LiTeRáPoLiS

Nos Mudamos

2010-12-13T10:45:00.002-05:00

Nos mudamos a www.murodelcholo.blogspot.com los espero...

Entrevista!

2010-11-25T10:59:00.000-05:00

Alberto De Soto: "Si fuera menos inteligente, seguramente pintaría mejor"

Hoy en día los novelistas publican un libro por año y hasta más seguido que eso, vos te tomas el doble y más, la última novela demoró más de tres años y oí que planeas demorar dos años la que comenzaste recién…

Bueno eso de la última es un poco injusto, pues fue la primera también. Yo prefiero tomarme mi tiempo. No generalizo, pero hoy en día, casi todo mundo quiere publicar, todo mundo quiere sentirse escritor, y creen que mientras más publiques mejor escritor eres, yo creo que están equivocados, ya ves que Oscar Wilde publicó una sola novela y es un escritor esencial. Yo me demoro porque corrijo mucho, soy un intolerante conmigo mismo, nunca, incluso luego de publicar, estoy conforme con lo que he escrito.

¿Sos Abogado y escritor, o escritor y abogado?

Sé por dónde va tu pregunta, pero debo aclarar que no soy abogado aún, estoy preparando mi tesis y eso me tomará al menos medio año más. Mi vida es esencialmente la de un escritor, pues todo gira en torno a escribir, incluso cuando leo o estudio derecho lo hago pensando en que me puede servir como escritor. Creo que el derecho me ayuda a mantener los pies bien puestos sobre la tierra, si no fuera por el derecho probablemente yo sería un loco que escribe fantasías y cuentos de hadas, soy un escritor más o menos realista porque el derecho me ayuda con ello.

¿De qué va tu tesis?

Es sobre derecho internacional, sobre la guerra con el Ecuador, confío en que hay muchas cosas que investigar aún, soy tan desconfiado de Fujimori que creo que nos ocultó muchas cosas que espero descubrir, además qué es eso de que uno ganó la guerra y el otro la perdió, no sé que hacemos discutiendo quién ganó la guerra cuando queda claro que la perdimos ambos.

¿Ser escritor te ayuda para escribir una tesis histórica?

En lo más mínimo, por el contrario, me dificulta las cosas, estoy acostumbrado a escribir en libertad, a escribir lo que me de la gana, con la tesis no, tengo que ceñirme a los datos exactos, citar, investigar mucho, paso horas de horas en la biblioteca revisando los mismos libros para ver si se me pasa algún detalle.

Me da la impresión de que andas leyendo y estudiando todo el tiempo…

No que va, en lo más mínimo, estudio bastante poco, lo suficiente para ser un estudiante exitoso, y leo literatura para relajarme, salgo regularmente a divertirme, ando con alguien y duermo muchísimo.

¿Andas con alguien? Eso es nuevo ¿Dónde quedó eso de que no se pueden producir hijos y novelas al mismo tiempo y de que en cada vagina hay un escritor enterrado?

Pues no recuerdo haberlo dicho nunca, pero si lo dije me contradigo, y además no estoy produciendo hijos y una vagina es, definitivamente, donde quisiera ser enterrado.

Lo escribiste, o lo citaste de alguien más…

Pues por eso no lo recuerdo seguramente, no suelo recordar lo que escribí.

¿Y qué andas leyendo ahora?

A Roth nuevamente, releo The counterlive en inglés.

Supongo que estás con los americanos en esa discusión de americanos versus europeos.

Me parece tonta, que si le dan el Nobel a un francés, que a una inglesa, que a un americano, tonterías, el Nobel es peruano, y no escribe ni en francés ni en inglés, escribe en castellano, en peruano.

Imagino que saltaste de la emoción con la noticia.

Como todos los que amamos la buena literatura.

Como Vargas Llosa, ¿eres un liberal?

En casi todo, menos en cuanto a la cultura, al arte y al sexo, y con sexo me refiero solo al acto sexual, pero no en cuanto a las minorías sexuales, soy sumamente conservador en estos tres aspectos.

En lo de la cultura y el arte me consta, eres un anti literatura ligera, un anti auto ayuda, un anti modernismo en la pintura, pero ¿en el sexo?

En el sexo no te va a constar nunca. (una sonrisa). Soy un poco cucufato, soy bastante clásico, aunque ahora estoy experimentando cosas nuevas, nada estrafalario, preservativos con sabores es lo mas lejos que he llegado.

¿El condón es el mejor modo de evitar el sida?

No, el mejor modo es saber con quién lo haces, pero si no, el condón es lo mejor, viva el condón, y que le den por el orto al papa y al cardenal.

Ya que mencionamos el sexo, ¿a qué te suena esto?: “Tus pinturas son eyaculaciones y no pintas con pincel sino con el falo, has fornicado con el diablo cada vez que acabas una pintura.”

Esa es una injusticia, una generosidad de un común amigo nuestro, Joaquín Miro Quesada, que se apareció de pronto y sin avisar en mi taller mientras yo pintaba “What is on a man’s mind” y dijo eso haciendo gala de su barroco vocabulario. Pero es una copia, mejor dicho una cita, citó a mi novela, en la que yo cito a Vargas Llosa que a su ves cita a Paul Gauguin.

What is on a man’s mind, es una pintura que llama la atención por lo colorida que es, a mi me gusta mucho, tu la pintaste, pero ¿el dibujo no es originalmente tuyo verdad?

Así es, es un dibujo anónimo que yo tomé, pero las cosas que vemos están en nuestra alma, no esta en las cosas, o sea por ejemplo si Picaso copia una fotografía lo mejor que puede, le sale un Picaso, si un tonto copia una fotografía le sale una tontería, si Monet copia fielmente una fotografía le sale un Monet, yo no copié fielmente, pero trate de hacerlo y me salió una tontería.

Eres injusto con tu pintura me parece, pero creo que todos lo somos, la opaca tu literatura. Ya te pregunte antes si preferías ser pintor o escritor y no pudiste elegir, ¿lo harías ahora?

Dalí que era un gran pintor y un mejor escritor decía que los pintores somos muy burros en general, los escritores son mucho más inteligentes así que si yo fuera menos inteligente pintaría mejor seguramente.

Hablemos de la publicación de tu novela, hay de los que han dicho cosas buenas y cosas malas, tú, ¿cómo sientes que te ha tratado la crítica?

En general muy bien, salir en las secciones de crítica literaria es un aliciente para mi ego de por si, se diga lo que se diga, han dicho cosas feroces y resentidas, y se ha criticado constructivamente, como Galas y Klinge que han escrito cosas sensatas, otros más injustos aunque generosos como Valles de la Cuba y tú han dicho cosas más bonitas, que me sonrojaron, pero no hablemos de lo publicado, pregúntame sobre lo que ando escribiendo que te prometo será lo mejor que hayas leído de mí. Alfonso Reyes le dijo una vez a Borges, “publicamos para librarnos del texto, para no pasarnos la vida corrigiendo borradores, cuando acabo un libro, me olvido de él, no me importa su éxito, su fracaso, menos sus ventas.” Yo lo suscribo totalmente.

Ok dale, ¿Cómo va la nueva novela?

Jodidamente estancada, hace semanas ando en la página cuatro, y eso que me concentro que te cagas, pero no ato ni desato, pero gracias por preguntar de todos modos. (risas)

Está bien, así dejas la puerta abierta para otra entrevista posterior, gracias infinitas nuevamente Alberto, suerte con el estancamiento y haber cuándo te animas a colaborar con nosotros y nos mandas tus textos.

Si ya te mando algo, cuando escriba algo decente, gracias a ti por tomarte en tiempo, y gracias por seguir siendo mi amigo a pesar de haber leído mis libros.

Lo peor es la indiferencia...

2010-10-19T01:34:00.001-05:00

Alberto Soto (con Santos solo hay en el cielo) brinda un Tour por los recónditos caminos del amor, el ticket incluye, ilusión, decepción, sexo, trampas, reconciliaciones y muerte. Un final Austeriano sirve de bajada de telón, como para pararse y aplaudir al guía turístico. Juan Carlos Guijarro - Revista Argentina Bizarro.

Tengo muchos pendientes por leer, por lo que recién acabo de terminar de leer la novela “Santos solo hay en el cielo” de uno de los mejores discípulos (aunque esto sea discutible) del reciente premio Nobel Vargas Llosa. Alberto Soto ha logrado una muy buena primera novela, aunque no sea “La ciudad y los perros” ha logrado una novela sorprendentemente redonda, que logra dibujar un círculo temporal perfecto, con un mecanismo de relojería suizo, no parece sobrarle ni faltarle nada a la historia tal y como está contada, cuenta con momentos realmente conmovedores como el momento en el cual José María, el personaje principal, entra en locura o cuando se ve de pronto filosofando sobre sus amoríos, todos aparentemente posibles, pero ninguno con final feliz. Alberto Soto me logró sorprender con su exquisito manejo del lenguaje callejero, plasmado en el personaje de Gonzalo, no suena vulgar, tampoco suena surfer, es una mezcla que logra plasmar un particular lenguaje a un personaje con vida propia. Otro punto a favor del autor resulta la originalidad, cuando parece que el amor es un tema agotado, Alberto Soto demuestra que siempre hay un nuevo espacio para una historia de amor bien contada, una historia sin muchas particularidades, llanto, decepción, pasión, sexo, desengaños, etcétera, pero con una originalidad en el lenguaje que la hacen atractiva y divertida, que no se ve mermada, más bien complementada, con citas de las muchas lecturas del autor. El humor de Soto es plasmado en muchos pasajes memorables. Mención aparte merecen los capítulos “Trípode” que se intercalan a los capítulos de la novela, son complicados para un lector despistado, pero interesantes para uno acucioso, y el final, que me pareció de lejos, lo mejor de la novela, es un golpe de realidad en medio de tanta ficción, es el aguijón venenoso del escorpión, te deja helado, ni siquiera si ahora lo contara dejaría de sorprender al lector, incluso si releyera ahora la novela me sorprendería, pues no es solo lo que ocurre, sino como está contado, con lujo en los detalles, te deja pensando, dudoso con ganas de releer para enterarte qué ocurrió finalmente, carajo ¿este tipo murió o no?

Por otro lado hay cosas criticables, como la forma en la que utiliza el sexo, una cosa es erotismo y otra cosa es pornografía, Soto no hace erotismo, hace pornografía barata, ¿Por qué? Yo tengo mis teorías, el sexo genera morbo, el morbo vende, o puede que (esto no me consta pero lo percibo por los posts de su blog) el sexo este muy enraizado en la vida del escritor. Otra cuestión decepcionante es la excesiva ligereza de algunos capítulos que se muestran muy superficiales, esperaba menos ligereza de parte de un autor que es uno de los principales críticos de la novela ligera, su ligereza no me llegó a aburrir como normalmente ocurre, pero me decepcionó viniendo de Soto. Otra cosa que pudo ser mejor fue que se pudo explotar más los sentimientos del personaje principal, daba para más, Soto explota bien al personaje de Maryorie y al personaje de Martín, pero José María se queda corto, eso aumenta la ligereza, es un personaje muy caliente que actúa fríamente por momentos. Tengo entendido que Soto viene escribiendo su segunda novela, la primera, sin ser fuera de serie, da para darle una segunda oportunidad. Aaron Klinge - http://www.soncosasdelorinoco.blogspot.com/

Y luego dice que criticarlo es envidia pura. La reciente publicación de Alberto Soto, la novela Santos solo hay en el cielo, deja en evidencia todo aquello que se le critica, enumeremos y mostremos evidencias. UNO: Es un pituco que escribe para pitucos, no hay un solo personaje de clase media siquiera en su novela, usan autos Audi, estudian en el extranjero, etcétera, esto no sería criticable si él describiera críticamente la pituquería como forma de protesta, teniendo en cuenta que la mayoría de sus compatriotas pasan hambre y penurias y no pasean por Lima en Audies o Bebiendo Tanat en discotecas de lujo, donde, según el mismo Soto, “todos parecen turistas”. DOS: El primer artículo de su blog fue uno durísimo en contra de Paulo Coelho, por ser un escritor ligero, Soto, no dista mucho de esa ligereza a la que tanto critica, como bueno, él acaba de demostrar que no es Baudelaire precisamente. TRES: Parece que la originalidad se le acaba por momentos y tiene que parchar la novela con citas de otros autores que se ven bastante forzadas, hace por lo menos unas treinta citas completamente gratuitas. CUATRO: Su forma de narrar el sexo da asco, mucho falocentrismo. CINCO: En todo el país, y no solo en el país, me atrevería decir que por lo menos en toda a región, no hay una sola institución que sea como la Jurena que describe Soto, irreal, pero lo irreal no es malo cuando es creíble por la forma narrativa (como ocurre con la ciencia ficción), cosa que no ocurre con la Jurena. SEIS: La Jurena es una alusión directa al Partido aprista peruano, y no es difícil reconocer a los personajes, desde Alan García, Carlos Roca y los dirigentes juveniles que llevan el mismo nombre, punto en contra, se le cree menos aún. SIETE: El final es predecible, y común, una mala copia del final de “The Brookling Follies” de Paul Auster, que además es citado en la novela, una mala copia del final de la reciente película Remember. Por eso y muchas cosas más, recomiendo la lectura (si pueden terminar de leerla sin aburrirse en la página cinco) de Santos solo hay en el cielo, para que luego su autor no nos tilde de rojos y radicales solo por que no nos gusta como escribe. Mallinat - Pasquin literario

Vargas Llosa Nobel 2010

2010-10-07T10:58:00.006-05:00

No esperé la noticia como en otros años en que me amanecía, esperando en vivo el anuncio de la academia sueca. Ya estaba resignado a que ni este, ni ningún otro año, por lo menos cercano, escuche en ese perfecto ingles, además del sueco y el español, el anuncio de que un peruano ganara el Nobel de literatura. Este año se dio la noticia mientras dormía (como cualquier persona decente que se jacte de serlo). Recibí dos llamadas en simultaneo, una al celular y otra a la radio, la primera de mi tío y padrino, un eterno enamorado de las letras y, al igual que yo, influenciado sumamente por Vargas Llosa y fue él quién me dio a noticia. La segunda llamada era de Aaron Klinge, un colega de las letras, con el que no comparto ideología, técnicas ni métodos, pero con el que comparto la militancia Vargas Llosiana. Fue Aaron, por cierto, quién me dio hace ya tres de años, si mal no recuerdo, la oportunidad de hablar telefónicamente con el mismísimo premio Nobel de literatura 2010, luego de que fuera él quién robara su número de los archivos de una universidad. Eh sido yo muy crítico de la academia sueca, si se busca un poco en este mismo blog, se puede encontrar más de una par de artículos sobre los premios Nobel, pero por fin dejaron de hacerse los suecos y le dieron el premio a alguien que lo merece hace ya muchos anos, y no lo digo porque conozca yo a Vargas Llosa (lo conocí hace un par de años personalmente), o porque sea peruano, o porque Vargas Llosa sea mi maestro en la literatura, lo digo porque, dentro de la subjetividad que implica la literatura, Mario es un maestro del lenguaje, y creo que es por ello, que este año, luego de muchos anos, va haber consenso entre los críticos de todo el mundo, que van a estar de acuerdo, estoy seguro, con la inesperada elección. Ni siquiera la elección de Pamuk o Coetzee me parecieron tan justas (y en este caso particular, emocionante), y aunque el ano pasado dije que la elección estaba en buenas manos (las de Muller y antes las de Le Clezio), este año si que deben estar en las manos de quien deben estar, de un peruano universal (yo y mi puto nacionalismo), en un creador de lenguaje, en un escritor estupendo y en un pensador brillante. Se achata la lista negra de los eternos candidatos al Nobel, esa lista oscura, triste, pero que enaltecían sus integrantes, como Borges, Flaubert, Proust y hasta hace unos minutos Vargas Llosa.

Smook

2010-09-11T18:59:00.000-05:00

Acabo de terminar de leer “Smook” de Paul Auster. Varios meses antes había visto la película dirigida por el mismo Auster. Es una novela realmente conmovedora, un homenaje al cigarro, al tabaco, al humo. Fumé mientras veía la película, mientras leía el libro y fumo ahora que escribo. Pero eso no era lo que en realidad quería comentarles, simplemente lo usé como pretexto para introducirme en el tema. Conmovido aún por la novela fui en busca de una cajetilla de cigarrillos y me di con una desagradable realidad. Ya antes era bastante asquerosa la fotografía que, los ocurrentes legisladores peruanos, habían obligado a poner en sus cajetillas a las marcas de cigarrillo, era una boca abierta mostrando su cáncer, pero la de ahora es realmente desproporcionada, es repugnante, sumamente falta de tino. Es grosero exhibir un moribundo producto seguramente de un cáncer en esas condiciones. Yo no sé qué es lo que pretenden las autoridades peruanas con estas medidas, ¿disminuir el consumo? No seas cacacenos pues. Para empezar, yo no creo que haya algún fumador que crea que el fumar le es beneficioso a su salud, todos somos consientes de lo que produce el fumar, y en mi caso particular que soy un mayor de dieciocho años, responsable de mis actos, asumo plenamente las posibles consecuencias y decido correr el riesgo en reivindicación de mi libertad personal. Los fumadores no somos tontos (aunque esas dos cosas no sean excluyentes) y esa manera de querer llamar a la conciencia me parece desproporcionada, repugnante e inútil. Yo estoy a favor de las diversas medidas que puedan adoptar para disminuir el consumo de cigarrillos, estoy de acuerdo por ejemplo con que no se vendan los cigarros por unidad, eso hará que los que cuentan por ejemplo con un sol no puedan comprar a menos que pueda gastar seis o siete, e incluso los que cuentan con los siete soles lo pensarán dos veces antes de comprar una cajetilla completa, pero esto es estúpido, ningún fumador (muchos menos los adictos) van a dejar de fumar por que les pongan una imagen horrorosa en la cajetilla, lo único que van a lograr es que uno mire menos la puta cajetilla, y nada más, o que como yo, use un cigarrero en vez de la espantosa cajetilla, francamente alejada de la estética cualquiera. Por qué en vez de preocuparse por los fumadores, mayores de edad, consientes, responsables y libres (¡coño LIBRES!), no se preocupan por los muchos niños menores de edad que consumen cocaína, terocal o marihuana en las calles a vista y paciencia de todo mundo. Bola de tarados.

PDT: No quería colgar las fotos que muestran las cajetillas pues me parecen repulsivas, las puede ver cualquiera en cualquier bodega, mejor dejo una que me gusta mucho del humo de un cigarrillo. Por otro lado quiero celebrar la creación de un blog que estoy seguro dará que hablar, pues su blogger, aunque no concuerde con mis ideas, es sumamente brillante y ocurrente, así que los invito a pasearse por ahí. Soncosasdelorinoco.blogspot.com para los interesados. Un abrazo

Mi daltonismo, el desnudo y otras cuestiones más de pintura

2010-08-30T14:09:00.002-05:00

Uno no es Monet, pero tal vez si como él, disfruto mucho de la pintura, al igual que el genio impresionista lo mío son los colores, las emociones fuertes, las contrastantes combinaciones, las impresiones diversas que puede causar una mezcla multicolor. Los que me conocen, me criticarán, siempre válidamente, y dirán que es imposible que yo sea bueno con los colores siendo, encima de miope y astigmático, daltónico, pues mucha razón no les falta, pero tal vez es esa adversidad de nunca haber podido diferenciar los colores lo que haga que hoy tenga un extraño sentimiento de necesidad de reafirmarlos. Nunca vi el daltonismo como una enfermedad, ni siquiera como una limitación, siempre lo vi más bien como una herencia, un don, un poder supernatural que herede de mis antepasados. Son daltónicos en mi familia mi primo mayor Rolando y mi tío Augusto, hermano de mi mamá, lo fue además mi abuelo Antonio y la cadena se alarga. Los problemas para combinar colores fueron difíciles de superar, sobre todo durante mi niñez y mi adolescencia, combinar la ropa era, alejado en el tiempo, gracioso. Me recuero de niño vestido con combinaciones extravagantes producto de mi daltonismo. Hoy mi paleta de colores se reduce a unos doce colores solamente, y con ellos trato de pintar mi mundo, mundo que solo yo puedo ver gracias al daltonismo, un mundo diferente del de los demás, un mundo a veces descolorido, a veces chillón, a veces blanco y a veces negro, brillante y parco. Es ese uno de los motivos por los que no pinto paisajes, como mi admirado Monet. Solo lo hice una vez, y pinté de verde el cielo, no quedó tan mal, a algunos les pareció muy modernista, yo, sabía que mi modernismo había sido producto de mi daltonismo. Desde el dos mil nueve pinto óleos sobre lienzo exclusivamente, dejé de lado otros materiales, y desde ese año también pinto cuadros vanguardistas (o lo que yo creo es vanguardia) y ahora hace un mes inicié mi primer cuadro abstracto, que es además mi primer cuadro de grandes dimensiones. Lo que nunca he pintado son cuerpos humanos, con ropa y menos desnudos. Soy un amante del arte y he asistido a infinidad de muestras y me gustan mucho algunos desnudos, Modigliani es simplemente un haz de luz en la pintura, en especial sus desnudos, pero de ahí a pintarlos yo, hay bastante trecho, lo máximo que yo he pintado es el rostro de Sigmund Freud que es al mismo tiempo el cuerpo de una mujer (mostrada en la imagen), pero no es exactamente un desnudo, o no quise que así fuera por lo menos, es más el dibujo no es mío, es un dibujo anónimo, la pintura es mía, fechada en el dos mil nueve. Sin embargo una ex novia mía, que estuvo de paseo por Lima estos días y que se regresó hoy a Londres, al enterarse que pinto, me solicitó que la pintara desnuda antes de volverse a Londres, yo por amor de ex, más que por convicción o por alma de artista, acepté el reto. Creo que no me quedó mal, fue mi primer desnudo (y probablemente el último) y creo q lo hice bien, controlé mis nervios, y aunque con trabajo terminé luego de seis horas y media un bosquejo, que ahora, mi musa en Londres, tendrá que esperar por los retoques. No sé si me anime a mostrarlo algún día, yo por ahora luego de este desnudo pienso continuar con los abstractos, en los que mi daltonismo no es problema. Quién sabe.

PDT: Esos rojitos que andan criticando los errores ortográficos de mi novela, mis convicciones políticas y mi talento para la literatura, simplemente decirles que gracias por la promoción.

La pintura mostrada es un óleo sobre lienzo de mi autoría “What is on a man´s mind” 2009 40cmx60cm.

Soy un caviar

2010-08-17T18:22:00.000-05:00

“Qué caviar, si a mí ni me gusta el caviar” responde Romi alegremente, ante una acusación que se nos hace. Yo he sido muy crítico de los caviares, durísimo, he escrito pero sobretodo hablado mucho criticando su conducta, para muestra revisar el artículo publicado en este mismo blog “Riveyro caviar” (http://literapolis.blogspot.com/2010/02/ribeyro-caviar.html). Yo me he equivocado, y mucho, y seguramente y afortunadamente seguiré haciéndolo, no porque soy humano, sino porque soy un poco torpe. Esta vez mi equivocación consiste en que poco a poco y no sé cómo me he convertido en un caviar y lo peor de todo es que ni siquiera me había dado cuenta de ello, hasta que otros me lo restregaron en la cara. Supongo que todo comenzó hace varias semanas cuando me hice miembro y activista de Amnistía Internacional (AI), no es que antes de eso no me importaran los derechos humanos o que los considerara una “cojudéz” como el cardenal Cipriani, pero nunca me había decidido a actuar, digamos a hacer algo real, más que simplemente hablar, por un cambio en la realidad. Me uní a AI junto con una amiga, Romi, bien intencionada y sensible, y nos unimos al grupo 3, que es presidido por otra amiga mía, la brillante Anita. El hecho es que venimos haciendo cosas, como llamamientos, recolectas de firmas, y este domingo último tuvimos una actividad para llamar la atención al gobierno colombiano y al peruano a garantizar los derechos humanos de los niños que vienen siendo raptados y convertidos en soldados por grupos armados. Sin embargo el tema que a mí personalmente me interesa, digamos, el que más me mueve, es el tema de la pobreza y el acceso a la cultura y vengo trabajando una serie de proyectos para mejorar la desagradable realidad. Sin embargo lo vengo haciendo desde mi lap top, cómodamente instalado en mi cama, y sí, a veces me reúno con el grupo 3 en algún café de San Isidro o La Molina, justamente lo que yo tanto he criticado. El viernes, al hacer la invitación a unos compañeros de la universidad para la actividad del domingo, fueron rotundos en su respuesta “eres un caviar”. Hasta ese momento no lo había pensado, pero luego de mucho meditarlo, creo que sí, tienen razón, me he convertido en un caviar, y si ser caviar es no renunciar a las comodidades (que pueden ser pocas o muchas, eso, como todo, es muy relativo) pero desde mi tribuna hacer todo lo posible por que la gente pobre tenga acceso a una buena educación y puedo luchar por la gente que ve violentados sus derechos tenga ayuda, pues muy a mi pesar seguiré siendo caviar.

Feliz 28 de Julio

2010-07-29T22:26:00.001-05:00

Bueno, yo sobre esto tengo algunas teorías algo impopulares entre mis compatriotas peruanos, y es que los peruanos se sienten sumamente orgullosos de serlo, una encuesta de un diario el domingo decía que el 95% de peruanos se sentían orgullosos de serlo, está bien, yo no los critico, los comprendo, pero creo que uno no puede estar orgulloso de algo que no le ha costado, es como estar orgulloso de ser negro, de ser blanco, de ser gay (así que el día del orgullo gay es una completa cagada), de ser hombre, de ser mujer, de ser guapo, de ser lacio, etcétera. Uno puede estar orgulloso de haber obtenido algo, puede estar orgulloso de ser campeón del mundo, sentirse orgulloso de haber terminado una carrera, de haber pasado un examen difícil, no sé, pero de ser peruano, me parece un exceso. Por otro lado, yo propongo que importa un carajo ser peruano o argentino o español o hindú, ¿qué importa? Si en tiempo real puedo estar comunicado con el otro lado del planeta, y es cuestión de horas para llegar a cualquier parte del mundo, ya no es como antes que uno se pasaba días viajando para llegar a otro país. Las fronteras son un estorbo, restringen, son un límite y todo límite es un estorbo, impide la plena libertad y yo soy un liberal consumado, la libertad sobre la vida incluso. Estoy a favor del libre comercio, del libre intercambio, del libre tránsito, del libre todo. Qué importa además la procedencia, uno por ser inglés no tiene que tener más capacidades que un chino o que un boliviano, no señor, todos somos igualitos. Pero bueno después de todo lo resumido anteriormente, tengo que decir que muy a mi pesar, yo a veces también me siento orgulloso de ser peruano, pero eso sí, si alguien se va a sentir orgulloso de ser de algún lugar, pues ese lugar tiene que ser el Perú, ¿por qué? Pues por el pisco, por Machu Pichu, el ceviche, por Vallejo, por Vargas Llosa, por Eva Ayllón, por el cajón, por el crecimiento económico, por las líneas de Nazca, por la mazamorra, por el Inca Garcilaso de la Vega, por Juan Diego Flores, por Chan Chan, por el señor de Sipán, por el Amazonas, por el Titicaca, por el Misti, y la lista continúa. ¡Feliz 28 de Julio a todos los peruanos!

PDT: Les dejo un video de Eva Ayllón, en mi opinión, la mejor cantante del mundo. Este 13 de Agosto da un concierto con Marck Anthony y Olga Tañón, yo por supuesto ya tengo mi entrada.

Todos contra el pituquito

2010-07-13T16:37:00.002-05:00

Nadie me había pedido nunca que me hiciera pasar por su enamorado. De plano la idea de suplantar a alguien me parece absurda y que solo puede terminar mal. ¿Pero qué ocurre cuando la chica que te lo pide, es una chica a la que en realidad quisieras tener de enamorada? Además cualquier chica estaría orgullosa de tener a un chico tan lindo e inteligente como tú de enamorado, me dice Alejandra en su intento por convencerme. ¿Entonces por qué carajo no dejas al perdedor de tu enamorado y te vienes conmigo? Me pregunto por dentro.

Alejandra tiene enamorado y había prometido, a insistencia de su familia, llevarlo a la siguiente reunión familiar la semana pasada. A mí me resulta obvio que el pastrulo de su enamorado no tiene examen el domingo y que por ese motivo no puede asistir a la reunión del sábado por la noche. ¿Quién carajo tiene un examen el domingo por la mañana? Y si así fuese, por qué no se excusa alegando la verdad simplemente y ya. A mí me queda claro que el muy calzonudo del enamorado de Alejandra ni se enteró de la reunión. Por otro lado, conociéndolo, no me extraña que Alejandra no quisiera llevarlo ante su familia. Ojo que no hablo por la herida, solo trato de hacer un análisis objetivo, el tipo es un papanatas total y Alejandra (que conoce bien a su familia) sería incapaz de llevar esa piltrafa ante ellos. Luego de mucha insistencia y luego de hacerme la idea de que podría robarle algún beso descarado a Alejandra, terminé aceptando, ¿qué tan difícil podría ser? Vaya que error.

Solo sé tú mismo, la única mentirilla que tienes que decir es que eres mi enamorado, yo ya adelanté que eres estudiante de derecho, deportista, escritor, pintor y activista de un movimiento de derechos humanos (¿Qué, todo eso soy? Hostia soy un partidazo). Puntual y como un solo hombre recogí a mi enamorada por un día y partimos a casa de su tía, de la que se celebraba el cumpleaños, por supuesto tomé la precaución de comprar un gran vino para la ocasión. Es un lugar humilde pero me quieren mucho, advirtió Alejandra. En efecto, el lugar era bastante humilde, y en efecto también, todos (una familia numerosa) parecían querer mucho a Alejandra, más aún diría yo, parecían sobreprotegerla. De inmediato fui bombardeado de preguntas por los tíos algo chabacanos, debo decirlo, rozando la vulgaridad. ¿A qué te dedicas? ¿Escritor? ¿Eso no es de maricones? ¿Qué pintas? ¿Casas? ¿Carros? ¿Estudias derecho? ¿A cuántos les has robado? ¿Activista? ¿Por los derechos de los gay? Preguntas de las que con un poco de humor, tolerancia y haciendo gala de mi imaginación pude escapar fácilmente, en todo caso, Alejandra parecía orgullosa de su flamante enamorado.

Luego de que la criba de los tíos no pudo minimizarme, gracias a mi conchudéz, vino el lugar de las tías que optaron por sacarme a bailar, con la salsa creo que me defendí bastante bien, intentaron entonces ridiculizarme con un festejo, pero recibieron una gran paliza (mi padre es de descendencia afro peruana y de chico pertenecí a un taller de danzas peruanas), su último recurso fue el perreo, ritmo en el que mis dotes de bailarín no se ven bien favorecidos, cuál habrá sido mi expresión al ver a la tía de Alejandra contorneándose cual vedette dándome la espalda, que se volteó hacia mí y me espetó con su voz de tamalera, “con este pituquito no pasa nada”. Esas palabras me dejaron pensando largo rato ¿soy un pituquito? ¿Qué coño es ser un pituquito? Con la familia de Alejandra se me puede considerar un pituquito, pero en algunos lugares puedo parecer bastante autóctono, como todo, eso es relativo y yo bien puedo divertirme en lugares exclusivos (generalmente con el dinero de mis acompañantes ocasionales o con tarjetas de crédito que mi mamá terminará pagando) así como en una pollada al ritmo de Tony Rosado, así que sin webadas, nada de pituquito oye tamalera.

Finalmente tuve que enfrentarme al padre y al hermano mayor de Alejandra, quiénes creyéndose, ilusamente, grandes tomadores, intentaron ponerme en aprietos previo emborrachamiento, sin saber, que o solo estaban ante un buen tomador si no ante un borrachín consumado y luego de la chela, el pisco barato y el tinto finísimo que llevé para la cumpleañera, no quedaba ni rastro de cordura en mi suegro y cuñado ocasionales. Alejandra, algo avergonzada, se acercó a agradecerme, la abracé y la besé ante la atónita y ebria mirada de toda su familia, una paga que consideré suficiente.

PDT: espero que les hayas contado a tus familiares que terminamos intempestivamente nuestra relación Ale, si no la próxima vez, no me conformaré con un beso.
Pongo en conocimiento que una edición de bolsillo de mi novela se ha puesto a la venta en bubok, está a un precio más razonable que la edición normal, xciak!

Por otro lado ganó España el mundial, yo soy hincha del Real Madrid, pero debo confesar que quería que se haga justicia histórica y gane Holanda, incluso con una injusticia. Robben fue una decepción en la final, a Sjneider no le alcanzó, Van der vard ni alineó (técnico monse), Van Persie no fue el de el Arsenal, Van Bommel solo pegó, Gio ya no es el del Barsa, vale a llorar al río, felicitaciones a mis amigos españoles. Un videíllo de la mejor Holanda.

DE VUELTA AL BARRIO

2010-07-02T13:15:00.000-05:00

Alan ha vuelto a las andadas. Los cuatro últimos meses han sido sumamente fructíferos, ha publicado su primera novela, ha culminado un cuadro inconcluso, ha obtenido una beca de estudios, ha logrado el mejor promedio ponderado de su promoción y sobretodo se ha ganado el respeto intelectual de quienes lo rodean, la gente cree incluso que es un tipo inteligente. Por cuatro meses fue disciplinado, limitó sus horas de estudio y las dedicó íntegramente al derecho y la filosofía (dejando de lado la literatura), dejó de ir a los burdeles, tomó café solo por las mañanas, redujo la ración de cigarrillos a unos cinco por día, y solo de noche y en la facultad, dejó por completo las anfetaminas, dormía ocho horas y tomaba tres comidas al día. Tiene, luego de mucho esfuerzo, un mes de vacaciones. Pensó en salir de Lima, pero los trámites de la beca que ganó no se lo permiten. A cambio ha vuelto a ser el mismo animal nocturno de siempre, maniático e insoportable. Por lo menos por un mes. Duerme de día (dice que así el hambre engaña) y mucho más de las ocho horas necesarias, de cinco de la mañana a tres de la tarde (a menos que haya algún trámite impostergable que hacer o haya un partido imperdible del mundial o de Wimbledom (no estoy seguro de que así se escriba Wimbledom, y lo buscaría en google, pero los señores de Telefónica me cortaron el internet sin motivo alguno, espero que la estén pasando bien señores de Telefónica) ) , hora en la que se levanta por una taza de café y algo de comer. Por las tardes lee, solo literatura, está metido en una novela policial de los años setenta que o tiene loco, fuma, pinta un nuevo cuadro que acaba de iniciar, es de dimensiones enormes, es además, a diferencia de sus cuadros anteriores, un abstracto, que iniciará una nueva colección, espera, vuelve a fumar. A eso de las ocho de la noche come y oye a radio, noticias, se indigna, lee el periódico del día, se indigna más. A eso de las once de la noche, su edificio se sume en el más completo silencio, sus vecinos, comunes mortales, duermen, Alan prepara suficiente café, se masturba, y mientras fuma comienza la que será su segunda novela, una entre policial y jurídica, aunque él bien sabe, que en esto de la escritura, es mejor no hacer planes. A eso de las cinco de la mañana, cuando el pobre sol limeño de estos días asoma por su ventana, Alan se mete a la cama, el café cada vez le hace menos efecto nuevamente y no deja muchas energías, pero si quedan, se vuelve a masturbar antes de dormir, pronto tendrá que volver a recurrir a las anfetaminas.

PDT: Espero escribir algo más seguido. Gracias a todos los que se han tomado la molestia de leer mi novela, les debo una (más).

COSAS QUE SOY

2010-06-30T19:23:00.000-05:00

Mi psicólogo me dejó de tarea escribir algunas cosas que creo que soy, lo que se me viniera a la mente. Los que tengan algún conocimiento de psicología (ciencia en la que además no creo) podrán examinarme supongo. Los que no, intenten hacerlo, puede resultar catártico.

- Soy escritor a tiempo completo, pero escribo a tiempo parcial.
- Soy estudiante, uno bueno según mi promedio ponderado, uno mediocre según la comunidad universitaria.
- Soy hombre, plenamente heterosexual, pero en constante confusión.
- Soy animal, más reptil que mamífero.
- Soy hijo, insuficientemente esforzado.
- Soy amigo, de los que pocos se merecen.
- Soy adicto, a la cafeína, a la nicotina, a la adrenalina, y hasta hace poco a la anfetamina.
- Soy lector, uno muy bueno.
- Soy pintor, uno muy malo.
- Soy un gran bebedor, menos cuando estoy borracho.
- Soy putañero, hasta que dejen de cobrarme.
- Soy responsable, puntual, solidario.
- Soy indisciplinado, impaciente, intolerante.
- Soy incapaz de trabajar en equipo.
- Soy un dictador, un aristócrata, un antidemócrata.
- Soy un burócrata.
- Soy laico, odio a los ateos, los agnósticos me confunden, los cristianos me aburren y los de otras religiones me dan pena.
- Soy romántico, aburridamente.
- Soy aburrido, románticamente.
- Soy aprista por elección.
- Soy socialdemócrata y centroizquierdista por convicción.
- Soy liberal, libertario, y libertino.
- Soy más platónico que aristotélico.
- Soy ciudadano del mundo.
- Soy miope, daltónico y astigmático.
- Soy ladrón de libros.
- Soy comprador compulsivo.
- Soy un ex deportista, ex bailarín, ex actor, ex católico.
- Soy insensible, pero sensitivo.
- Soy positivista.
- Soy maquiavélico, casi draconiano.
- Soy mentiroso, excepto cuando digo la verdad.
- Soy un hipócrita sincero.
- Soy hermano, cada vez mejor.
- Soy humano, cada vez más extraño.
- Soy desmemoriado.
- Soy imaginativo.
- Soy terco, obstinado, porfiado.
- Soy de los que aceptan las consecuencias de sus actos.
- Soy soñador.
- Soy persistente con sus errores.
- Soy llorón.
- Soy un conocido que no vale la pena conocer mejor.
- Soy ordenado.
- Soy friolento.
- Soy enamoradizo, iluso.
- Soy soberbio.
- Soy miedoso, pero no cobarde.
- Soy fácil de convencer.
- Soy solitario.
- Soy un animal nocturno.
- Soy picón, a veces tramposo.
- Soy esquizofrénico y paranoico.
- Soy detallista, perfeccionista.
- Soy exigente.
- Soy dinámico, cambiante, inestable.
- Soy incrédulo, falto de fe.

NUEVA NOVELA A LA VENTA!!!!

2010-05-29T10:10:00.002-05:00

Y se publicó mi primera novela y está disponible en versión material a 30 euros con envío a cualquier parte del mundo, a unos pocos soles en algunas librerías limeñas y gratuitamente en versión on line en este link (www.bubok.com/libros/174702/SANTOS-SOLO-HAY-EN-EL-CIELO). Si algo sale mal envíenme un correo y yo les envío la novela al suyo, no se les ocurra gastar tanto dinero en una novela (mía). Un abrazo.

Diatriba contra los no abogados.

2010-05-25T19:16:00.001-05:00

Luego de leer este post dirán que soy un renegado, pero los estudiantes de derecho y abogados saben que lo que digo es cierto. Y los que no son ni estudiantes de derecho ni abogados, pues seguro y se identifican con alguno de los personajes perturbadores que voy a mencionar a continuación.

Cuando eres Abogado la gente piensa que ganas muy bien, que vives holgadamente y que el dinero te sobra, y eso en ocasiones no es cierto, la litigada o como quieras llamarle es pobre, te pueden caer miles de asuntos pero a veces no te pagan, sufres con el cliente que siempre quiere que ganes todas a como dé lugar y cobres como limpiabotas; Sufres en los juzgados partiéndote la vida con los jueces, con algunos secretarios, con el escribano y uno que otro notificador alzadito, y hasta con el funcionario del archivo; ¡Ah! y por si fuera poco el cliente te paga lo que le da su gana y ¡EN CUOTAS! (HIJO DE P...) porque todavía piensa tu cliente que lo estás CAGANDO y confía más en cualquiera de la calle que en ti, ¡Por favor! si ni para los gastos te da, y aparte es un triste juicio en el que vas a cobrarle ¡TRESCIENTOS SOLES!

La gente piensa que estás obligado a saber de todo porque de todo te preguntan, qué opinas del presidente, de los cambios políticos, del niño que mataron, de la vieja que asaltaron, del tipo que acuchillaron, de la bolsa de valores, del narcotráfico, del futbol,... y que...! Casi siempre un cliente, o un amigo, o un conocido, o lo que es peor un familiar, te plantean un asunto más enredado que los pelos de Don King y cuando les explicas todo el procedimiento que hay que desarrollar, el tiempo y el dinero a invertir para resolverse, te tratan de abusivo, ladrón o chupasangre y te dicen: '¿Cómoooo?' Si la cuñada de mi prima me dijo, que su comadre le contó, que una de sus hijas había escuchado en su trabajo, que a la mamá de su jefe un abogado le resolvió un caso igual en una semana y bien barato que le cobró', ¡Pues que vayan con sus consultas a ese abogado de mierda! Si es que existe, ¡Y por favor no vengan a molestarme a mí!

Nunca falta el que le empieza a echar bronca a los abogados y a quejarse de las leyes... 'es que, ¿Dónde dice que no se puede, a ver dóndeee?, deberían hacer una ley en contra de eso porque eso está mal '... pelotudo pues si son cuestiones de lógica, ¡RAZONA!

Tus familiares quieren que les resuelvas sus problemas a cambio de nada, porque son tus familiares... aja; Tus vecinos piensan que lo sabes todo y te consultan cosas tan estúpidas como: 'Oye ¿Qué puedo hacer? porque fíjate que mi vecino le sube mucho a su radio, ¿Lo puedo demandar? ¿Me puedes ayudar?... ¡¿Por quién te toman?! Si estás en una reunión y saben que eres abogado te preguntan de todo y al final ni te entendieron pero sí te quitaron tu tiempo... y ni la tal fiesta disfrutaste...

Tus amigos se amparan en su abogado, que curiosamente eres TÚ, sí 'TÚ', o sea que ellos piensan que pueden hacer el desmadre del mundo y tú los vas a sacar del problema jajajajajaja... sí como no... Ah y aparte que los saques del problema SIN PAGAR UN CINCO. Tus padres se adornan frente a la gente 'Si, mi hijo es abogado y quien sabe que tanto y esto y lo otro', y te meten en cada lío, porque después es la gente la que te anda buscando para que los saques de un problema de una materia que ni conoces, ni dominas, ni piensas conocer en tu vida... SE OLVIDA LA GENTE QUE ASI COMO LOS MEDICOS TAMBIEN TENEMOS ESPECIALIZACIONES.

Tus abuelos (si es que los tienes) cada vez que los visitas te ven con tanto orgullo y te palmean o te besan por lo orgullosos que están de su nieto que es todo un abogado... ¡No me digan abuelos! SI APENAS NO HAY PARA COMER Y USTEDES MUY ORGULLOSOS...

Si trabajas en una empresa, el tipo que te pone piedritas en el camino siempre es un CONTADORRRR, el piensa que lo sabe todo. Tú que sabes si no andas en la calle,ni en los juicios; si solo aprendiste, si cuadra o no una cuenta y HABLAN DE LA LEY DEL TRABAJO COMO SI ENTENDIERAN ¡Hijo de puta!; pero eso sí, de que son más ratas son más ratas... y todavía te cuestiona las cosas de las que no tiene ni la más remota idea. A ver, un abogado ¿Cuando se mete con un contador o con un médico en su bendito

trabajo?... ¡NUNCA!... ¿Ah?

Si un desconocido sabe que eres abogado, no te tacha de otra cosa más que de ser una rata... ¿Cuándo te he robado algo?... ¡En tu vida!

Los graciosos saben que estás ahí y empiezan a contar chistes de abogados y claro tú te ríes para no quedar mal... pero por dentro piensas '¡Pobres hijos de su pu...ritana madre!

La familia de tu pareja, te consultan cosas sobre un tipo que está en la cana o sobre un juicio que ya caducó o ya prescribió la acción y que de Fidanque a Toledano lo quieren cobrar... no joda... si el que está en cana es un hijo de... y la demanda la interpusieron hace más de veinte años y todavía le buscan... ¡Te digo!... nunca falta la persona que te dice que tenía un terreno pero que el gobierno se lo quitó y que él tiene los papeles y te saca unos pergaminos en papiro más amarillos que la bilirrubina y te dice que con esos los demandes... ¡No! ¡AUXILIO, SOY ABOGADOOOOOOOO!

To be or not to be

2010-05-19T14:08:00.004-05:00

Alan se muestra preocupado. Hace unas semanas que su gran amigo español Gabriel vino de Madrid a pasar unos días a Lima antes de partir a Buenos Aires. Trajo consigo un regalo para Alan, un lapicero Cross, un “Century Classic Medalist Bolígrafo” para ser exactos. A Alan, todo un ignorante en la materia, le pareció un lapicero bonito y nada más, sin saber que “La estilosa combinación de cromo pulido y detalles laminados en Oro de 23 Kilates, convierten al bolígrafo Century Classic Medalist en un reflejo del excelente gusto de su dueño.”, según la página web de Cross y según Gabriel quién fue quién gastó los cincuenta euros en que está valorizado el bendito bolígrafo. Alan sabe que su literatura no mejorará por escribir con una pluma tan fina, pero igual agradeció el detalle de Gabriel, que vaya que si que escribe gran literatura. Pero lo que a Alan le preocupa no es el bolígrafo tan fino que ahora acompasa su muñeca, sino que cuando Gabriel estuvo en Lima, Alan no pudo permitirse estar ni un solo momento sin hacerle compañía. Es cierto, ambos son amigos desde hace varios años y no se veían hace varios meses, pero ¿es justificable que Alan quisiera estar en compañía de Gabriel en todo momento? Gabriel es un gran escritor y cada cosa que sale de su boca es una frase poética, y qué duda cabe de que la literatura es la razón de vivir de Alan y que compartir con alguien esa pasión es agradable, pero este sentimiento lo tomó por sorpresa y lo obligó a plantearse esa gran interrogante que muchos (si no todos) en algún momento se hacen pero que nadie admite, to be or not to be, y no me refiero al dilema del príncipe de Dinamarca precisamente, si no a que si uno es completamente heterosexual. Alan se pasó varias noches tratando de buscar en su subconsciente algún posible trauma psicológico, finalmente Alan se reconoció extremadamente sensible, a tal punto de llorar viendo a Cameron Díaz y Ashton Kutcher en “Locura de amor en las Vegas”, o de sufrir como loco de ver un cachorro abandonado en la calle, pero eso ¿disminuye su heterosexualidad? Sigamos analizando, Alan puede reconocer cuando un muchacho es pintón o más guapo que otro, o cuando se viste mejor. Puede decirles que quiere a sus amigos y hasta besarlos en la mejilla sin haberse suministrado una sola gota de alcohol. Puede envidiar los atléticos cuerpos de otros muchachos al ver su chamuscado cuerpecillo. Puede conversar con homosexuales y éstos pueden parecerle por lo general muy divertidos, más aún, conoce un par de los que admira su inteligencia y talento. Puede ir a una discoteca gay y bailar sin remordimiento “a quién le importa”. Cuando pertenecía a un taller de teatro interpretó una vez un papel femenino y lejos de sentirse marica se sintió un gran actor. Puede ser la bruja del cuento en vez del mostro maligno sin problemas, cuando le cuenta historias a su primo de cinco años, y más de una vez su virilidad se ha puesto en seria duda al expresar comentarios que sobrepasan la sensiblería poética y que muy poca gente comprende. Luego de torturarse por mucho, Alan decidió dejar de pensar en eso y masturbarse, afortunadamente para él, lo hiso imaginando a Adriana Lima desnuda. Algunos dicen que macho es el que se fue y volvió, Alan no lo ha intentado hasta ahora, tal vez cuando Gabriel regrese de Buenos Aires, antes de volver a su natal Madrid.

PDT: Estamos de vuelta... Ayer fuei a ver "Pesadilla en Elm street", les recomiendo que si van al cine, escojan otra pela, pero les dejo el video del soundtrack en su versión original, que si me parece un buen tema, I have a dream. Un abrazo!!

Entrevista a Bubok

2010-05-06T10:40:00.002-05:00

Aquí unos videos de una entrevista para Bubok, editorial que me publicará on line, que espero remplacen mi temporal falta de imaginación y tiempo. Un abrazo a todos.

Oferta cultural en Lima

2010-04-19T14:35:00.000-05:00

Hace un par de días fui al Teato Segura del centro de Lima dónde están poniendo "El lago de los cisnes", está genial, el ruso Ivan Korneev es genial, vayan a verlo si están cerca. Luego me di una vuelta por el MALI (Museo de Arte De Lima) dónde (erróneamente y creyendo que soy artista) me invitaron a Vandalizar la muestra de José Carlos Martinat, que es básicamente monumentos de Lima en miniatura para que inviten a artistas plásticos, famosos, pintores y al público en general a vandalizar el monumento con pinturas y plumones repartidos por la sala. Está en el MALI también la muestra de Camilo Blas que es el pintor criollo por excelencia y la muestra "Portraits" de Mario Testino que ha dado la vuelta al mundo, la cafetería esta buena y no pude ingresar a la biblioteca pero me imaino que estará buena también, de paso obligatorio a todos los que estén en Lima, eso sí no pinten sobre mis dibujos en el monumento pues, ja. Finalmente si todo eso les parece aburrido vayan a ver a Carlin al teatro Peruano japonés que con "La mujer del idiota" es todo un éxito, además actuan Gianella Neyra y Paul Vega y Cécar Rither que aunque no me parece un gran actor se complementa bien, salí mueriendo de risa. Seguro hay más opciones que investigar, salgan de las amacas y visiten Lima que está preciosa. Les dejo unas fotos que me tomé Vanzalizando la obra del gran José Carlos.

Mi última relación seria

2010-04-03T00:25:00.000-05:00

Se puede decir que la relación que tuve con Sandra fue la última relación seria que tuve. Luego de ella no he pasado de filtreos infructuosos, salidas que fueron más una pérdida de tiempo que otra cosa y relaciones nada favorables (chúpense esa mandarina S, C, T, Z y L). Sin embargo nuestra relación fue extraña y un poco tormentosa. Vayamos a los antecedentes, pero antes dejemos claro el panorama, Sandra y yo entrenábamos triatlón en la YMCA, yo ya era una vieja gloria y ella una joven promesa. Cuando la conocí lo primero que supe de ella fue que era la ex enamorada de Miguel, otro ex triatleta al que el éxito deportivo no acompañó, pero que dentro de todo era un buen chico. La conocí dentro de una piscina y ella nadaba un poco más rápido que yo (pero nunca tan rápido como yo nadaba en alguna época) y recuerdo que rápidamente se hiso amiga de Carmen, que como se habrán enterado un par de post atrás fue también mi enamorada. Desde un inicio hubo onda con Sandra pero nada más allá de una relación de compañeros. A las pocas semanas (tal vez días) de que Sandra ingresara a hacer triatlón se hicieron obvios para todos sus filtreos, coqueteos y toqueteos con Fernando, al que no sé si calificar de triatleta, digamos, para no tratar mal a nadie, que era simplemente un chico de su edad, unos dos, tal vez tres años menos que yo. Lo de Sandra con Fernando creo que nunca fue nada serio y no fue más allá de unos manoseos envalentonados por la fiebre hormonal adolescente. Teniendo eso como antecedente, es importante mencionar que Sandra era el último gran descubrimiento de ese Augusto Ferrando del deporte que es Ángelo, nuestro entrenador y por supuesto nada (menos un triatleta en decadencia como yo) se entrometería en el brillante camino deportivo que Sandra tenía por recorrer. Recuerdo que comenzamos con los mensajes de texto, joder que gastaba mucho dinero enviando y reenviando mensajes de texto todo el día a Sandra y diría, si mi memoria no fuera tan frágil, que prácticamente nuestra relación comenzó por mensajes de texto. El primer gran obstáculo era Carmen, mi ex enamorada y nueva amiga de Sandra, quién estoicamente le contó lo de nuestra relación, por supuesto Carmen en una (comprensible) sensación de propiedad dejó de dirigirle la palabra desde ese momento. Puse entre paréntesis eso de comprensible porque uno siempre se queda con algo de sus enamorados, una sensación de propiedad aunque sin posesión queda siempre. En fin, luego de eso vino contárselo a Ángelo, que como todo lo tomó de muy mal modo y a partir de ese momento dejé de ser oficialmente un triatleta, Ángelo me puso la cruz porque le robaba (según él) su nuevo gran descubrimiento. Pero no hay que echarle toda la culpa, luego me daría cuenta de que para ser deportista había que tener responsabilidad y disciplina, dos virtudes que no figuran en mi escuálido abanico de virtudes. Para sumar detalles al inicio de mi relación con Sandra cabe mencionar que yo tuve que hacer un viaje a las pocas semanas de comenzarla, cosa que sin duda no ayudo mucho, pero a pesar de todo fue una buena relación, si la pasamos por el colador fino seguro que habrán buenos momentos. Mientras anduve con Sandra, Omar (otro intento fallido de deportista) se volvió mi mejor amigo, y no era raro que se nos viera andando a los tres juntos, la cosa es esta y yo no lo sé a ciencia cierta, pero lo sospecho, aunque no sé si en este orden, pero mientras estuve con Sandra, Omar estuvo enamorado de ella, y para cuando terminamos ella se enamoró de él y él ya no o algo así. Esto seguro que ambos lo negarían pero uno de tarado más que la cara y pues para cojudos los bomberos. Esto sumado al desgaste de la relación, desgaste que no supinos reparar, la relación iba yendo en picada, yo estaba además concentrado en la publicación de mi primer libro (un ensayo que afortunadamente no muchas personas compraron) y bueno, como diría Martín, uno de los personajes de mi novela (a punto de publicarse) “uno no puede producir hijos y libros al mismo tiempo y en cada vagina hay un artista enterrado”. Creo que me apresuré en terminar con Sandra y el modo en que lo hice no fue nada caballeroso, me arrepiento, definitivamente no se verá bien en mi biografía amorosa, pero fue necesario en ese momento. Me dejé llevar por comentarios, que aunque fueron muchos, nunca los he comprobado, y como diría mi maestro de latín, “in dubio pro reo”, hay que darle el beneficio de la duda. Bruno que conocía mucho antes que yo a Sandra decía que ella “siempre fue movida”, el chato Roberto, que no tiene por qué mentir, salvo que sea gay y esté enamorado de mí, decía que Sandra era a mis espaldas “regalona”, Jhonatan que es un tipito al que no tengo por qué creerle, pero que suma a los comentarios, me dijo varias veces que la vio besar a otro tipo, Omar, amigo común (aunque tal vez influenciado por sus sentimientos a Sandra) decía que Sandra me adornaba a mis espaldas, Carmen mi ex enamorada sumaba con sus comentarios y tiempo más tarde saldría con una chica, Carla, que aunque no conocía bien a Sandra, parecía saber de su reputación, y así se fueron sumando testimonios, que insisto nunca he comprobado. Lo cierto es que terminada mi relación con Sandra, ella se enroló con otro triatleta, Ricardo, pero luego de eso oí (también sin confirmar) que se le relacionó con otros tres tipos, quién sabe si por separado, uno de ellos el mismo entrenador. Me temo que estoy pintando mal a Sandra, mientras estuve con ella, no hubo motivos de sospecha, salvo muchos comentarios, y yo la pasé muy bien con ella. Tengo en mente muchos recuerdos bonitos y aún conservo un par de cartas y un par de carteles que me hiso y de los que seguramente nunca me desaceré. Y además, cuando, luego de mucho tiempo, volví a ver a Sandra me dio tantas ganas de abrazarla que nada de lo malo mencionado antes importa. Hoy tiene un enamorado que no conozco, y que seguramente si lee este post quisiera conocerme a mí para pegarme un tiro, afortunadamente, si es como Sandra, no lee ni los anuncios publicitarios.

PD. Sandra es lectora de este blog y seguro leerá este post, espero no perderte como lectora, pero sobretodo como amiga nunca. Dejo un videíllo que me gusta mucho, nuevamente al ataque, el maestro Sabina.

Misiva abierta al papa Benedicto XVI, el cardenal Cipriani, miembros del Opus Dei (incluyendo a mi mamá) y cristianos en general:

2010-03-29T17:24:00.000-05:00

Ayer domingo fue un domingo especial para los cristianos, fue domingo de ramos, con lo que dan inicio a la semana santa. Yo (que no soy cristiano) me zurré dos misas completitas, la que ofreció el papa Benedicto XVI (por internet obviamente) y la que ofreció el cardenal Juan Luis Cipriani en la catedral de Lima. Las escuché con especial atención ya que esperaba por lo menos unas disculpas a todos los cristianos y no cristianos por los abusos cometidos a niños de todas partes del mundo, pero no, ninguno de éstos dos pollerudos maricones se dignó a pedir disculpas, es más Cipriani ni mencionó el tema, y yo que aunque nunca lo consideré una persona muy honesta y sincera si lo consideraba inteligente. Peor aún Benedicto XVI, este gran cacaceno que ahora usa la sotana que de gran forma llevaba Juan Pablo II, se cagó en la noticia y trató de idiotas a todos sus correligionarios intentando hacerles creer que él no sabía nada de las violaciones ocurridas a los niños de Estados Unidos, de Irlanda y posteriormente de Alemania, que gran pendejo. O sea que el señor (cuando aún era el Cardenal Ratzinger) firma el traslado de un cura violador que sale de Irlanda por inconducta y firma su paso a la iglesia de Múnich y no se le ocurre preguntar por qué coño lo sacan de Irlanda, ¡debemos creer que usted es un despistado señor Ratzinger? No, usted sabía bien lo que hacía, sabía que el cura que trasladaba salía de Irlanda por abusos contra niños, no lo hiso público por evitar el escándalo, y sabiendo que el cura violador había reconocido sus delitos y no había recibido rehabilitación alguna, a pesar de que las pruebas psicológicas arrojaban pederastismo, lo trasladó a Múnich a seguir jodiendo niños inocentes. No venga a hacer creer que le ocultaron los abusos señor Ratzinger, no sea usted tan cara dura. Cipriani que es un lame culo de Benedicto XVI solo atina a decir que fue obra del demonio, si huevón, el demonio. Aún tienen unos días de semana santa para pedir disculpas, pero como se debe, no solo a los niños que han sido cruelmente afectados, sino a todo el pueblo cristiano, y a los no cristianos que como yo me siento altamente indignado y tocado por los abusos cometidos. A los miembros del Opus Dei que dejen de tomar cafecitos y comer cinnamon rolls en el Haití y en el news café y se pongan a fiscalizar a las autoridades eclesiásticas y a todos los curas mañosos y violadores, que estoy seguro hay muchísimos, y a los cristianos en general haber si presionan para que se apruebe la eliminación de la castidad entre los sacerdotes, haber si reducen los crímenes de este tipo.

Indignadamente

Un no cristiano.

La tuvimos larga

2010-03-15T19:23:00.002-05:00

Con Carmen tuve mi primera relación, relativamente, duradera, si no recuerdo mal (cosa que es muy poco probable) duramos un año y siete meses. Ok, no será asu un huevo de tiempo, pero teniendo en cuenta que ambos éramos un par de adolescentes inmaduros (como hasta ahora) pues no resulta poco. Recuerdo que llegué un lunes por la tarde a la YMCA de Lima con la finalidad de practicar lo poco de natación que había aprehendido en los veranos con un viejo profesor que seguramente aprehendió a nadar a su vez en una acequia. Me recibió Ángelo Ballón, quien luego de unas clases, creyó (equivocadamente) que tenía potencial como deportista, lo que se llama “tener biotipo” en el argot deportivo, y es así como comencé a practicar Triatlón. Pasó un año y me fui convirtiendo (sorpresivamente y contra todo pronóstico, excepto el de Ángelo que siempre es muy positivo) en un deportista, en todo un triatleta. Más o menos para cuando esto ocurría llegaba también a la YMCA, una muchacha flaca, la recuerdo con los cabellos siempre desgreñados y enfundada en un buzo de colegio azul. Carmen tenía unos dieciséis años (uno más que yo) y cursaba el último año de colegio cuando pasó de hacer natación a triatlón. Con ella Ángelo no se equivocó como conmigo, Carmen si tenía mucho potencial como triatleta, lo que al final creo que no tuvo fue contundencia mental para asimilarlo y explotarlo, pero el hecho es que mientras ambos pugnábamos por convertirnos en buenos deportistas, por diferentes motivaciones y luchando contra diferentes obstáculos (yo contra mi falta de potencial y ella contra su falta de solidez mental) nos convertimos un buen día en enamorados. Carmen había mejorado mucho para su primer año como triatleta y yo mal que bien andaba en un nivel regular con ya dos años de entrenamientos por lo que viajamos a Arica – Chile con una delegación que representaba la selección peruana de Triatlón. Viajamos un grupo más o menos grande, llenamos fácilmente un enorme bus. Yo (juro que es cierto) nunca había visto a Carmen más que como una compañera y como una talentosa deportista, es gracioso pero durante el viaje seguía ocurriendo lo mismo. Y es muy chistoso pero en el trayecto de regreso algo cambió, no sé exactamente que ocurrió, fue tal vez la noche estrellada (una de esas que debió inspirar a Neruda), los ojos de Carmen, la presión de los compañeros que no se cansaban de tratar de emparejarnos, o tal vez (le doy más posibilidades a esto último) la arrechura que uno tiene luego de nadar montar bicicleta y correr tanto. Carmen y yo nos besamos todo el trayecto de regreso a Lima, pero no se me ocurrió que había que pedirle que sea mi enamorada, pensé que tal vez todo estaba implícito, que era algo que había que dar por hecho, o en todo caso que solo había sido un beso (y unas cuantas sobaditas).

A los días de retorno a la YMCA yo no sabía cómo tratar a Carmen, que para esto, ya había dejado de ser la chica desgreñada, delgaducha y desordenada que era, para dar paso a una adolescente de medidas proporcionales, producto del deporte. No sabía si tratarla como siempre o debía tratarla como mi nueva y flamante adquisición amorosa. Resulta que ni una ni otra, pues Carmen, que ya de por sí fue siempre fría (a menos que se tome un par de vasos de cerveza), me trató gélidamente. Había un inconveniente con el que mi astucia no había contado, el papá de Carmen. Un viejo que si me preguntan a quién se parece (por lo menos en esa época) el tipo era igualito a Albert Einstein, Con las mechas grises alborotadas, con una miopía digna de un búho, de apariencia tísica, pero dotado de una maldita intuición inoportuna, por la que siempre se aparecía cada vez que quería estar a solas con su hija. Al final y luego de unos días y me parece que en más de un intento, Carmen me dijo que sí, que quería ser mi enamorada. Ni ella ni yo estábamos de acuerdo, sin embargo en qué significaba ser enamorados, pero con altibajos duramos meses más de un año, que la convierte en mi segunda relación más larga. Un buen día terminamos, no recuerdo por qué (lo juro) pero seguramente fue que yo hice algo malo, todas mis relaciones terminan porque yo hago algo mal o no hago nada, pero me quedan recuerdos muy chéveres de esta relación, los malos momentos felizmente fueron olvidados rápidamente. Recuerdo las veces que madrugábamos a las cuatro de la mañana para entrenar ciclismo o las veces que acabábamos al rosar la media noche de entrenar en la piscina o aquella ocasión en que pasamos la noche juntos, en casa de una compañera (Carmen fue la primera chica, que no sea mi hermana, mi prima o algún remoto familiar mío, con la que pasé una noche). Hoy Carmen anda con un tal Beto, que no tiene nada que ver con Alberto a pesar de que Beto sea el diminutivo de mi nombre, no lo conozco (ni me interesa) pero seguramente es un tipo así como su nombre, un diminutivo, suena a esos tipos minúsculos, abreviados, cortos, que nunca nada les alcanza, en fin, Carmen siempre pidió poco de sus enamorados.

PDT: En orden cronológico, mi siguiente enamorada sería Maryorie, pero la saltaré porque a ella no le dedico un post, sino toda una novela que estoy por publicar en unos meses. Un abrazo, hasta el siguiente post.

Los putos dos patitos

2010-03-08T17:48:00.003-05:00

Hace unos días cumplí veintidós años. ¡A la mierda! Veintidós años. Si mandé a alguno de ustedes al carajo en éstos días, les pido mil disculpas, no fue mi intención, simplemente me levanté con la mierda revuelta, y es que no me gusta nadita la idea de estarme haciendo cada día más viejo. Ya sé, vamos, muchos me dirán esas cosas de siempre, que no soy nada viejo, que recién comienzo a vivir y que me falta mucho camino por recorrer, además de que la vejez se lleva en el alma y que encima no aparento la edad que tengo. Todas esas cosas me parecen basura, son esa clase de cosas que siempre se dicen por cumplir, porque no hay nada más que decir, por no quedar simplemente callado, como cuando te dicen que todo va a pasar, que el dolor pronto desaparecerá, que después de la noche sale el sol y que el tiempo lo cura todo, pamplinas señores, puras mentiras. La única verdad factible es que el tiempo sigue pasando y que aún (no que yo sepa) no se ha inventado la fórmula de la eterna juventud. El problema no es que falte cada vez menos tiempo creo yo, el problema es todo el tiempo que ya ha transcurrido, esos desgraciados veintidós años que han sido muchos y sin embargo no han sido suficientes. A los veintidós años Gandhi tenía dos hijos, Mozart había compuesto treinta sinfonías y Buddy Holly ya había muerto. Cuando uno es chibolo y piensa en su futuro (y vaya que yo lo hacía más de lo necesario) se imagina a los veintidós años con varios libros publicados, con por lo menos un par de colecciones de cuadros rondando por algunos museos o salas de exposición, con una novia guapísima, con un auto del año, un depa frente a la playa, a punto de acabar la carrera y de ingresar a la academia de diplomacia o tramitando la maestría en Londres, por supuesto con varios idiomas aprehendidos. De todo ello yo solo tengo un ensayo mediocre y resentido que afortunadamente pocas personas compraron, una novela en edición que seguramente también será comprada por muy pocas personas, unos cuántos cuadros que juntos no hacen una colección y que solo se podrían exponer en el baño de mi casa, sin novia, ni guapísima ni feísima, nada, ni una puta muñeca inflable (sorry Gustavo, la que me regalaste se reventó), un auto un poco destartalado que apenas avanza cuando tengo plata para el gas, un depa, mejor dicho, el depa de mi papá, que bueno si tiene vista a la playa, pero a la playa de estacionamiento de una línea de transportes ilegal, la carrera con suerte la acabo antes de que ella me acabe a mí, y apenas tengo tiempo para prepararme para la academia de diplomacia y la maestría en Londres está un tanto lejana, de los varios idiomas, el inglés y el latín los mastico un poco mal, aún no puedo con mi español y si me preguntan que hablo mejor, contesto que con sinceridad lo que mejor hablo (y escribo) son cojudeces. Ese es el problema, no que uno sea viejo, es que se siente viejo porque no ha hecho todo lo que debería haber hecho, claro nunca es tarde, pero cada vez se hace más tarde pues ¿no?

Además sí que estoy un poco viejo, es más, siempre se me ha acusado de ser un “niño viejo”, y razón no les falta, prefiero pasarme las noches de fin de semana con un café tirado en el sillón con un buen libro a que soportando el ruido de las discotecas. Todo me da frio, no soporto el aire acondicionado, duermo (incluso ahora en verano) con un pantalón de buzo y chompa y me tapo con una frazada cusqueña. No puedo comer nada que no sea preparado por mi mamá porque me da diarrea. Necesito pastillas para todo. Me levanto a las cinco y media de la mañana, y si por mi fuera dormiría a las nueve de la noche. Reniego con el chofer de la combi, con el portero de mi chamba, con el vigilante de mi universidad, con mi lap top, cuando olvido las llaves, o sea por todo. A parte, tengo memoria de un anciano, no recuerdo la fecha de cumpleaños de mis papás, no recuerdo ningún tipo de fecha, excepto (no sé por qué) 28 de julio, pero ni lo celebro porque nunca sé qué día estamos, tengo mi número de celular hace seis años y hasta ahora solo se que comienza con el número nueve. No tengo idea de cómo es que se usa un i phone, un blackberry, un mp4, un gps, ni aparato tecnológico que aparesca. Díganme si no soy todo un tío?. Bueno pues, para adelante, que, como dice el dicho, viejo el sol y aún alumbra.

PDT. Gracias a todos aquellos que pudiendo hacer algo mejor, pasaron conmigo el antepasado fin de semana, celebrando mi cumpleaños, yo no tenía muchas ganas de celebrar, pero el hecho de estar con ustedes ya es un buen motivo. A los que me dieron regalos, gracias dos veces, pero permítanme una sugerencia, la próxima o me regalan libros o mejor en vez de gastar en cualquier otra cosa, esa plata la depositan en mi cuenta bancaria como lo hiso mi padrino Hugo de manera muy sensata ante la odiosa interrogante de qué demonios regalarme. Otro regalo para resaltar es el de Diego, un amigo y escritor brillante que vino de España a pasar unos días con su novio limeño y de pasada me trajo el último libro de Roth. Estamos en contacto. Un abrazo.

Foto 1: Mi torta

Foto 2: Mi piñata

Foto 3: Algunos de mis invitados.

Mi primera gran relación

2010-03-04T17:38:00.001-05:00

No sé bien por qué terminé con Stephany. Cada que pienso en ello me arrepiento. Steph fue, y aun habiendo terminado ya con ella, sigue siendo la relación más seria que he tenido. Ella fue y sigue siendo una chica mucho más inteligente y talentosa que yo y estar con ella significaba un constante aprendizaje, eso era básicamente lo que me atraía de ella. Supongo, y lo digo como escusa, que éramos demasiado amigos como para ser enamorados, y aunque aún seguimos siendo grandes amigos, siento que siempre voy a extrañar algo de esa relación sentimental.

Uno cuando es pequeño (por lo menos yo que era un chibolo bien cacaceno) sueña que de grande se va a tener un buen trabajo, un par de autos, una casa con piscina en frente de la playa, una esposa rubia y despampanante que cuelgue cuadros de pintura sobre nuestra enorme sala y unos niños que salieron a la bella mamá y no al papá un poco chamuscado. Bueno esa chica que uno de chiquito se imagina como futuro feliz y perfecto bien podría ser Steph, no solo en mi sueño, sino en el sueño de cualquiera. Creo que esa es la frase que le da definición, Steph es el sueño de cualquiera. Es estudiante de derecho de la Católica, es escritora de poesía, es aficionada a la pintura y al teatro, a la comida italiana, es dirigente de un partido político, su familia se pudre en plata, es guapísima y con mucha fe, nuestros hijos hubieran salido a ella. Con ella tuve mi primera relación más o menos seria, y creo que a ello colaboró el hecho de que tengamos aficiones tan parecidas, era muy paja ir a las ferias de libros, a exposiciones de arte, al teatro, al cine, a los cafés, ella fue la que me inició en la adicción a la cafeína y en mi gusto tan tremendo a la pintura, gracias a ella hoy pinto óleos sobre lienzos, sin mucho talento por supuesto, pero cada que le mando fotos de mis cuadros, ella igual los celebra.

De cierta forma no debería sentirme tan tonto por haber terminado con Steph, pues ella va a ser como mi enamorada toda la vida, pues siempre la voy a querer y estoy seguro (no sé cómo) ella también a mí. Hoy Steph anda saliendo con otro chico, uno de artes de su universidad, uno de esos que se pasan el día en la playa fumando porros baratos y aspirando cocaína, pero bueno Steph está contenta con él y a mí me da igual con quién ande si no es conmigo.

PDT. Luego de una pausa con el siguiente post, continuaré con mis últimas tres enamoradas. Saludos.

Amor escolar

2010-02-23T10:27:00.004-05:00

Jajaira fue, creo, mi primer enamoramiento serio, y aunque, nunca tuvimos una relación, y ni siquiera le confesé (muy marica yo) lo que sentía por ella, fue quijotesco el haber estado perdidamente enamorado de ella en silencio por dos largos años, años de los de antes, de los que duraban bastante, ya los años no vienen como los de antes y ahora duran un abrir y cerrar de ojos.

Cursaba el segundo de primaria cuando me enamoré de la exótica Jajaira, ella era una niña realmente guapa e inteligente, combinación suficientemente efectiva para ponerme las piernas de gelatina y flecharme letalmente ya desde esa corta edad. Afortunadamente para mí, el colegio quedaba a unos veinte minutos de mi casa en la movilidad escolar que diariamente venía a recogerme y en el que al subir encontraba a la guapa niña que había sido recogida antes que yo ya que vivía a unos cinco minutos a pie. Antes de llegar al colegio recogíamos a un par de niños más, o sea que desde que la movilidad me recogía y yo me sentaba al lado de la guapa Jajaira, hasta que llegábamos al colegio, yo contaba a diario con unos gloriosos treinta minutos para invertirlos en ella disimulando con preguntas sobre las tareas o las clases anteriores, que por demás está decirlo, me importaban un carajo. Una vez en el colegio, el hechizo se rompía, todo como por arte de magia se apagaba, y Jajaira se convertía en un ser inaccesible, lejano, cual obra maestra a la que no puedes acercarte ni fotografiar en el museo. Se acuartelaba junto a las demás niñas que formaban la cerrada e impenetrable secta diabólica a la que solo podrías acceder si carecías de aquel colgajo entre las piernas que en esos momentos odiaba tener. Sin embargo, muy paciente, calculador y cerebral yo esperaba a la hora de salida para correr hacia la movilidad escolar y defender con uñas y dientes el asiento contiguo al mío que esperaba por la bella Jajaira. Por las tardes, las cosas no cambiaban mucho, pues yo me las ingeniaba, para en el camino de regreso a casa, asegurarme de que estaría por la tarde cuando yo fuera a hacer las tareas juntos en su casa, que era además mucho más grande y lujosa que la mía. Esto tenía un pequeño inconveniente al que felizmente le di rápida solución. Jajaira tenía un hermano (cinturón negro de karate) de unos veinte años. Pero yo tenía una linda nana más o menos de esa misma edad que siempre estaba dispuesta a sacrificarse acompañándome y encargarse de mantener al hermano de Jajaira alejado de nosotros. Solo ahora caigo en cuenta de cómo era que lo entretenía pero en esa época (y ahora) no me importaba mucho. Como la mayoría de amistades, la de Jajaira y la mía terminaron al acabar el año escolar y mis papás decidieron cambiarme de colegio a pesar de mis oposiciones. Vivimos relativamente cerca y nos cruzamos al pasar varias veces, pero ya cada uno había tomado un camino distinto.

PD:

Aprovecho para que no pase por alto que ayer veintidós de febrero se celebró un año más del nacimiento del político más importante del siglo XX, Víctor Raúl Haya de la Torre y de mi gran amiga FIORELLA ARTEAGA. Y para mandarle un saludo a dos personas que el último fin de semana me enteré que son (aunque no muy asiduos, se agradece) lectores de éste humilde blog, a mi amigo DANIEL ENCINAS y a mi ex enamorada CARMEN CANO que ya está advertida de que se prepare, pronto vendrá el post que ella protagonizará, y me vengaré de todas sus bromas. Un abrazo a ambos. Les dejo una canción que revivió hace poco en mi mente y que me gusta mucho...What a feeling.

Mes del amor (mi primer amor)

2010-02-16T19:29:00.000-05:00

Febrero me pone romántico, qué duda cabe que es el mes del amor además, y que mejor tema que el amor. No encontré mejor manera de comenzar que hablarles de mi primer amor, y este es el primero de varios posts que le dedicaré a aquellas señoritas que en algún momento se apoderaron de mi corazón y, algunas de ellas, las más desafortunadas, que tuvieron la desdicha de ser mis enamoradas tendrán también su post. No prometo mencionar a todas, pero haber que pasa.

Mi primer amor fue sin duda la preciosa Daisy. Tendría yo unos cinco o seis años y ella la misma cantidad. Esa es una edad en que los chicos no le prestamos mucha atención que digamos a las chicas. Es que la verdad ellas son un poco lloronas, se quejan de todo, no son muy fuertes ni astutas y quieren jugar a cosas aburridas como a las muñecas o a la mamá y al papá mientras que uno quiere darle a la pelota o jugar a la guerrita o a los autos. Sin embargo Daisy, qué estudiaba en el mismo nido que yo, era diferente, realmente camaleónica, podía pasar de la delicada niña de vestido blanco, medias con bobos, zapatos blancos de charol y color sol desordenado de sus cabellos, a toda una comando de guerrilla o toda una pelotera (por no llamarla jugadora) y por eso me gustaba, estaba templado de ella hasta el cien. Pero yo era muy tonto (ya desde esa edad) y en vez de intentar conquistar (dentro de lo que la edad permitía) a la dulce niña, lo que yo hacía era .tratarla bruscamente, a veces mucho. No entendía por qué a pesar de ser de las chicas que juegan a la guerrita o a la pelota, era finalmente una chica, y si en algún momento comprendí que era una chica, no entendía cómo alguien tan diferente físicamente a mí podía atraerme tanto, por supuesto uno aún no pensaba en las cuestiones sexuales ni entendía muy bien el proceso de procreación, valga decir que yo creía que los niños venían de París transportados por una cigüeña hasta los once años.

No tengo en mente muchos recuerdos de esa época, solo unas vagas imágenes ayudadas por unas fotografías, pero hay una escena que si recuerdo (desgraciadamente) muy bien. Recuerdo que me molestaba mucho pensar que en ocasiones Daisy podría ser una chica común y silvestre, y que pudiera jugar como las demás chicas a las muñecas y lo peor de todo, que eso le pueda gustar. Una mañana eso llegó al extremo. Daisy jugaba con otras niñas, mientras los chicos pateábamos una pelota., llamé entonces a Daisy para que se nos uniera y dejara a esas lloronas aburridas. Ella no aceptó y fue cuando perdí en control (que no sé si en algún momento tuve) y le pegue un silletazo en la cabeza. Gracias a la naturaleza que nunca me he caracterizado por ser un muchacho muy fuerte que digamos, es más, aún me sorprendo de como pude haber alzado una silla por mis propios medios. El hecho es que por poco descalabro a la preciosa niña. Muy cabrón de mi parte nunca le pedí disculpas, o por lo menos no lo recuerdo, no le hice daño afortunadamente pero fue algo que nunca debí de hacer. Sé que es muy improbable que esto ocurra, pero si ahora Daysi, eres lectora de este blog y acabas de recordar lo del silletazo en la cabeza, aunque haya sido un silletazo de amor, te pido mil disculpas, y si quieres venir a mi departamento y pegarme un silletazo estará bien. ¡Feliz día de San Valentín!

"Ribeyro Caviar"

2010-02-08T09:26:00.000-05:00

En el post anterior conté que pasé unos días en Arequipa, en la que asistí, entre otras cosas a unas conferencias de literatura. En éstas se rendía homenaje al que en mi opinión es uno de los mejores, si no el mejor, cuentista peruano de todos los tiempos, Julio Ramón Ribeyro. Así que no mal interpreten, yo no tengo nada en contra de Ribeyro, al contrario.

En una de las tantas tandas de preguntas de una de las conferencias, me paré y pregunté si alguien más en ese auditorio pensaba, al igual que yo, que Ribeyro fue un caviar. Como era de esperarse todo el auditorio enmudeció y las miradas de desaprobación se centraron en mí. Me sentí en chavo del 8 cuando todo mundo calla menos él que le dice maestro longaniza al profesor Jirafales. Los expositores de inmediato se apresuraron a desmentir mi afirmación y comenzaron a soltar que Ribeyro no fue caviar.

Lo que ocurre con la mayoría de personas es que el enorme talento de Ribeyro los ciega, y no les deja ver que en el fondo, fue un caviar, así como lo fue Pablo Neruda, así como lo es García Márquez, solo por nombrar un par. Ojo que no estoy acá para criticarlos, pero hay que llamar las cosas por su nombre., fue caviar pues, no joroben. Fue un, como lo llamó horas más tarde a mi pregunta el brillante escritor y también asistente a la conferencia Martín Estrada, “un izquierdista de ventana”. Pero yo no soy tan blando como Martín (Ni tan blando ni tan talentoso) así que yo si voy a llamarlo como se debe, fue caviar, recontra caviar, cobarde, desde su cómoda residencia en París escribía cosas en las que no creía (sino pregúntenle a Vargas Llosa) y defendía cosas que valen la pena defender, pero no de ese modo, no desde un cómodo sillón frente a una máquina de escribir y echando humo a el viento parisino, y que nadie me venga a decir que no. Insisto en que fue un gran cuentista, fenomenal, pero no le atribuyamos talentos que no tuvo, no fue muy dotado para la política.

De brichero en Arequipa

2010-02-03T12:32:00.004-05:00

Tuve unos días libres, vamos no se les puede llamar vacaciones, pero uno no está para andar quejándose tampoco. Decidí salir de Lima, y ante la imposibilidad de viajar al Cuzco por los recientes desastres naturales que en el lugar vienen aconteciendo, me decidí por Arequipa, que por estos días viene celebrando las fiestas en honor a la mamacha Candelaria y vaya que es una parranda de padre y señor mío. Además se realiza en la universidad de la localidad, La universidad San Agustín, unas conferencias sobre literatura peruana y un homenaje a Julio Ramón Ribeyro, que es un autor que me interesa mucho (sobre esto les contaré en el siguiente post). A la llegada me recibió el imponente Misti, que es un volcán realmente impresionante por su tamaño y belleza. Solo estaría unos días por lo que decidí divertirme desde el principio, y eso es justamente lo que hice, bailé por las calles arequipeñas con gente que seguramente no volveré a ver nunca más en mi existencia. La gente en todas las provincias del Perú es muy amable, sobre todo si notan que no eres del lugar y si hay algo que nunca falta son toneladas de comida y mucho licor. Comí y bebí en demasía. Debo alabar, además que en una fiesta católica, como lo es la fiesta de la mamacha Candelaria, la Dirección Regional de Salud repartiera condones a todos los asistentes, turistas y lugareños, con tanto trago no sería extraño que las ETS´s se propagaran, felizmente no se aparecieron por ahí ni Cipriani ni Bambarén o algún seguidor de Benedicto XIV con sus crucifijos en alto condenando a la hoguera a todo aquél que osara usar un preservativo.

El segundo día asistí a las conferencias de la universidad San Agustín y regresé sumamente cansado al hotel. El tercer día continuaron las conferencias y por la noche la organización ofreció un cóctel a los asistentes. Me gustaba la idea de departir con otros escritores y conocedores de la literatura peruana. Me bebí un par de güisquiles y estuve platicando con un par de amigos a los que conocí en las conferencias durante toda la noche que resultó ser aburridísima salvo por los chistes que contaba el escritor Martín Carrasco y por las críticas sobre la vestimenta de los asistentes que compartí con el notable crítico indigenista Camilo Estrada, con el que finalmente tuve un duelo sobre quién consumía más vasos de güisqui.

El cuarto y último día estaba programado un tour para los asistentes a la conferencia, nos llevarían a conocer los lugares turísticos de la linda Arequipa. Eso era como a las ocho de la mañana, una hora, por supuesto, imposible para alguien que una noche antes se bebió una docena de güisquiles, gracias al reto (infantil de su parte y más infantil aún de parte mía al aceptar) que me lanzó Camilo la noche anterior. Por lo que bajé de mi habitación a eso de las diez de la mañana y encontré en el hall del hotel al inteligentísimo poeta piurano Ernesto Quijano con el que fui en busca de un par de cervezas (arequipeñas por supuesto) para matar la resaca. Luego del par de cervezas y de varias cajetillas de cigarro barato decidimos hacer nuestro propio tour ya que habíamos perdido el de la organización, además Ernesto parecía conocer tan poco como yo la ciudad, y su conversación era agradable. En plena plaza de armas se me ocurrió la estúpida e inexperta idea de brichear, digo era nuestro último día en Arequipa (a la que no sé por qué llaman ciudad blanca y ninguna explicación lugareña me convenció), y dos costeños no tan bien parecidos pero con tarjetas de crédito disponibles no serían del todo despreciables para un par de señoritas arequipeñas. Muy cancheros iniciamos nuestra seductora aventura, pero pronto nos dimos cuenta de lo inútiles que somos para tal empresa, nos sentimos muy tontos al corroborar que las lugareñas solo buscan gringos y las gringas solo buscan lugareños autóctonos, los término medio, o sea los mediocres como Ernesto y yo, no servimos para la labor de bricheros, así que nos metimos a un bar a conversar de lo que sí sabemos (por lo menos de lo que Ernesto sabe mucho), literatura, antes de regresar cada uno a su ciudad natal.

Alan hace el amor con Lisa Simpson

2010-01-14T13:13:00.005-05:00

Alan sale mucho solo últimamente. Su mejor amigo se casó el último sábado, pero antes de eso ya lo veía poco o nada. Esta vez Alan aparcó el auto en un antro barranquino de dudosa reputación, reputación buena si es comparada con la de Alan. El cartel a la entrada del local anunciaba la presentación de un grupo de rock de décadas anteriores. Alan sabe un poco de rock, pero no es un conocedor, en todo caso lo que menos le importaba era la música, todo lo que quería era perderse entre la perfecta mixtura que forman el humo, la noche, el alcohol y el ruido. Todo ocurría en cuanto a lo previsto, la música seguía sin importarle mucho. La banda de rock, una banda de notables escasos recursos económicos, comenzó a afinar los instrumentos sobre el escenario. El público comenzaba a entusiasmarse, no cabía duda de que la banda conformada por cinco integrantes, tenía sus seguidores. Un baterista, un pianista, dos guitarristas y un viento la conformaban. Alan no notó hasta la segunda canción que el único instrumento de viento era un saxofón, y que el saxofonista era más bien la saxofonista y que además era la única del grupo que parecía no haber consumido estupefacientes en los últimos quince minutos y que era la única que no tenía los pelos desgreñados, casaca de cuero y jeans rasgados. No era una rockera convencional, vestía un polo rojo, muy simple, de manga cero, unos jeans sin ningún agujero y unas zapatillas deportivas, sin duda se diferenciaba fácilmente del resto del grupo. No fue la forma de tocar el saxo lo que impresionó a Alan, si éste le hubiera preguntado a su amigo Gustavo (todo un conocedor) por ella, él hubiera contestado que era simplemente una mediocre al ejecutar el mencionado instrumento. Lo impresionó, cree él, lo desencajada de su presencia en ese lugar lleno de drogas, alcohol, ruido y humo, ella era guapa, muy guapa, a su modo, usaba lentes y tenía la sonrisa más dulce que Alan haya visto, tenía el cabello pulcramente peinado y si Alan se la cruzaba por la calle diría que puede ser cualquier cosa, menos integrante de una banda de rock. Alan envió al vocalista del grupo, que además tocaba uno de las guitarras, su pedido musical, “careless whisper” de George Michaels, una canción que además de gustarle mucho, exige a la saxofonista. Alan no paraba de mirar a la saxofonista, había quedado prendido. No tocaron la canción que pidió hasta después del descanso. Alan fue al baño a eliminar el exceso de líquidos y al salir del baño, ve que del baño de mujeres que se encontraba al lado, sale la saxofonista. Alan que normalmente es un tarado tímido, esta vez no lo fue, esta vez tomó la iniciativa y le sonrió y le dijo mientras caminaba:
-Hey, tocas mostro el saxo. (Mintió Alan)
-Gracias, se nota que no eres muy conocedor ¿no? (Respondió ella sarcástica)
-(Alan ríe) ¿Te invito un trago mientras descansas?
-Invítame mejor un agua mineral.
-Vale.
Se acercaron a la barra, donde en efecto ella pidió una botella de agua mineral y Alan una de cerveza. Alan encendió un cigarrillo que ella le pidió que apagara. Así lo hizo.
-¿Cómo te llamas?
-Alana Avellaneda. (Alan recordó su estadía en Argentina y su visita a Avellaneda)
-¿En serio? Yo me llamo Alan, mira que coincidencia, Alan y Alana tomando en una barra barranquina.
-(Alana ríe) Si pues, ¿vienes mucho por acá?
-La verdad es la primera vez, ¿tú tocas siempre aquí?
-Bueno cuando nos llaman, pero de aquí la banda toca en otro local, pero no la hago, estoy cansada y de aquí me voy para mi casa.
-Si quieres te llevo, traje el auto.
-¿conduces ebrio?
-A menos que seas policía de tránsito a parte de saxofonista.
-(Alana se rió y acepto) ¿te toco algo?
-Pensaba llevarte gratis, pero si quieres tocarme no hay problema. (Bromeó Alan haciéndose el cancheraso)
-Payaso, ¿alguna canción?
-Careless whisper que la pedí hace rato.
-Vale.
Alana tocó estupendamente, Alan la imaginó como Lisa Simpson tocando el saxo y así la llamó el resto de la noche, Lisa. Acabaron de tocar y la banda abandonó el local. Alan llevó a Lisa a su departamento en donde hicieron el amor. A favor de Lisa, Alan afirma que es mejor con el sexo que con el saxo.

PDT: Les dejo "Careless Whisper", disfruten del saxo (y si pueden del sexo). Una noticia, pronto publicaré unos adelantos de mi primera novela en este blog, así que están advertidos. un abrazo mis masoquistas lectores...

Lluvia en Lima

2010-01-08T11:19:00.004-05:00

Amanece temprano, Alan tiene que trabajar para sobrevivir. La noche anterior estubo lloviendo. Al despertarse mira por la ventana y confirma que continúa lloviendo. Se abriga, selecciona la chompa más bonita que tiene. Estaba a punto de subir en su auto cuando decide ir caminando al paradero y tomar el bus. Alan disfruta caminar bajo la lluvia. Al Salir de su edificio se detiene y respira profundo. Se siente bien. Hay un charco de agua frente a él, mira su reflejo, se siente mejor. Pasa un auto a toda velocidad, lo salpican de barro. Se siente estúpido. Regresa y se cambia de ropa. Mientras camina al paradero para tomar el bus que lo lleve al trabajo, piensa en que le gusta mucho la lluvia, le recuerda a las ciudades europeas en las que a veces quisiera vivir. Alan piensa que si el clima continúa así, pronto la gente tendrá que comprar gabanes y chaquetas largas, oscuras por su puesto, es bien sabido que los colores oscuros son mucho más cálidos. Piensa que además la gente tendrá que usar muy pronto paraguas, cree que tal vez eso haga que Lima se parezca un poco más al Londres que más le gusta. Piensa en toda la gente que por no mojarse con la lluvia se queda en sus casas leyendo libros, piensa en lo melancólicos que pone la lluvia a la gente, piensa en los melancólicos que en ese mismo momento pueden estar escribiendo buena poesía como terapia contra la melancolía. La lluvia le gusta más. Alan llega al trabajo y todos sus compañeros se están quejando del clima. Alan sonríe y dice “el clima está loco”. Se siente idiota de decir eso. Alan cree que todos los que dicen eso son idiotas. Alan cree que todos los que no estén de acuerdo con el clima frio, nublado y con la lluvia son idiotas. Alan recuerda que escribió alguna vez que en Lima nunca llueve. Recuerda también que en su novela escribió que en Lima llovía, tratando de exagerar el clima, piensa que ahora que si llueve tendrá que escribir que en Lima nieva. Se imagina que nieva en Lima. Se pregunta qué ropa se pondría. Regresa a lo suyo. Cuando sale del trabajo ya no está lloviendo, pero las calles limeñas permanecen empapadas, decide tomar un taxi para que ningún idiota lo salpique con el barro de las pistas. Al llegar a casa saca su auto y se dispone a embarrar a todos los transeúntes a los que pueda, lo hace. Alan ama la lluvia porque siente que Lima se parece más a Londres, porque cree que la gente se quedará en sus casas a leer y escribir, ama la lluvia porque tal vez la gente use gabanes y paraguas, la ama porque puede embarrar transeúntes con su carro.

Mujeres maduras

2009-12-29T18:11:00.004-05:00

Hace unos meses salía con una chica un par de años mayor que yo, nada fuera de lo común. Bruno es un amigo que posee cierta afinidad por las mujeres mayores, por lo que, por supuesto, celebró la noticia. La edad nunca me ha importado mucho, pero esta historia demuestra, que a veces me paso de la raya. Asistí a uno de estos pubs donde tocan grupos de rock en vivo para despabilarme y sacarme de encima la resaca que las fiestas me dejaron alegremente. Aun era muy temprano por lo que no había mucha gente. Al ingresar una voluptuosa mujer, unos veinte años mayor quedó mirándome fijamente, como si me conociera, sonriendo, obviamente envalentonada por una buena cantidad de bebidas espirituosas. Yo no pude devolverle el gesto, por lo que me posicioné en una de las mesas aún vacías del pub y mientras disfrutaba de los primeros acordes del rock, bebía un whisky lentamente. Pude durante un buen rato notar que la señora, que a partir de este momento llamaremos “A”, no dejaba de mirarme. Joder, uno no es un adonis, pero esta señora simplemente no era mi tipo. Los whiskies avanzaban cuando “A” desde su mesa me hizo un amago de brindis, gesto al que respondí con mi vaso de whisky. Qué demonios, en época de hambruna, no hay pan rancio. Durante el intermedio me invitó a bailar salsa, a lo que accedí, ella no es una gran bailadora, pero yo no soy dueño de una pericia exagerada tampoco. Mientras conversamos en el baile, me enteré de que “A” no es veinte, sino treinta años mayor que yo. Al momento de dar mi información por supuesto mentí, dije que era estudiante de ingeniería y que tocaba la flauta traversa, que no concurría pubs y esas cosas. Bailamos, bailamos mucho, no solo con ella sino también con sus otras tres acompañantes. Oímos la segunda parte del concierto de rock y en todo momento ellas s e comportaron como si yo fuera el trofeo de “A”. Los tragos y cigarrillos eran gratis por lo que la verdad no me molestó mucho, pero en cierto momento me sentí utilizado. Estaba yo muy ebrio, aunque creo que en ningún momento tanto como “A” y sus amigas. Tuve que llevarlas una por una en taxi hasta sus respectivas casas. “A” fue la última, vivía en un bonito departamento, sola, pues increíblemente “A” es aún soltera. Lo hicimos, amanecí en su cama. Hay que admitir que las mujeres experimentadas tienen lo suyo, pero nada que una buena puta no me haya enseñado antes. No sé si me gustó la experiencia, pero es simplemente una más, algo se aprenderá.

Doble parricidio

2009-12-11T14:05:00.004-05:00

Uno no es pintor, ya quisiera pero no, pinta uno que otro óleo sobre lienzo pero nada más. Posteo un blog, escribo para unas cuántas revistas y preparo una novela pero eso no me convierte en escritor tampoco. Uno es más bien una mezcla de nadas. Pero intento serlo, en realidad escribir y pintar son mis pasiones y poco a poco voy avanzando, no sé bien hacia donde, pero que carajo, a algún puerto llegaremos. Lo cierto es que mi maestro y referente en la literatura es Vargas Llosa, aunque si alguien le pregunta por mí seguramente que se preguntará quién carajo soy, ya que solo hemos conversado unas pocas veces en que hemos coincidido en el teatro o en alguna feria o que sé yo. Pero si mi maestro en la literatura es Vargas Llosa, pues mi maestro en la pintura es definitivamente Fernando de Szyszlo, y ojo que con esto no quiero decir que yo escriba o pinte como ellos, no no, ni hablar, o que si pinto y escribo mal será por responsabilidad de ellos tampoco. Pero es cierto que ellos y sus artes influyen mucho en mi ¿arte?. Normalmente estoy de acuerdo con ellos dos, no solo en cuanto a su arte sino también en cuanto a sus opiniones sobre política, y actualidad cultural y literaria, es más, el libro que ahora estoy comenzando a leer me lo recomendó el mismo Vargas Llosa, y que alegría haberle hecho caso por que la trilogía Milleniun esta buenísima, aunque voy pocas páginas de “Los hombres que no aman a las mujeres”.
Pero hace poco vino a Lima Claudio Magris, mi principal candidato al premio Nóbel de literatura de los últimos años, y no me perdí la oportunidad de escucharlo, y de él aprendí cosas que me ponen incluso en contra de mi maestro Vargas Llosa. Por otro lado, Fernando de Szyszlo, viene insistiendo en sus últimas entrevistas en cuanto a la labor de los museos en Lima y pues tampoco estoy muy de acuerdo con él, ¿es acaso esto un doble parricidio?.
Empecemos por Vargas Llosa, quién siempre ha sostenido que el papel del escritor es ser mediante su conciencia una voz autorizada para opinar y con eso influir en los pensamientos de la gente del mundo hacia un rumbo común. Pero, de qué papel estamos hablando, creo, y vaya que Magris ayudó, uno como escritor ¿no debe ser completamente libre maestro?, eso es lo que aprendí de usted. Un escritor no tiene que ser mejor ni peor que ninguna otra persona, un escritor se debe a uno mismo y a su literatura y nada más que eso, no tiene por qué estar dando opiniones en post de influir en las opiniones de la gente. Hay escritores que han sido asesinos, ultra izquierdistas, homosexuales, homofóbicos, alcohólicos, y eso no los descalifica para ser escritores, es más, en mi opinión eso muchas veces los dignifica como tales, pero no como para estar tratando de influir en las poblaciones del mundo maestro Vargas Llosa.
Ahora Fernando de Szyszlo, en una de las últimas declaraciones que leí de él hace muy poco sale a decir que el arte contemporáneo debería ser exclusividad del museo de arte contemporáneo (MAC) y no del museo de arte de Lima (MALI), pero maestro Fernando, aún no está constituido el museo de arte contemporáneo, no sé si se enteró. Pero hace tiempo viene criticando duramente a la labro que viene haciendo el MALI con respecto al arte contemporáneo, al igual que Vargas Llosa que hace poco le dedicó todo un artículo titulado “Caca de elefante” a la muestra “Sensation” que a mí particularmente me pareció muy buena, y ha criticado también a la obra de Daniel Hirst que, y ojo que yo también amo a los animales, me parece es una muestra muy buena de arte contemporáneo. Todo esto me parece es que el arte de la post guerra hacia acá viene cuestionando el modernismo y los supuestos de este, y creo que hay una brecha generacional entre ellos y mis maestros Vargas Llosa y De Szyszlo no parecen entenderla. Lo siento maestros, pero ustedes me enseñan a ser libre, incluso si ello implica estar en contra de ustedes dos.

La madame

2009-11-28T09:55:00.012-05:00

Alan toma anfetamina. El café ya no le hace efecto, le había hecho, pero ya no. Probó energizantes en lata con alto contenido de cafeína, tipo red bull y esas cosas, y también le hicieron efecto por un tiempo, pero luego se hiso inmune. Alan envidia a Honore de Balzac que podía mantenerse despierto escribiendo por las madrugadas solamente con café. Las pastillas de anfetamina no son muy caras pero si son altamente adictivas, y Alan tiene miedo de volverse un adicto. Alan tiene miedo de todo, y encima es ya adicto al alcohol, al café, al tabaco y la anfetamina, sin contar a la literatura, que es por cierto, la adicción que más daño le hace, vamos. Así que su miedo es infundado, pero digamos que Alan es además un poco idiota.
Alan escribe mucho de madrugada y todo lo que escribe termina en el tacho de basura. A veces pinta, pinta cuadros a los que él llama vanguardistas, pobre iluso, esos cuadros terminarán tarde o temprano en el tacho de basura junto a todo lo que escribe. Alan duerme un par de horas solamente, luego amanece y recuerda que tiene responsabilidades de burgués. Alan se baña, si tiene tiempo, o sea casi nunca, se pone un terno y enciende su auto, porque ya habíamos dicho que Alan es un poco idiota, y a pesar de haber dormido solo un par de horas y de seguir dopado por las anfetaminas, maneja hasta la academia donde trabaja como profesor. No es que Alan maneje mal, pero digamos que muy talentoso tampoco es, mal que bien, hasta ahora no choca, solo un par de perros muertos, pero nada de consideración. Estaciona (mal) su auto y llega corriendo a su aula de clases, sudando y apestando, porque recordemos que casi nunca se baña. Alan se disculpa por su tardanza ante sus alumnos, en español, cuando recuerda que es una academia multilingüe y tiene que hablarles en inglés.
Alan comienza su clase en inglés, su misma clase aburrida de todos los días. Ve dos alumnos que se ríen al final del aula. Iba a regañarlos pero recuerda que sus alumnos leen su blog, este mismo blog, cómo puede pretender ser serio y exigir respeto si sus alumnos leen todas las tonterías de adolescente inmaduro que publica, no les dice nada y continúa con su clase. Alan piensa un momento en sus alumnos, esos a los que él y otros profesores preparan para ingresar a la universidad y ser profesionales. Se pregunta qué hay de aquellos que quieren ser pintores y que no necesitan de la universidad, qué de aquellos que nacieron con talento de poetas o músicos y para los cuales la universidad es una carga, o el mismísimo cementerio. No se imagina a Da Vinci, Bach o a Mozart en la universidad, se promete escribir un post sobre el tema más adelante. Regresa a su clase cuando es interrumpido por madame R., la nueva profesora de francés, que viene a consultar a míster Alan, qué es, por cierto, jefe del área de idiomas, algo, no sé que consultó, digamos que en todo caso no es lo importante, Alan siempre responde que sí, no le respondería jamás que no a madame R. Nadie sabe por qué Alan es el jefe del área de idiomas, cuando las únicas cosas que habla son el español y cojudeces, aunque básicamente lo segundo, el inglés y el latín los mastica un poco mal. Cuando madame R. se retira sonriendo, Alan la mira completamente estúpido, como cuando se empuja una caja de pastillas de anfetamina de dudosa procedencia e higiene. Los alumnos lo notan y comienzan el clásico coro “iuuuuu al míster le gusta la madame iuuuuu”. Pobres idiotas, piensa Alan. Alan la ve alejarse de su aula, y probablemente de su vida, y confirma sin la menor duda que no tenía que besar, ni siquiera tocar a Madame R. para saber que la proximidad de una chica como ella, era algo que lo hacía curiosamente feliz. Y no había dios, ni familiar, café, camionada de anfetaminas, auto, trabajo, o alumnos estúpidos que justificaran renunciar a esa felicidad esquiva y de cierto modo ficticia, pero tan parecida por otra parte a la felicidad que sentía cuando se encierra a escribir ficciones por la madrugada. Quizá después de todo, uno no era esto o lo otro, uno podía convertirse en la suma de ficciones que era capaz de ardir para escapar de la mediocridad caótica y avinagrada de la vida misma.

Esta semana los geniales Muppets, hicieron algo divertido con lo que me parece, es la mejor canción de Mercury y Queen, Bohemian Rhapsody...les dejo el videillo, además de alguna manera quería comentar un par de libros que pasaron por mis manos y se alojaron en mi biblioteca esta semana, uno de cuentos de Manuel Rivas, un libro mediocre y ligero, pero rescatable el cuento "Partido de reyes" que (no miento) me hiso llorar, y el libro de novela de Suso del Toro "La sombra cazadora", que me hace mucho daño con su genialidad y me pone tan triste como a sus personajes, que rico. Son dos libros que son imposibles de conseguir en sur américa, excepto en Buenos Aires tal vez, pero si pueden traerlos de españa, especialmente de las librerías catalanas, se los recomiendo, y de preferencia en español, hasta el siguiente post...

De toros y vacas

2009-11-17T14:02:00.005-05:00

Los pocos meses que Alan estuvo en Madrid no fue a los toros. La plaza de Las ventas es de las mejores de España le decía Manolo, futbolista aficionado que conoció en la universidad Complutense. Alan es un admirador de las grandes construcciones pero no se animó a ir a Las Ventas porque es un poco llorón. Le daba vergüenza ponerse a llorar cuando el matador clave la estocada final. Alan se pasó los meses de Madrid en la biblioteca de la Complutense y con Manolo en el Santiago Bernabeu viendo jugar al Real Madrid. Alan detesta las corridas de toros, detesta las peleas de gallos, detesta la caza, así sea de pajaritos, Alan piensa seriamente en dejar el derecho y la literatura por dedicarse a salvar ballenas en Dinamarca. Alan no tiene en mente a los toros, nunca, tal vez solo a sus huevos en una que otra ocasión, por eso, cuando el buen Manolo le anunció que vendría a Lima a ver las reces, Alan, que es, como diría Manolo, un cojudo a la vela, pensó de inmediato que éste se refería al “Cow parade” que se viene realizando en Lima (por fin).
En vuelo directo desde Barajas, Manolo aterrizó en el Jorge Chávez a las cuatro de la mañana de un día, no hace muchos días. De inmediato Alan se encargó de alojarlo en un hotel y quedaron en almorzar ese mismo día a las dos de la tarde. Luego del almuerzo Alan, tratando de ser tan buen anfitrión como lo fue Manolo en Madrid, decide darle el gusto al visitante y llevarlo de inmediato a ver las reces. Cabe mencionar que aparte de escritor, Alan es pintor aficionado, es fanático de Botero, De Szyszlo, los impresionistas, Dalí, Picazo y los renacentistas, menos Leonardo y Dónatelo, por lo que el “Cow parade” era algo que realmente lo animaba. La primera parada fue en la Plaza de armas de Lima, donde se exponen la mayoría de vaquitas pintadas de diversas formas y colores. Manolo parecía a gusto, pero no era el Manolo excitado que Alan veía cada vez que el Real Madrid se acercaba al área rival. Luego de pasear por el resto de la ciudad por donde se encuentran esparcidas las lindas y artísticas vaquitas que fascinaron a Alan, Manolo se sincera y le dice que las reces a las que él se refería no eran precisamente las del “Cow parade”. Alan de inmediato pensó que Manolo se volvió loco y quería que lo lleven a conocer el camal de hierbateros. Manolo obviamente se refería a las reces de Acho, Manolo quería ir a las corridas de toros de la plaza de Acho. Alan solo tenía una opción, llevar a Manolo a Acho, aún en contra de su voluntad.

El día siguiente, y Manolo lo sabía bien, era el día inaugural de la fiesta brava en Acho. Alan insiste en tratar bien a su invitado por lo que, estúpidamente, sin preguntar los precios extiende su tarjeta de crédito y pide los mejores lugares. Alan toma el recibo y casi le da un ataque cardiaco firmarlo. Manolo ve el recibo, ve lo que van a costar las entradas y se ofrece a compra las botas. Alan se extraña, no sabe si para las corridas de toros se va con botas. Se siente un poco tonto de haber ido con zapatos. Luego descubre que Manolo se refería a las botas de vino, a las muchas botas de vino que bebieron. Manolo tiene buenas conversaciones, y ese día aparte de eso, tenía una buena caja de habanos. Así que Alan solo tenía que cerrar los ojos cada vez que el matador se acercaba con la espada al pobre toro y aguantar estoicamente la masacre. Alan trataba de hacer conversación, porque eso si, Alan será un ignorante en toros, pero sabe algo de filosofía, carrera que Manolo estudia en la complutense de Madrid. ¡Sabías que Zeus para enamorar Europa se convirtió en toro? Si por supuesto que Manolo lo sabía, y si no lo sabía, pues no le importaba mucho, la corrida era a lo que Manolo le prestaba atención. Y cuando Europa murió Zeus puso en el cielo... La constelación de Tauro para recordarla, me cago en la leche que lo sé Alan. Claro, si estudias filosofía en la Complutense.
Alan no lloró, bebió mucho vino en bota y fumó muchos habanos. Al salir fueron a comer criadillas, que son los testículos del toro, a sugerencia de Manolo, que de pronto se había convertido en el anfitrión y Lima se había convertido en Madrid. A Alan no le gustan las criadillas, aunque le hacen recordar a su padre que si es un fanático de éstas. A falta de los huevos de uno, bienvenidos los del toro, piensa Alan. Manolo sigue en Lima, que no es más Madrid y menos Lima con Manolo, sino que es más cucufata y menos ordenada conmigo. Manolo y Alan seguirán viendo reces, ya sea en Acho, en el “Cow parade” o en el camal de Hierbateros.

Alan Besa mariquitas en halloween

2009-11-07T11:13:00.006-05:00

Alan había decidido pasar halloween en casa, solo, él, unas películas, ninguna de terror y de preferencia comedias románticas, y un gran balde de helado. Su hermana, aún menor de edad, pasaría la noche intentando ingresar a alguna discoteca de contrabando, pero obviamente había dicho a sus padres que iría de pijamada con unas amigas. Para su papá sería una noche más sin dormir en casa. Su mamá se reuniría con su grupo de amigas del opus dei a despotricar contra la celebración satánica que es halloween. La enamorada de Alan, bueno, la chica con la que sale cada vez que ella quiere, estaba en una fiesta de disfraces, de disfraces sexis, sexi halloween party exactamente. A Alan, como casi todas las cosas, halloween le da igual. Alan es ateo, incrédulo y materialista, muy materialista. Le atribuye su materialismo a los muchos libros de Marx que leyó, pero en el fondo sabe que creer simplemente le da flojera.
Alan ve dos comedias románticas y se queda dormido. Se levanta, son casi la una de la madrugada y sigue solo. El balde de helado se le derramó en el pantalón, literalmente se le chorreó el helado. Alan no se limpia el helado, enciende la lap top y se conecta al Messenger, tiene un solo contacto en línea, su ex enamorada. Su ex enamorada lo saluda, está obviamente deprimida y Alan parece ser su única opción. Alan la invita a tomar un café ¿ahora? ¡Son casi la una y media de la madrugada! Sí, ahora. Alan no se ducha pero se pone ropa nueva, se ve al espejo, se ve bien. Toma taxi y llega muy pronto al café, se siente un idiota por no haber tomado un bus. Su ex enamorada llega diez minutos tarde, llega con disfraz, disfraz de mariquita, de mariquita sexi, Alan piensa que tal vez estuvo en la misma sexi halloween party que la chica con la que él sale cada vez que ella quiere. La mariquita sexi llega llorando y abraza a Alan, que a veces es un mariquita no tan sexi. Alan la abraza también, llora con ella y no sabe bien por qué. Toman un café. Toman más café. Salen del café. Toman un taxi a casa de la mariquita sexi, Alan la besa. La besa mucho. Sabe que será la última vez que la besa. Luego de dejar a su ex enamorada en su casa, se siente feliz de no ser el que cause su llanto, se siente feliz de no estar enamorado de ella, de no estar con ella y ser él quien tome las decisiones en la relación, se siente feliz de salir con alguien que sale con él cuando ella quiere, es una felicidad tonta, Alan es tonto, Alan lo sabe, pero no se puede hacer nada, piensa.

Les dejo un video que siempre me hace pensar en la Mariquita sexi, si tienen 3 minutos más, óiganla, altamente recomendable, Air Supply y su All out of love…

La saga del Opus Dei: Cipriani contraataca:

2009-10-22T19:13:00.008-05:00

Ya escribí anteriormente un artículo sobre el opus dei (revisar el artículo titulado: "Semana Santa" http://literapolis.blogspot.com/2009/04/semana-santa.html), y los beatíficos, píos y religiosos bombardearon la bandeja de entrada de mi correo electrónico reprobando mi conducta y mis “temerarias” palabras. En verdad, no me importa, ya que si al dar mi opinión, alguien se ve ofendido, el problema es enteramente suyo. Ya sobre este tipo de temas mi posición liberal ha quedado ampliamente marcada, pero vale la pena hacer nuevamente algunas aclaraciones ante las nuevas mentiras que salen a vomitar los miembros de la iglesia.
Cipriani, nuestro representante de la iglesia y el opusdeiano más reconocido del país, sale nuevamente a hablar pachotada y media, digno seguidor de otro mamarracho, me refiero por supuesto al papa, en contra del aborto terapéutico. Y es que estos desfasados están en realidad en contra de todo, están en contra del condón, en contra del aborto, en contra de la fecundación in vitro, en contra de una buena paja, en contra del matrimonio de los sacerdotes, en contra de los homosexuales y miles de cosas de ese tipo, que en una sociedad moderna deberían ser completamente normales. Todo esto ¿por qué?, la verdad no lo sé, supongo que les da poder, no me cabe otra explicación, porque la verdad yo francamente no creo que ni ellos mismos se crean ese engrudo de mentiras que predican, es más, a mí me late que el cocainómado de Cipriani es hasta ateo, solo que ya está embarcado en el juego, ya es poderoso con la religión, ya es demasiado tarde para dar marcha atrás. Él, aparte de consumidor, es un tipo en mi opinión inteligente y hay que reconocérselo, por lo mismo no creo que se crea esas cosas que se dicen en la biblia que no son más que cojudeces que un grupito de ignorantes de la edad de bronce escribieron para un mundo de analfabetos, cuatro disque evangelistas que solo escribieron lo que les contaron sobre un tipo del que ni siquiera hay una sola prueba histórica. Bueno es que es difícil creer en un libro que te ordena por un lado “no matarás” y por otro lado condena a la pena de muerte a las mujeres infieles, a los que le falten el respeto a sus padres y hasta aquellos que recojan leña los días sábados (si no me creen lean el Levítico). En fin, dejemos por un lado la biblia y volvamos al tema.
¿Qué estás en contra del “asesinato” de un embrión?, oye tu pendejo curita, ¿Cuántas veces te has masturbado y has enviado miles de espermatozoides por el wáter? ¿No es eso un asesinato en masa entonces? No seas ridículo pues. Así que no me vengas que estás a favor de la vida pues Cipriani, que ustedes los de la iglesia nunca lo han estado, o no te enseñaron en la universidad que TUS cristianos provocaron uno de los genocidios más grandes de la historia, esos a los que llamaron “cruzadas”, o no me digas que no sabías que en 1909 el mismísimo papa, Inocencio III, desde ese puesto que ya tú quisieras, por el que te meas, ese mismo papa enfundado en su sotana de mariquita ordenó a uno de sus generales matar a todos los habitantes de una ciudad de moros, y cuándo el general le objetó que habitaban cristianos también en esa ciudad, el papa le contestó “no importa, mátalos a todos, el señor sabrá escoger a los suyos”. Si no te la sabías, apúntala, una más para tu libro.
Ahora sale diciendo además que la iglesia católica se va a hacer cargo de los nacidos no deseados. ¿Payaso eres no pollerudo? Como si pudieras tú y tu iglesia alimentar y educar a cuatrocientos mil niños al año, y si pudieras, por qué coño no te haces cargo de los niños que viven en las calles en vez de dedicarte a hablar tontería y media oye mentirosón. Lo que pasa es que te estás olvidando del papa charapa, de Juan Pablo que era un hombre que poco a poco se abría a los nuevos tiempos, tal vez si aún viviera ya se hubiera casado yo creo, pero tú te estás juntando mucho con Benedicto (del cual aún no estoy seguro que sea consumidor como tú, pero segurito que cada vez que lo visitas le llevas de la buena, “directamente desde Perú”, lo averiguaré, así que anda con cuidadito) y pues Benedicto es un anticuado de lo peor, explícame eso de prohibir el condón, puta que eres pendejo Benedicto ¿no?, ¿tu quieres matar a la gente de sida o qué carajo? En fin, basta de renegar con estos opusdeianos torpes. Ah sí a mis amigos de la universidad de Piura, que tengo varios eh, y que está dirigida por el opus dei, me parece bien que se pajeen en los salones cuando no los ven, y que tengan sexo en los baños, entre chicos y chicas, entre chicos y chicos, chicas con chicas, mézclense, hagan de todo, eso sí, usen condón. Hasta el próximo post que seguramente será tan o más ateo que este.

ALEJANDRINO PARA CIPRIANI

OIGA USTED SEÑOR CARDENAL,
NO ME DIGA QUE ESTÁ POR LA VIDA.
PARECE QUE FUMÓ DE MÁS,
ESA COCA QUE NUNCA CONVIDA.

POR PONERSE UNA FALDA,
NO ME INSPIRA CONFIANZA,
USTED LE LLAMA SOTANA,
VALGA LA REDUNDANCIA.

USTED YA QUISIERA SER PAPA,
Y DE BENEDICTO NO ESTÁ LEJOS,
PROSCRIBEN EL USO DEL CONDÓN,
COMO DOS GRANDES PENDEJOS.

AHORA SATANIZA EL ABORTO,

CIPRIANI, ES USTED UN CURA DEL ORTO.

Comentarios sobre los Nobeles

2009-10-21T18:13:00.006-05:00

De los varios que se entregan, son solamente un par, tal vez tres, los que me interesan y los que sigo.
PREMIO NOBEL A LA PAZ: Uno de ellos es el premio Nobel a la Paz, que siempre me parece que es el mejor entregado, digámoslo de una manera u otra que es el más justo. Pero este año sorprendió a todos recayendo sobre Barak Obama, quién en mi opinión no merece, aún, el premio. Obama acaba de empezar a hacer lo que debe hacer por la paz mundial, es un trabajo no solo no concluido, sino que apenas iniciado, pero vamos, ya está entregado, esperemos que sea un incentivo para que Obama haga lo que debe hacer y no lo recordemos como alguien que ganó un Nobel por ser el primer negro en llegar a la presidencia de los Estados Unidos.
PREMIO NOBEL DE ECONOMIA: Generalmente estoy de acuerdo con los Nobeles de economía también, pero este año tengo algunas dudas. El premio fue otorgado a Elinor Ostrom y a Oliver Williamson, ambos que aportan a la teoría de los juegos, que es la rama de la economía que más me interesa, a pesar de ello me parece que hay quienes lo merecían más.
Elinor Ostrom viene aportando hace años en cuanto a las acciones colectivas de usuarios de servicios comunes como agua, pesca, medio ambiente o bosques y cómo éstas acciones colectivas de los grupos o agrupaciones de usuarios logran prevenir la sobreexplotación de los recursos. Pero la misma Ostrom es consciente de que la “acción colectiva” deja escapar casos de sobreexplotación como el de el medio ambiente. Además si mal no recuerdo esta teoría ya fue desarrollada Por Hancum Olson en su “La lógica de la acción colectiva: bienes públicos y la teoría de grupos” en 1965, quien es, por cierto uno de los muchos que murieron son recibir el Nobel, siendo este muy merecido.
De otro lado Oliver Williamson trabaja sobre los costes de transacción que son clave para determinar en dónde se agota el marco propio de la empresa y dónde es necesaria la interacción en el mercado entre empresas y otros agentes para el funcionamiento. Pero no adelanta demasiado estas tesis que ya Ronal Coase (Nobel de 1991 y en mi opinión uno de los más merecidos del último siglo) sustentó en “La naturaleza de la empresa.”
Este año de crisis económica mundial, en mi opinión de ha debido galardonar a dos economistas que son los únicos que han dado una solución coherente desempolvando, como muchos gobiernos y economistas, pero como ninguno de ellos, la “Teoría General del Empleo, interés y el ingreso” de Keynes. Me refiero a Robert Clower y Alex Lejonhufvud, especialistas en los tres volúmenes de la obra de Lord Jhon Keynes. En todo caso, celebro que se haya entregado por primera vez el premio a una mujer, ya que muchas han quedado relegadas como Anna Jacobson S. que debió recibirlo y no lo recibe por su postura política (nuevamente se hacen los suecos) y Joan Robinson que falleció en 1983.
PREMIO NOBEL DE LITERATURA: Es sin duda el que más espero y a diferencia de los dos anteriores, difícilmente estoy de acuerdo con ellos, este año no fue la excepción ¿Herta Muller? ¿Quién es esa señora? ¿Vende salchipapa? ¿Qué acaso, los suecos no leen a Roth, Auster, Magris, Oz, Cardenal, Vargas Llosa, Murakami o a Kundela? ¿Hasta cuándo señores?

Yo amo a mi mami

2009-10-13T18:27:00.001-05:00

Las primeras palabras que oí al nacer fueron de ella, eran más bien una promesa, una promesa hecha a dios, la de hacerme feliz cada día de su vida, y aunque no he sido feliz cada uno de los días desde ese momento, yo creo que ha cumplido muy bien la promesa hecha. Ella es la única chica que (aún) no me ha dejado. Es aquella a la que acudo cuando necesito algo, amor, compañía, alguien con quien conversar, apoyo, renegar con alguien, dinero (por qué no). Ella me apoya siempre en mis locuras, me apoyaba cuando quería ser poeta, declamador, deportista, científico, abogado, me apoya en mi locura de ser escritor, y es que ella es un poco loca también, pero de esas locas adorables, y es que hay que estar un poco loca luego de haber vivido veinte años con un tipo como yo. Ella lee mi blog y aunque no le guste lo que escribo me dice que lo hago bien, me pregunta cómo va mi novela y, aunque a mí no me guste lo que escribo le digo que va bien. Ella me heredó la pasión por la lectura y por ella estuve buen tiempo estuve obsesionado con su adorado Gabo. Ella es de las pocas, por no decir la única que daría la vida por mí. Ella es mi compañera en las ferias de libros. Ella es la única limeña que me prepara carapulcra chinchana. Ella me regala libros. Ella no sabe cuánto la quiero, y es que ni yo mismo lo sé. Ella no pide regalos, aunque nada sería suficiente para agradecerle la vida. Ella me dedica su vida, yo, mal hijo, solo este post. Ella conoce cosas de mí que nadie sabe, cosas que incluso yo aún no sé. Ella me despertaba por las mañanas y me cambiaba aún dormido para luego llevarme al colegio. Ella me limpiaba sin renegar cuando me orinaba en la cama hasta los siete años. Ella se acostaba conmigo cuando no dormía por miedo a la oscuridad. Ella va estar conmigo cuando la necesite, no sé cómo lo sé, pero lo sé. Ella es mi amiga, mi consejera, mi compañera, mi diccionario de inglés. Mamá no es de las que quieren una cena lujosa en su cumpleaños, se conforma con tirarnos a la cama a ver una película con Steven Segal (si se escribe así). Mamá es de las apasionadas por su trabajo, sus alumnos son como sus hijos, y los mataría a todos ellos de puros celos si no fuera por qué sé que me quiere más que a ellos. Mamá es de la que nunca se queja de mí. Mamá es de las que extraño todos los días. Mamá es de las que no se aburre de mí. Mamá es la persona que de lejos más quiero en la vida. Feliz cumple ma!

Bullard no sabe dar consejos de amor, mejor solo que mal acompañado, los launges de Ica no son como en Lima y más lecciones de un viaje infructuoso

2009-10-07T18:27:00.006-05:00

Necesitaba escapar de Lima, olvidarme por unos días de la universidad, el instituto, la chamba en el juzgado, la vida rutinaria, necesitaba en resumen tomarme unas mini vacaciones para respirar y recuperar el aliento. Coincidentemente coincidí con el viaje que hace mi familia cada año a Ica, por la fiesta de la virgen de Yauca, una iglesia en medio del desierto. Sin dudarlo hice una pequeña maleta de mano y enrumbé al departamento sureño. Para el viaje que dura no más de cinco horas preparé unos trabajos del abogado y economista nacional Alfredo Bullard, que resultaron increíblemente buenos, se llama “Lo que no mata engorda”(lecturas difíciles de conseguir, pero que recomiendo no solo a los estudiantes de derecho y economía, sino a todos aquellos interesados en temas de competencia y derechos de autor). La lectura me dejó una sabia conclusión, “más vale poco que nada”, pero esto es en temas económicos y no en la vida real, en donde es mejor estar solo que mal acompañado, y eso no lo enseña Bullard en ningún artículo, eso lo tuve que aprender o reafirmar pegándome un cachetazo contra la pared, sí, nuevamente.
Llegué a la calurosa ciudad sureña el viernes por la madrugada, jodí con mis luces prendidas a todos los pasajeros cercanos, pero la lectura de Bullard fue más interesante que sus graznidos, y de inmediato me instalé en una habitación por la que pagué el triple del precio normal ya que los precios se elevan en época de fiestas, simple ley de la oferta y la demanda que a veces tenemos que soportar, pero estaba tan feliz de estar lejos de Lima, lejos de todo, que no me importó y le di a ojos cerrados mi tarjeta de débito a la administradora, además el hotel era muy moderno, construido luego del terremoto que hubo hace unos años y tenía cerca la plaza de armas, un centro comercial muy completo, una librería (de libros de segunda que a veces resultan ser las mejores librerías) y un launge, que es una clase de local muy de moda por estos tiempos y que a mí personalmente me gusta mucho ya que combina la tranquilidad de un café con el movimiento de un bar y muy buena música (generalmente). Por la mañana luego de tomar un café y un pan con huevo, cosa de la que luego me arrepentiría, partí en mi caminata hacia la virgen del desierto, por supuesto es ya conocido mi ateísmo pero en el camino hay unas bodegas donde venden unos vinos buenazos y además un poco de deporte no viene mal a este cuerpo decadente al que poco le falta para convertirse en Munra el inmortal, pero invoqué el poder de la espada de Tondera, el poder de Greiscol y el poder de la Genkidama y comencé a caminar los casi treinta interminables kilómetros de desierto puro con un calor que calculo en treinta y ocho grados. Por momentos lo único que de divisa es arena por todos lados y uno solo se puede guiar por la dirección que toma la demás gente, eso si tienes suerte de encontrarte con gente en ese trecho del camino, sino no te queda más que encomendarte a la virgen y caminar esperando no andar en círculos por horas o tomar la dirección contraria. Llegué obviamente medio muerto y despidiendo unas flatulencias espantosas producto del pan con huevo que me empujé indiscriminadamente antes de partir, pero me sentí feliz de haber llegado. Escuche un poco de misa. Me aburrí de la iglesia por un poco de agua, unos cuantos suvenires y comer algo porque a pesar de las flatulencias ya era como que hora de comer algo, así que me comí unos chicharrones espectaculares, ya que lo único que parecen vender por esos lares son chicharrones y carapulca, y con lo que me gusta la carapulcra solo la como en el mercado de Chincha y cuando la prepara mi mamá. Por la tarde luego de reposar un par de horas en el hotel fui a recorrer el centro comercial donde encontré también una librería y me pareció genial, el centro comercial aún está en construcción pero parece que cuando esté concluido va a quedar realmente bonito. Luego fui a caminar por la plaza de armas y por supuesto la librería de libros de segunda que había visto la madrugada de mi llegada. Estaba revisando libros viejos, intentando no respirar el polvo contaminante que emanan, vestido con un short un tanto desteñido y un polo que uso para dormir, lentes negros para que no sepan que estoy mirando y chancletas que compré por tres soles en el desierto, o sea un desastre como siempre, cuando vi por primera vez desde mi llegada a Ica una chica realmente linda, y en una librería, que constituye el mejor lugar para conocer chicas. Me acerqué cautelosamente, así como quién no quiere la cosa, y le pregunté por el libro que revisaba. Era un ejemplar muy antiguo de la apología de Sócrates de autoría de Platón, le pregunté si era seguidora de los filósofos griegos y ella levantó la mirada del libro me miró y me sonrió con unos ojos preciosamente acaramelados que realzaban su piel canela. Creo que no me respondió y si lo hiso su respuesta no me importó. Le dije mi nombre, muy canchero yo, y le dije que vengo de lima y que estaba un poco perdido en Ica, muy mentiroso yo ya que estaba a media cuadra de mi hotel. Ella me dijo que era de allá y que me ayudaba con gusto, se llamaba Sandra, como una de mis ex enamoradas, y desde allí supe que las cosas podían ir bien, que este viaje podía revelarme alguna sorpresa que el destino (o la virgen de Yauca) me tenía preparado. Me acompañó a mi hotel y por supuesto la invité a pasar la noche conmigo, no sean mal pensados o sea que saliéramos en la noche y vayamos juntos a un lugar, no que ingresara a mi habitación, aunque ganas no me faltaban.
En el hotel mientras me alistaba para la hora en que Sandra vendría a recogerme, pensaba que ya que estaba en una ciudad lejos de la mía pues no estaría mal ser un poco desinhibido, ya que si algo saliera mal al siguiente día estaría muy muy lejos como para pagar las consecuencias y es que normalmente soy tímido en la capital, por ejemplo si me encontraba con Sandra en una librería de Lima no se me hubiera cruzado por la cabeza acercarme siquiera.
Llegó con quince minutos de retraso y partimos al launge que yo había visto ya, lugar que yo propuse, ella como buena anfitriona aceptó. Estaba vestida con un vestido negro de verano que le quedaba lindo y que desentonaba rotundamente con mi huachafa forma de vestir, pantalón beige, zapatos y una camisita que me arrepentí de habérmela puesto. Una vez en el launge nos sentamos en uno de los sillones y mientras nos traían los dos tintos que pedí ella me comentaba que estudiaba no sé qué cosa en la universidad nacional de Ica, de inmediato le dije que llevaba, al igual que todos los universitarios del Perú una foto de su universidad en la billetera, ya que es la imagen del carné universitario este año y a su insistencia se lo mostré, cosa que me pareció extraña ya que se supone que ella también tenía uno, más tarde averiguaría que lo que en realidad quería ver era que tan gorda estaba mi billetera. Avanzaba la noche y Sandra libaba bebidas alcohólicas misma vikinga, no acababa una y ya estaba pidiendo la siguiente, eso hasta que le dio hambre y comenzó a pedir toda clase de piqueos desde cabanossi, hasta tequeños rellenos con queso, tragos y piqueos que por supuesto terminaría cancelando yo, pero estaba tan complacido con la compañía de una chica tan guapa que en ese momento no me importaba (mucho). Al salir del Launge me ofrecí a acompañarla a su casa, a lo que ella respondió que no, que mejor ella era la que me acompañaba a mi hotel, yo insistí ya que era muy tarde y mi hotel quedaba a media cuadra y su casa seguramente más lejos, me convenció así que nos dirigimos a mi hotel y ya en la puerta, me miró como insinuándome algo, yo por supuesto me emocioné y más rápido que mis flatulencias por la mañana la invité a pasar a mi habitación, pero ella se negó, yo me quedé sorprendido, pero más cuando me pidió un préstamo ¿ah?, sí, como leen, un préstamo, pero me lo pidió más bien como forma de pago, por haberme servido de guía turística y dama de compañía, estaba loca esa tipa si creía que yo estaba dispuesto a pagar un solo sol por enseñarme un launge que ya conocía y el camino a mi hotel y por tomarse los tragos que yo pagué y comerse los piqueos que yo compré. Se lo dije y se fue como indignada. Nuevamente me golpié contra la pared, pero me sentí más tranquilo cuando al ingresar a mi habitación me di cuenta que tenía un canal pornográfico.
Las lecciones para aprender de esta experiencia son varias, y estoy seguro que no aprendí ninguna, pero tal vez haya notado una, que “mejor solo que mal acompañado” y no “más vale poco que nada” como dice Bullard, o sea Bullard que se dedique a la economía que es lo suyo y me deje con mis problemas amorosos a mí.

Foto1: La iglesia de la virgen de Yauca a mi llegada.

Foto2: Cerca de la meta.

Foto3: Collage de imágenes.

Mi mejor amigo tiene enamorada

2009-09-15T18:02:00.005-05:00

Ha quedado clara mi posición acerca de la amistad, en mi opinión solo puede existir verdadera amistad entre personas del mismo sexo, ya que cuando se trata del sexo contrario siempre, oiganlo bien, siempre, aunque a veces de manera un poco más inconsciente, se quiere algo más que amistad. Teorías que los lectores tienen opción a rebatir en cualquier momento por supuesto, pero que en mi caso es así. Por eso que con seguridad puedo decir que mis mejores amigos son Daniel y Gustavo, ambos estudiantes de derecho como yo, pero en diferentes universidades con los que no solo comparto el amor por las leyes sino también el amor por la literatura, este solo un motivo más para que nuestra amistad sea realmente robusta. Sobre ellos podría escribir una infinidad de posts e incluso mi primera novela, próxima a publicarse, los tiene como personajes expectantes en su mediocre trama, sin embargo ahora quiero hablar de un tema muy relacionado con ellos pero no de ellos, no exactamente.
El hecho es que el ser humano es un ser social por naturaleza, no puede vivir aislado, como ya lo sostuvieron Aristóteles, Kelsen y otros bravos de la filosofía, por lo que trasladado a nuestras vidas cotidianas se puede traducir como que los seres humanos necesitamos vivir acompañados, ya sea por una pareja, familia o amigos. La compañía de la pareja es excelente, la de la familia es importante, pero la de los amigos es especial, es diferente. Con Daniel y Gustavo he vivido cosas que no he vivido con nadie, en verdad mi amistad con ellos es algo inexplicable, a ellos, a diferencia de la familia que ya vienen preestablecidos, los eliges. La amistad es como una seguridad, como si supieras que mientras estás con ellos nada malo puede ocurrir, como que si alguien viene y te apunta con un arma y te dispara, sabes que se interpondrán entre la bala y tú, algo así. Daniel y Gustavo saben en cualquier momento dónde estoy y qué estoy haciendo, y yo sobre ellos. Sabemos que estamos sintiendo con solo vernos a los ojos, con solo oír nuestro timbre de voz o al leer las palabras que seleccionamos para la comunicación. Las salidas con Gustavo y Daniel son divertidísimas, no importa el lugar a donde vayamos ni ningún otro elemento circunstancial, solo se necesita que estemos los tres juntos para asegurar que la vamos a pasar de lo mejor. Solteros los tres podemos salir en búsqueda de chicas, cual lobos hambrientos y babosos, y luego de decepcionarnos por nuestra impericia para el conquiste del sexo contrario, podemos (y de hecho, así ocurre siempre) tomarnos unos varios tragos en post de la resignación. Pero eso no queda ahí, muy picones nosotros, ante el rechazo de las féminas pues nos ponemos a despotricar contra ellas, a rajar, a dejarlas como una sub especie inferior, allá ellas que se pierden de nosotros, decimos, y no nos creemos a nosotros mismos. Puede que otro día salgamos a tomarnos un café y muy por el contrario les rindamos homenaje a esa especie superior que en realidad son la mujeres, puede que nuestra actividad favorita sea también observarlas, ver pasar, flotar tan seguras de ellas mismas y de lo que tienen, seguras de que detrás de su paso hay tres tetelemeques que babean por ellas.
Recuerdo que hace unos días en nuestro último viernes de calzoncillos, el tema de la conversación fue el de las ventajas de estar solos, la favorita de los tres fue que podíamos pasar más tiempo juntos con los otros dos, pero saltaron muchas a la vista, varias de las que yo ya había mencionado en un artículo hace tiempo, que si gustan pueden revisar en este mismo blog (Sola Soledad). En ese momento sentí que nuestra amistad era más fuerte que nunca, que por el momento no había en el horizonte nada que la hiciera peligrar. En esa conversación de las ventajas de estar solos habíamos pactado tácitamente, sin decirlo que estaríamos solos un buen tiempo más, para poder disfrutar de los otros dos, de nuestra amistad, de la infinidad de tragos de alcohol, de nuestras interminables discusiones de literatura anglosajona. Quería que sean los primeros en enterarse, dijo Daniel el lunes, luego de no habernos visto el fin de semana, Gustavo y yo nos miramos, ya lo sabíamos, el café de mi taza comenzó a derramarse, y Gustavo se quedó con la boca abierta dejando notar los restos de cinamon roll que se acababa de embutir. Daniel hecho las cenizas de su cigarro al cenicero y dijo que se llamaba Romina, que la había conocido hace tiempo pero que no nos lo había comentado por que no tomó importancia hasta el último fin de semana en el que la volvió a verla (y terminó en la cama con ella). Trató de minimizar el tema, que igual tendríamos tiempo para salir solos, que respetaría nuestros viernes de calzoncillos, que no se había casado, que solo era un complemento, que quizás no dure mucho. Gustavo y yo sabíamos que no sería así, que no será así, que ahora éramos un trípode con una pata chueca.

Les dejo el video del aria favorita de Gustavo (Largo al factotum), de la obra del musico favorito de Daniel (Rossini), interpretada por mi grupo de pop opera favorito (Ten Tenors).

Reclamo

2009-09-10T19:09:00.005-05:00

Estoy indignado, tengo un reclamo que hacer, y eh de hacer escuchar mi voz. Hace no mucho escribí un post llamado “Mis putas tristes”, el post que ahora escribo tiene mucha relación. Mi protesta va dirigida a la municipalidad de Los Olivos y a la Policía Nacional que ha cometido un gran abuso de autoridad, se han extralimitado en sus funciones, han atentado contra el derecho al trabajo, han atentad contra los derechos sexuales, derechos fisiológicos, han atentado contra los derechos humanos, tanto que ya estoy pensando en irme ante la comisión interamericana de los derechos humanos, la corte, la haya, la ONU, la OEA, la CAN, no sé, alguna instancia supranacional, estoy desesperado. Han cerrado, han “clausurado indefinidamente” los sacrosantos lugares, vulgarmente conocidos como prostíbulos en el distrito. Lo primero que se me vino a la mente fue por supuesto encadenarme frente al local de la municipalidad, hacer huelga de hambre, organizar una movilización, una protesta, hacer carteles, pancartas, banderolas, pintas y todo eso. Pero soy un estudiante de derecho y no puedo actuar de esa forma. Estoy consultando si procede una Acción de amparo ante el tribunal constitucional, pues claramente se está afectando el derecho al trabajo de decenas de decentes señoritas que son marginadas por el solo hecho de brindar servicios sexuales en gran forma. Haber que vengan y me digan esos puritanos que se vienen a hacer los muy moralistas, si no han visitado nunca uno de estos lugares en busca de un poco de diversión. Haber cuántos de esos policías y serenos que intervinieron esta semana los locales no los han visitado. Que tiren la primera piedra, lo único que tiran es un buen polvo. Se esta afectando no solo a las nobles señoritas que decentemente laboran de ardua manera, como si no fuera suficiente castigo el acostarse con sujetos como yo, sino que también se esta afectando a parroquianos que, como yo, dependen casi vitalmente de ellas para no volverse unos enfermos empedernidos, violadores, criminales en potencia. Esto es como cuando el papa Benedicto proscribe el uso de los preservativos, es un homicidio en masas, esto también, no han visto acaso que las estadísticas indican que los suicidios van en aumento, creen ustedes que ayudan con este tipo de medidas a reducirlos acaso, pues no, los incrementan. Pero acaso les importa, pues no, no les importa nada de eso, lo único que quieren es la aprobación de los cucufatos anticuados que aún no liberan sus mentes (en mi opinión por falta de lectura e información) y que no comprenden las necesidades fisiológicas de las personas normales que como yo queremos simplemente dar rienda suelta a sus más bajas, o altas pasiones. Reclamo rotundamente y solicito la reinauguración a lo grande de los locales clausurados. He dicho.

Les dejo un videillo de "The cure" dedicado a estas sacrificadas trabajadoras, Love song...

El Perú es el Perú

2009-09-08T18:37:00.003-05:00

Yo no soy muy futbolero, los que me hayan visto pisar el gramado (o el pampón que para el caso práctico son lo mismo) pueden dar fe de mis escasas habilidades para el dominio de la gordita. Lo que no quiere decir que no sea, en todo caso haya sido antes de volverme bebedor y fumador, un deportista regularon. Así que no muy habilidoso con la pelota, pero díganme si no corría más que los otros veintiuno, y ni que decir del agua, a la que considero mi elemento por naturaleza (aunque eso de bañarse todos los días sea una joda). Buen, volviendo a lo de la pelota, vengo de una familia que la ha maneado muy bien, para no alargarme en esto y n irme hasta los antepasados solo mencionaré que mi papá jugó en la selección nacional juvenil de fútbol del Perú y mi hermana jugó vóley selección en la categoría menores. Yo para no desentonar, manejo muy bien mis pelotas aunque sea, o sea digamos que soy más o menos un pelotudo. Igual soy hincha del Madrid, de universitario de deportes y de la selección nacional del Perú, y confieso que también de la del Brasil. Esto por un lado.
Por otro lado, lo siento mucho maestro Vargas Llosa, lo he intentado, pero no he podido. No puedo erradicar mi nacionalismo idiota, lo he intentado, lo juro, pero no puedo. Leo muchos libros de sobre cómo eliminar las fronteras, cómo ser un ciudadano del mundo, hacer de la tierra mi país y esas cosas, pero no puedo (estoy llorando). Soy peruano, muy peruano, como el equeco y la diablada, como la papa el pisco y Machu Pichu.
Por un tercer lado, aparte de ser muy peruano, soy muy apasionado, y no necesariamente de la mejor manera. Me apasiono y me éxito fácilmente, lo que trae ciertas complicaciones, como comprenderán. Una de las cosas que por supuesto me apasiona es el fútbol, más aún si juega la selección de mi país. Es que el fútbol es así, irracional. Firmo las palabras de alguien muy inteligente (no recuerdo su nombre) que dijo que el fútbol es veintidós descerebrados pateando un balón, es cierto puta madre, completamente cierto. Y es ese saber racional de nuestra irracionalidad la que nos apasiona tanto, la que nos hace actuar como monos, como primates. Lo que nos hace gritar, saltar, cantar hasta quebrar la garganta, putear al árbitro, carajear al entrenador, lo que hace que la adrenalina corra a mil. El sábado la selección del Perú le ganó a otra, y grité el gol como un animal en celo. Salté, lloré, GOLLLL CONCHA SU MADRE, dije. Y que rico se siente, que rico poder desfogar la impotencia, la pasión que se siente al ver un partido de fútbol en el que se jugaban cosas que no se ven, el orgullo, el honor. El miércoles volvemos a jugar, volvemos digo, porque yo también juego desde la tribuna o desde mi televisor, y tal vez nos ganen, pero no importa. Si se sacan la mierda como se la sacaron el sábado estaré satisfecho. Arriba Perú Carajo.
Nota: Siento mucho las lisuras, el fútbol es para animales, soy uno de ellos. Y nuevamente perdón a mis maestros y mis principios por el nacionalismo extremo.
Esta canción es para mi debilidad, mi país.

Entrevista desde Buenos Aires

2009-08-27T17:22:00.008-05:00

A raíz de la pronta (espero), publicación de mi primera novela, Juan Carlos Guizarro, un amigo mío, estudiante de ciencias de la comunicación de la UBA, donde, con otros compañeros más, tiene una pequeña revista cultural de poca difusión, pero de la cual yo he tenido el placer de leer unas cuántas publicaciones que Juan Carlos, como director de ésta, me enviaba al mail y puedo decir que el talento de las personas que en ella escriben está asegurada. Es una publicación periódica (cada vez que pueden afrontarlo económicamente) e independiente que lleva de nombre “Bizarro” y creo que es un nombre que en verdad identifica la revista, por la, extrañamente divertida forma de afrontar la cultura, e identifica también la entrevista que me hiciera el mismo Juan Carlos para que sea publicada en la próxima edición de “Bizarro”. Les dejo aquí la entrevista completa, una muestra de sinceridad y objetividad de mi, espero aún amigo, Juan Carlos Guizarro.

“¿Un santo atrapado?: Soto, entre el cielo y la tierra”
by: JC. Guizarro*

Imposible viajar a Lima por una entrevista, imposible viajar a cualquier lado por una entrevista, el presupuesto no lo permite. Tampoco permite traer a Alberto Soto hasta Buenos Aires, aunque él mismo cuenta en su blog que hace poco estuvo por estos lares, y yo, como buen amigo que soy de él, no sé si creerle. Pero la tecnología permite hoy en día hacer cosas como esta, una entrevista virtual. Yo desde un computador en la UBA, él, con una taza de café y una caja de cigarrillos desde su sofá en Lima, cuenta un poco de todo, desde su primera novela, hasta su visión de la política internacional actual. No sé si sincero, pero si muy divertido y revelador, Alberto Soto nos entrega una bizarra y extensa entrevista.

JCG: Tanto tiempo sin hablarte che, ¿cómo has estado?
AS: Si pués, han pasado varios meses fácil.

JCG: Y vos que no concedés entrevistas, hace meses que te pido una...
AS: (Risas) No me hagas quedar mal, qué van a decir tus lectores. No es que yo sea un escritor serio y oscuro, hermitaño y arisco. Ya quisiera ser serio alguna vez, ya quisiera ser escritor algún día. Lo que pasaba era que no había nada que contar.

LCG: Y ahora está lo de tu novela. Pero ¿Por qué decís que te gustaría ser escritor? ¿No lo sos aún con un ensayo publicado y una novela en edición?
AS: Bueno, yo creo que para serlo , primero hay que creerlo y yo me la creo, yo me trago el rollo de que soy escritor y de que ya no hay marcha atrás, los que no me creen son los demás.(Risas)

LCG: Yo te creo...
AS: Tu siempre ingenuo y crédulo...

LCG: ¿No debería creerte?
AS: Absolutamente nada...

LCG: Ya te he dicho antes, de que eso solo lo decís como escusa porque sos un cobarde. Para que la gente nunca sepa qué cosas son reales y cuáles puro invento en tu vida. Porque te da miedo decir la verdad.
AS: (Se pone serio, prende el primer cigarrillo)O puede que solo quiera mantener mi vida personal en privado ¿no?

JCG: Por favor che, vos te encargás de publicar tu vida privada en tu blog cada semana, y eso te ha traido más de un problema, así que no pongás como escusa la privacidad. ¿Qué tantos problemas te ha traido eso? ¿Podés contarlo?
AS: Y bueno, no tantos como parecen, unas cuántas pérdidas, gente que no comprendió lo que yo hacía, o a la que yo no comprendí tal vez. Pero a estas alturas ya no hay mucho que perder.(Sonríe, parece haberse entristecido)

JCG: Vos me contaste, hace no mucho, que una chica te dejó por algo que escribiste sobre ella...
AS: Bueno no me dejo por eso, en verdad ya habíamos terminado, pero quedamos como amigos (cosa imposible pero bueno, dijimos que lo íbamos a intentar) y luego yo escribí un texto sobre nuestra ruptura, difuminando un poco la verdad, como siempre que escribo, y pues desde entonces no me dirige la palabra.

JCG: Te han dejado mucho las chicas?
AS: uf muchas, (Risas) la única chica que no me ha dejado es mi mamá, todavía.

JCG: Hablando de tu mamá, una cosa que noté apenas comencé a leer las partes de tu novela que me mandaste fué que esta novela, al igual que tu primera publicación va dedicada a tu mamá.
AS: Bueno a mis dos papás en realidad, no tengo a quién más dedicar mi vida.

JGC: Me gustó la novela, cuándo la leeré completa? Cuando la publicarán?
AS: Espero que pronto, ya está editándose. Quiero que antes pase por la revición de un par de personas en las que confío mucho literariamente y pues bueno, yo espero que en un par de meses.

JGC: A eso quería llegar, unas de esas personas que quieres que revise tu novela, es Vargas Llosa y otra Joaquín Sabina?
AS: (Risas) Eres bueno investigando, ¿quién te contó eso? Bueno imagínate, sería un gran honor, pero no me refería a ellos en realidad.

JCG: Eres un escritor realista? La novela de cierta forma lo es.
AS: No sé que soy(risas), supongo que sí, auqnue aquí en Perú el realismo se está dejando de lado o se está tratando de otras formas. Vargas Llosa que es nuestro realista por excelencia ha influenciado mucho en mí, creo que es uno de los escritores que más me ha influenciado, porque lo he leido mucho, he leido casi toda su bibliografía es obvio que influya en mí, así que por ahí derrepente soy realista.

JCG: José María es el personaje principal de tu novela, es un personaje basado en tí?
AS: Todos los personajes son basados en mí, todos tienen algo de mí de una u otra forma. Soy todos mis personajes y ninguno al mismo tiempo. José María es el único personaje principal de “Santos solo hay en el cielo”, así que si tiene mucho de mí, tal vez más que los demás.

JCG: Por qué el nombre de “Santos solo hay en el cielo”?
AS: Bueno para empezar “Santos” es un lugar muy concurrido en la novela, es una discoteca que existe en Lima y Gonzalo, un personaje de la novela, la llama “El Cielo”. Además de esto lo que quise dar a entender de cierta forma es que no hay nadie que no se equivoque alguna vez, por más perfecto que paresca, en algún momento determinado todos los personajes de la novela, hacen algo incorrecto, aunque sea pequeño.

JCG: Gonzalo es divertidísimo y sabio.
AS: Si es sabio a su manera, un poco bulgar y chabacano, pero sabe mucho de chicas, de sexo, y esas cosas, es un poco alcoholico además y muy promiscuo y divertido, todo lo contrario a José María que es más bien muy tranquilo, aunque inteligente.

JCG: La muerte está muy presente en la novela, has sufrido muertes cercanas?
AS: No solo la muerte, todas las formas de pérdida, viajes, separaciones y esas cosas. Y cada pérdida ha marcado mi vida de distinta forma, por una dejé de ser católico, por otra comencé la novela, etcétera.

JCG: Y sos tan infiel como José María?
AS: No no, en eso si no nos parecemos, en todo caso yo no tengo a quién serle infiel siquiera, ya quisiera tener la fuerza de atracción que tiene José María, el es muy suertudo con las chicas, yo en cambio soy un desastre.

JCG: Hacés muchas reseñas en la novela, citas que van desde Founier, hasta Bayly, no es una forma de copia eso?
AS: Me sorprende que me lo preguntes tú. Por supuesto que no lo es, porque cada que cito a alguien, lo hago colocando el autor y el título de donde extraje el fragmento, y va entre comillas, no hay copia.

JCG: La literatura no es de nadie?
AS: En efecto, no es de nadie, es de todos, es del que la lee al momento de leerla, pero si alguien quiere arañarse, respete sus derechos de autor poniendo las comillas y las fuentes(enciende otro cigarrillo, acababa de terminar el anterior)

JCG: Sigues fumando mucho no?
AS: No es que haya intentado dejar de hacerlo tampoco.

JCG: Podrías?
AS: Si me diera la gana, pero afortunadamente no me da, y estoy bien como fumador, ya soy un apestado de todas formas, el ser fumador es solo un motivo más.

JCG: Te reconocés como fumador?
AS: Si bueno, soy un fumador, no un fumón pero si un fumador.

JCG: Por lo menos no lo niegas, alguna otra manía de escritor?
AS: No no no, no te confundas, no soy un mentiroso como tu sostienes, no siempre por lo menos y otra que no es una manía de escritor sino al revés, escribir es una manía de fumador. Como escritor no tengo más manía que la absoluta libertad.

JCG: Pensás dejar el cigarrillo y la literatura algún día?
AS: El cigarrillo si porque no quiero morir de cáncer al pulmón o algo así, pero aún no puedo, es inhumano escribir sin fumar, es inhumano vivir sin fumar, lo de la literatura, pues esa sí que no la dejo por el mismo motivo, simplemente no quiero morir.

JCG: Y escribís para eternizarte, como lo menciona uno de tus personajes?
AS: Escribo sin pensar en el futuro, escribo por sobrevivencia del presente, porque si ahora mismo no escribo no habrá futuro en el que pensar y no habrá eternidad en la que quedarme.

JCG: Sos enemigo del e-book y proteges el papel, publicaras en e-book o solo papel?
AS: Es una buena pregunta, difícil de contestar para mí, como lector prefiero mil veces el papel, pero como escritor uso cualquier medio, incluso tengo un blog y esta novela se publicará en e-book, no sé si va en contra de mis principios, no lo creo.

JCG: Gracias a tu blog te leen en España, Argentina y México incluso más que en tu propio país, y te leen en lugares lejanos como Alemania, la China o Japón.
AS: Si es lindo eso de que te lean en otros países, gente que nunca has visto ni verás jamás seguramente. Y es cierto eso que dices también de mi país, es gratificante y triste al mismo tiempo saber que me leen más en otros países, más que en el mío, pero no me quejo, eso es en general, mi país no lee y espero que eso cambie pronto, fue duro ingresar un día a las estadísticas del blog y darme cuenta que ese día en particular me habían leído tres personas de Portugal y dos de Canadá, aparte de los muchos de habla hispana y en Perú no figuraba un solo ingreso.

JCG: No es cada vez más egoísta tu blog?, antes tratabas temas de interés común, ahora solo se trata de ti!
AS: No creo que sea egoísta, pero si admito que es muy egocéntrico, no es solo mi blog, sino de todos los que lo leen también, pero solo se habla de mí y en ese aspecto si es un poco egoísta pero si alguien entra y se siente identificado con lo que escribo ya deja de serlo. En todo caso los egoístas como tú y como yo se sentirán identificados, por lo menos ellos.

JCG: Y a mí que me metés?
AS: (Risas) quién más egoísta que tú?

JCG: Vos?
AS: Yo no tengo una revista que rima con mi apellido.

JCG: Vos tenés un blog en el que publicás tu vida.
AS: Blog que visitas asiduamente. Y ojo que no me molesta que me digas egoísta, lo soy, lo admito, pero admítelo tú también no?

JCG: No porque vos me fuerces a hacerlo, tal vez en otra ocasión.
AS: Bueno, tal vez si te tomas un par de tragos.

JCG: No necesito tomar para escribir y soltarme si eso es lo que insinúas!
AS: Tú sabes que sí.

JCG: Te dolió lo de egoísta no?
AS: Me dolió que no admitieras que tú también lo eres, que lo somos ambos, por eso escribimos, porque somos un cúmulo de defectos y nuestra única forma de no sentirnos tan mal es escribiencdo.

JCG: bueno ya, dejemos eso de lado y volvamos a la literatura que es lo que nos interesa vale? Lees autores jóvenes?
AS: No mucho, solo algunos peruanos. No hay mucha difusión de los autores jóvenes salvo por el internet, y no soy muy lector de blogs.

JCG: Y argentinos?
AS: Bueno argentinos jóvenes muy pocos, algunos trabajos individuales de algunos amigos pero muy poco realmente, consagrados si por supuesto, jamás dejo de revisar Borges o Cortázar, aunque confieso que cada vez menos Cortázar y más Borges.

JCG: Cortázar o Argedas?
AS: jajajaja Que buena pregunta, muy a pesar de mi odioso nacionalismo, que espero algún día erradicar, pues Cortázar.

JCG: Pero estamos hablando de la disputa extra literaria o de la literaria?
AS: Pues de la extra literaria, aunque tengo que admitir que si hubiera una disputa meramente literaria elegiría a Cortázar también. Pero me refería a la mejor manera para comprender la problemática latinoamericana, coincido con Cortázar plenamente.

JCG: Yo lo sé, pero cuáles son tus candidatos al Nóbel?
AS: Unos varios, Auster, Magris, Roth, Vargas Llosa, Cardenal, Murakami, Fuentes, y varios más.

JCG: Te gustaría ganar un Nóbel?
AS: No me quita el sueño, más me gustaría conocer la biblioteca de Estocolmo.

JCG: Qué opinas vos de la política actual en Latinoamérica?
AS: Pienso que desgraciadamente tenemos anclas, que no avanzamos juntos, que hay sectores que no se dan cuenta, o no se quieren dar cuenta de lo beneficioso que es el liberalismo y la apertura de mercados y sobre todo con la democracia.

JCG: Y de la política argentina?
AS: Me parece que Cristina Fernández no tiene los galones suficientes para ostentar el cargo de presidenta de una nación tan importante como la Argentina, ella lo que sabe muy bien al parecer, junto a su esposo, es administrar su fortuna personal, mira como ha crecido desde que llegaron al poder. Pero Argentina es muy fuerte como para caer así no más, yo le tengo mucho cariño, en especial a Buenos Aires, tengo buenos amigos y hasta familia ahí.

JCG: Leí que estuviste por Buenos Aires, que te parece?
AS: Preciosa, sobre todo cuando la cantan Sabina y Fito. (Ríe a carcajadas y enciende otro cigarro, van cuatro).

JCG: Y cómo va todo por Perú?
AS: Siempre mejorando, en cuanto a lo económico mejoramos más lento, tanto que parece que no mejoráramos, es que nos habíamos acostumbrado a mejorar mucho y rápido, ahora que no se puede cuesta, pero vamos bien. En cuanto a lo cultural seguimos luchando por avanzar siquiera a uno por ciento de lo que avanzamos en economía.

JCG: Trabajas enseñando en una academia verdad?
AS: Estuve trabajando como profesor hasta hace poco, y además trabajaba en la sétima fiscalía penal, pero ya no hago nada de esas dos cosas. Ahora trabajo como asistente de cátedra de una universidad nacional en Lima y en el cuarto juzgado penal con reos en cárcel.

JCG: Pero seguís enseñando entonces?
AS: Digamos que sí, no es lo mismo por supuesto penetrar en las conciencias de los escolares que en la de los universitarios. Es mucho más fácil llegar a los escolares que tienen las mentes más abiertas a todo tipo de ideas nuevas, que son capaces de volar más lejos. Además soy asistente de cátedra no profesor.

JCG: Y eso de la cárcel?

AS: Trabajo ahí todos los días, pero en el penal estoy una vez por semana tomando declaraciones y haciendo confrontacones, muy divertido eso, conoces realidades que no imaginabas, como con la literatura.

JCG: Gracias Alberto y suerte con “Santos solo hay en el Cielo.”
AS: A ti Juan Carlos, para eso estamos.

JCG: Un abrazo grande che, no te pierdas.
AS: Si me pierdo me buscas, que siempre me encontrarás.

* Director de “Bizarro”
Estudiante de Ciencias de la Comunicación Social de la UBA.

Mi nana la rocanrolera

2009-08-26T18:20:00.006-05:00

Papá y mamá trabajaban desde mucho antes de que yo viniera al mundo, mucho antes de que se conocieran y cometieran el gran error de traerme al mundo. Cuando ya no había nada que hacer y yo vine al mundo pues papá y mamá tuvieron que seguir trabajando para poder mantener (como lo hacen hasta el día de hoy) la desgracia que les tocó como hijo. Pero como el pequeño “Tito” (diminutivo de Albertito) no podía quedarse solo y necesitaba a alguien observando que no se coma los mocos o que no orine al perro o que no defeque y se limpie el trasero con los libros de papá pues tuvieron que contratar a alguien permanentemente. Para tal motivo recuerdo que pasé por varias nanas, calculo que deben haber sido unas diez por lo menos, una duró siete años, otra tres y otra dos y algunas una semana o mi record, un día. Dignas de mencionar, o las que yo realmente recuerdo son tres, por supuesto las que más duraron, Angélica (Miss Anqui), Carmen (Carmiña del Perú) y Dina (Dina gelatina). Cabe hacer un mea culpa en esto de la duración de mis nanas. Yo era un mocoso bien jodido, y pues quería apoderarme del televisor, la radio, el VHS (no existía el DVD) y todo lo que ellas quisieran o pudieran coger al mismo tiempo, y pues si no me daban el gusto pues las despedía, así de simple, y si no se querían ir, argumentando “los que me pagan son tus papás y no tú chiquillo del demonio así que no me voy de tu casa”, pues en la noche a llegada de mis papás, con el gran talento histriónico que siempre tuve pues, inventaba cualquier historia que hiciera que las pobres muchachas salieran de puntitas.

Debo hacer mención especial a una de la que (suerte para ella) no recuerdo el nombre, pero era una de las que duró seguramente no más de un año, no recuerdo su rostro ni nada con respecto a ella, pero lo que sí recuerdo es que me engañó vilmente más de una vez, y tal vez sea por ella que ahora soy así como soy, algo desnutrido y muy poco inteligente. Se los cuento rapidito porque este post no es para ella y porque no se lo merece. Papá y mamá, como ya lo mencioné antes salían todo el día a trabajar, mamá como hasta ahora trabajada en dos colegios y papá debe haber sido por esa época secretario judicial o juez de paz letrado, pero ello al salir dejaban no solo las indicaciones sino hasta la comida hecha para que la susodicha nana mía pues simplemente se dedique a mí todo el día y me alimente, muy lejos de hacerlo veía televisión (en MÍ televisor a colores) y a la hora de alimentarme ella repetía las mejores presas de pollo y pues a mí me daba las patas del pollo, así como lo oyen mis masoquistas lectores, las patas del pollo. Pero miren la habilidad de esta muchachita que si hoy la viera yo, lo tenía todo preparado, planeado con antelación, porque yo que era un tipito con rulos y bien quejón podía ponerla en aprietos. Lo que había preparado era un plan infalible, como yo era un muchachito siempre despistado, pensando en las bolas del gallo, pues ella me había enseñado zoología, y en una de sus clases me había dicho (malvadamente) que pues aquella parte del pollo que tiene uñas y nada de carne se llama en realidad pierna, cuando en verdad lo que son es pata, que era por supuesto con lo que esta chica me alimentaba. Al llegar mis papás y preguntarme que había comido pues yo respondía todo candelejón que había comido piernas de pollo. Eso debe haber ocurrido un buen tiempo, por lo menos ocurría cada vez que se preparaba pollo en mi casa. Todo se descubrió cuando un día comieron mis papás en la casa, pues obviamente la chica esta no me dio patas sino que si me sirvió una pierna real, y pues muy mongazo yo, reclamé mi pierna con uñas, plop.

Bueno, hubieron por supuesto algunas que no solo aguantaron mis engreimientos sino que se supieron ganar mi cariño. De la que pretendo hablar es de Miss Anqui, de la nana que compartió gran parte de mi niñez y primera adolescencia conmigo. De Miss Anqui tengo muchos recuerdos, viajes juntos al interior del país, paseos, tardes comiendo tirados sobre la cama, etcétera. Fue ella quién me cambiaba los pañales y los calzoncillos (oriné la cama hasta los siete años), quien me daba de comer, quién me ayudaba, o me hacía, las tareas, quien jugaba conmigo, quien estaba conmigo todo el día mientras mis papás llegaban de trabajar. Miss Aunque fue como una segunda madre y el tiempo que vivió en casa fue definitivamente como una más de la familia. Un día Miss Anqui decidió que era momento de tener sus propios hijos, uno de ella, que no sea prestado, a la que ella pudiera criar a su estilo, con su dinero, a su modo, a su gran modo. Miss Anqui ya con hijos viajó a Buenos Aires a probar mejor suerte, y no supe de ella por varios años. Hace un par, Miss Anqui regresó, alegre como siempre, divertidísima, con dinero, realizada. Miss Anqui venía a hacer patria, a quedarse en su patria y poner cuantos negocios fuera posible, con un buen capital lo hiso y hoy es una mujer que vive con sus hijos y su esposo de sus negocios, sin más trabajo que supervisarlos, viaja de tanto en tanto, vive la vida a su gana, tiene una casa enorme y decorada con un muy buen gusto por ella misma, con piscina, azotea con bar, pent-house y todo lo demás. El domingo fue su cumpleaños y yo no podía faltar. Fue a lo grande, con todo lo que Miss Anqui podía imaginar, con fuegos artificiales, un bar a disposición de los invitados, con una parrilla enorme, con grupo de rock en vivo, porque Miss Anqui es cien por ciento rocanrolera, la hora loca, en fin. La pasamos muy bien, creo que ella se divirtió mucho, bebimos mucho, tuvimos orgasmos con margarita y por supuesto nos los bebimos, mal pensados, bailamos mucho, alocadamente, como si tuviéramos kilos y kilos de coca encima. Feliz cumple Miss Anqui, no se te ocurra irte de nuevo, no por mucho tiempo, mira que me puedo orinar en el pantalón y tendrás que cambiarme.

"Cojudo"

2009-08-18T18:07:00.003-05:00

Cojudo, ¿Qué paja esa palabra no? Es más compleja de lo que parece por lo menos. ¿Será derivación de cojones? Sería cojonudo ¿De coraje? Sería corajudo ¿De cojinoba? ¿De coger? Da lo mismo en verdad. Yo soy un cojudo, eso es lo que importa. Soy un cojudo porque no dejo de mirarte cuando estoy cerca tuyo, y de pensarte cuando no. Soy un cojudo porque no he asido capaz de preguntarte nombre, aunque ya lo averigue por otra parte. Soy un cojudo porque cada vez que suena mi celular pienso que eres tú, así nunca te haya dado mi número porque simplemente no te importa, pensando que tal vez si te importa y se lo pediste a alguien más o lo averiguaste de algún modo. Soy un cojudo porque cuando me sonríes no te devuelvo el gesto porque por dentro me chorreo como helado, se me relajan los músculos y hasta las vías urinarias. Soy un cojudo porque cuando pasas cerca de mí lo único que hago es cerrar los ojos y tratar de percibir tu perfume. Soy un cojudo porque sufro como un enfermo terminal cuando te alejas unos metros de mí y porque lo que me alegra el día es saber que falta poco para verte. Soy un cojudo porque estoy empezando a odiar los fines de semana solo porque no te veo. Soy un cojudo porque no te he invitado a salir, ni lo hare nunca, porque soy un cojudo, solo por eso. Soy un cojudo porque ni siquiera hemos hablado nunca de manera directa, aunque eso si planeo hacerlo pronto, aunque sé que la palabra “pronto” dicha por mí es mucho tiempo, pero es porque soy bien cojudo como te darás cuenta. Soy un cojudo porque me gustas mucho, mucho, mucho puta madre, mucho en verdad. Que cojudez estar tan templado. Soy un cojudo porque reviento de celos cuando alguien se te acerca, alguien, quién sea, hombre, mujer, niño o adulto, reviento, reviento cojudamente. Soy un cojudo porque pienso que nunca seremos amigos siquiera. Soy un cojudo porque escribo pensando en ti, canto pensando en ti, como, respiro, fumo y hasta cago pensando en ti. No estudio, ni me concentro en la chamba también pensando en ti, por supuesto como un cojudo. Soy un cojudo porque ahora eres el personaje principal de mis ficciones, porque en las ficciones cojudas de un cojudo que se cree escritor como yo, solo puede haber personajes cojudos, y has venido tú a salvarlos de esa etiqueta generalizada. Estoy escribiendo un post cojudo al que sin duda titularé “cojudo”, en un bus cojudo que me lleva a mi cojuda facultad de derecho. No sé si mi vida en general es una cojudez, pero queda claro que soy un cojudo, un re cojudo, un cojudazo de aquellos, o tal vez (espero) solo sea que tú me pones cojudo. Ah sí, soy tan cojudo que nunca te daré la dirección de este cojudo blog para que leas este cojudo post.

Amor por los libros

2009-07-31T16:16:00.007-05:00

Acabo de terminar de alinear en mi estante mi última adquisición en la Feria del libro de Lima, que, para orgullo mío, cada año crece más y más y es cada vez de mejor calidad. Mientras reordenaba mis estantes pensaba en el amor que les tengo a mis libros y no me refiero únicamente al amor intelectual, o al amor placentero que se siente al verse inmerso en las historias o plagado de teorías y teoremas que te abren la visión del mundo, sino a ese amor físico e individual que siento por ellos, ese amor que me lleva al punto de respetarlos tanto que me hacen incapaz de resaltarlos, subrayarlos o escribir notas marginales, pues sería violentarlos, penetrar su sofisticada personalidad individual, cual seres creados a semejanza del ser humano. Yo no me conformo con leerlos, tengo que poseerlos, tengo que forrarlos, limpiarlos cada cierto tiempo, preocuparme porque el polvo y las polillas hagan de ellos su habitad, es por eso que no me presto libros, porque será un amor a medias, como un amante fugaz, al que no podrás volver cuando lo necesites, que no puede prometer amor eterno. A los libros prestados no les creo, son como putas que bien pueden decirte la verdad como no, pues no debería importante. Un hombre es definitivamente lo que lee, pero más que eso yo creo que un hombre es definitivamente los libros que posee. En mi caso se podría adivinar viendo mi biblioteca que no soy ni muy limpio ni muy ordenado, lo suficiente solamente, uno un poco más atento podría darse cuenta ya de cosas mayores, como mi escondido romanticismo reflejado en mis tomos nerudianos y beckerianos, pero también mi tristeza palpable en Baudelaire, Vallejo y Sabina, podrán saber de mi gusto por el mundo anglo americano con Auster, mi intento de conocer el mundo oriental en Pamuk, mi admiración por lo español y lo francés en mi colección de literatura española y mis ejemplares de Camus y Proust, notarán mi disgusto por los italianos castigados sin su presencia en mi biblioteca y podrán notar también mi vergonzoso nacionalismo con mi colección de Vargas Llosa o creerán equivocadamente que soy fanático de Gabo, cuando en verdad me parece un escritor mediocre (excepto el Gabo de “Crónica de una muerte anunciada”), cuando vean mi colección del colombiano heredada de mi padre, en fin verán que pongo de vez en cuando los pies en la tierra con mis ejemplares de historia y derecho. Simplemente los amo y los odio queridos libros.

Un video espectacular...ya quiero que lleguen a Lima, falta poco...

Cultura Etílica

2009-07-31T15:53:00.004-05:00

No hay que tomar mucho para ser un buen tomador, aunque suene increíble que yo esté diciendo esto. Yo vivo enamorado y me gusta rodearme de gente culta, y con ello no me refiero solamente a aquellas personas que conozcan mucho sobre letras, ciencias y artes, sino también un tipo de cultura poco conocida de la que pretendo hablarles en este post, la cultura etílica.
Antes debo aclarar que yo no soy de ninguna manera, una persona muy culta etílicamente, ni de ninguna otra forma, pero como líneas arriba dije, me rodeo de gente que si lo es, y en el interín pues algo se aprende.
Una persona culta etílicamente no tiene que ser necesariamente un gran conocedor de alcoholes, pero tiene que tener conocimientos básicos de éstos y con ello no solo me refiero a saber que el pisco es peruano, el tequila mexicano, el vodka ruso y el champagne francés, sino conocer su origen, la elaboración, las variedades y las calidades y todos esos conocimientos generales que permiten al sentir en nariz, vista y boca, saber exactamente qué vamos a ingerir. Una persona culta etílicamente pues, sabrá reconocer a la perfección una cerveza bávara de una nacional, y aunque uno no lo entienda dirá que lo supo por la espesura, sabrá reconocer un Petit Pomerol de un Sangre de Toro en nariz y en vista podrá decir cuál es un tanat y cual un cabernet sauvignon aunque el color sea similar a la misma edad.
Pero el culto etílico no solo conoce de alcoholes, sino que también, y quizás más importante, pero, personalmente más difícil, sabe las cuestiones que rodean el ambiente alcoholémico. Me explico. El culto etílico sabrá con quién tomar, dónde tomar, a qué hora y qué días tomar, en que época y en qué momento es mejor tomar, cuánto tomar, simplemente si es mejor tomar o no tomar. Pues las ansias, la alegría del momento y del lugar, o la tristeza del mismo, no significará presión alguna de ninguna manera al culto etílico a empinar el codo si no es necesario, si no se encuentra en un lugar adecuado, si no dio el reposo suficiente al trago, si no hiso el ritual de preparación del cuerpo para recibir alcohol. Con esto no quiero decir que el culto etílico no se embriague, es muy posible y en ocasiones muy común, pero habrá sido porque ellos así lo decidieron, no hubieron presiones de por medio de ninguna clase y supieron dónde tomaban, en un lugar seguro, con quiénes tomabas, con gente de confianza, etcétera. Y es que como decía Phillip Marlowe en la genial obra detectivesca de Raymond Chandler; “El alcohol es como el amor. El primer beso es mágico, el segundo es íntimo, el tercero es rutinario. Y después la desvistes.” Conozco mucha gente culta etílicamente, puedo mencionar entre ellos a mis amigos Daniel, Gustavo, Joaquín y Gonzalo, y en menor proporción algunos otros, los demás no se recientan, nosotros somos borrachos cultos, pero de ninguna manera etílicamente.

Esto solo para los lectores seguidores de esos o ese (da lo mismo) que se hacen llamar los reyes de la bachata, Aventura creo, ¿bachata?, bachata Juan Luis Guerra señores, nada más.

Mis putas tristes

2009-07-27T10:26:00.005-05:00

Hace ya varias semanas que visité por última vez una casa de citas, esos sacrosantos lugares conocidos como prostíbulos, a los que sin embargo, de pequeño consideraba lugares indignos. De chico, digamos como hasta los dieciséis (desperté un poco tarde, si es que ya desperté en realidad) mis límites morales eran mucho más cerrados (hoy soy casi casi un inmoral) y ello no me permitía pensar en una trabajadora social, llamémosle crudamente puta, como una mujer siquiera. En mi, por supuesto, obvia ignorancia de los llamados de la naturaleza y de la vida misma, sentía pena por aquellos tipos, sean varones o mujeres, de cualquier edad que, tuvieran que recurrir a una prostituta para tener sexo. Los creía incapaces de llevar a la cama a alguien sin tener que pagarle, los creía unos perdedores y me burlaba (muy idiota yo, muy idiota aquel que se burla de algo, de lo que sea) de estos seres indinos, que tenía que arriesgar su salud y hasta su vida por un momento de placer sexual, con alguien tan impersonal, casi un objeto, que seguramente los olvidaría apenas se le cacle el servicio o apenas ingrese el siguiente cliente.
Eso por supuesto ha quedado atrás, ahora soy ateo y putañero, comprendo muy bien las necesidades del cuerpo, ahora sé que no es tan fácil conquistar mujeres (por lo menos para mí) y menos solo para tener sexo, todas te cobran y desde donde esté doy un justo reconocimiento a esa mujeres que cumplen la ardua labor de acostarse con gente como yo. Es más, las acompaño en su lucha contra las leyes que no les hacen justicia y reclamo a los legisladores su estabilidad laboral, su pago de CTS, sus vacaciones (no mejor eso no), su pago de ratificaciones, seguro de salud y todos los demás derechos que se les puedan achacar, eso sí, que no se les permita retirarse nunca.
Vanesa que fue la última en luchar con mi impericia en la cama me confesó que preferí acostarse con personas mayores, o sea ancianos mañosones e insatisfechos sexualmente por sus, seguramente también ancianas, esposas, esto debido a que son menos exigentes que los jóvenes llenos de vitalidad y con una virilidad más estructurada. Conmigo sin embargo Vanesa no debió tener problemas, la pasamos más bien conversando tendidos sobre la cama, como es que me gusta hacer antes del acto sexual, y no me importa mucho que cueste cinco soles el minuto aproximadamente.
Vanesa como la mayoría de ellas es estudiante universitaria, o de un instituto, con ellas nunca se sabe, y aunque no pareció ser una estudiante muy aplicada pues yo no la quería para hablar sobre cómo podíamos sacar al país de la crisis económica. Vanesa cumplió su trabajo a la perfección, se echó una meadita en la ducha y me pasó el papel higiénico, luego salió del cuarto, seguramente en busca de otros clientes, ojala para ella, que sean ancianos o tan poco exigentes como yo. Cada vez que se van y me dejan nuevamente solo en el cuarto pienso que les quedo debiendo, que lo que les pague siempre será poco. Apenas te fuiste Vanesa, te comencé a extrañar. Este post va dedicado a ti, como te lo prometí.

Sé que no tiene nada que ver pero últimamente esta canción me esta gustado mucho y ya se que no va con mi estilo,pero Martha Sánchez es lo máximo.

Si yo fuera mujer

2009-06-23T16:35:00.004-05:00

Hace unos días que a insistencia de un amigo mío, acompañé a este a una charla de psicología y autoayuda. Desde el inicio debí suponer por el nombre, que la charla esta, sería tan aburrida como los libros de autoayuda que no sirven para nada. Por supuesto lo primero que hice fue ubicarme en un rincón poco iluminado y enchufarme el i-pod en las orejas, mientras veía gesticular a la guapa psicóloga que dictaba la charla, no valía la pena oírla, no solo por lo aburrido del tema seguramente, sino porque su voz no era tan agraciada como ella, era una mujer que había sido indemnizada con un bello rostro por lo fea y chillona que es su voz. Todo marchaba relativamente bien, digamos que era soportable. Cuando de pronto de uno en uno los miembros del público, entre los que me encontraba yo y mi amigo al que acompañé, se comenzaban a poner de pié uno a uno y comenzaban a decir una serie de cosas que por supuesto yo no oía. Uno a uno se iban parando y ya se acercaba el turno de mi amigo, y luego inevitablemente el mío. Me retiré los audífonos y consulté de que se trataba, de qué demonios hablaban los tipos que se paraban, si era voluntario, si podía huir al baño. Mi amigo absolvió mi consulta, se trataba de un ejercicio que consistía en pensar cómo seríamos y qué haríamos si fuéramos del sexo contrario y que nos pongamos en el lugar de estas por unos instantes, sobre mi consulta de si era voluntario, no lo era, y sobre si podía ir al baño me dijo que no hay baño. A quién carajo se le ocurre construir un auditorio sin baños. Cuando fue mi turno, la verdad no sé que dije, seguramente una mongada como todas las que se dijeron en esa conferencia. Pero solo de regreso a casa, cuando me hallaba atorado en medio del tráfico limeño a las ocho de la noche, es donde me hago la pregunta que hiciera la guapa psicóloga. ¿Cómo sería yo si fuera mujer?. Luego de pensarlo un momento y de ponerme en el lugar de una fémina imaginaria, me contesté.
Si yo fuera mujer... De hecho sería una flaca bien ruca, pero fashion, eso sí, siempre bien fashion, producida hasta más no poder, editada, revisada y retocada. Por supuesto, antes muerta que sencilla, sino que van a decir mis amigas la Pili, la Cami y la Sofi, que serán mis amigas pero bien rajonas que son las desgraciadas cuando están frente a los chicos. Bola de envidiosas, todo porque no tienen, ni tendrás jamás de los jamaces unas chichis como las mías. Aprovecho para saludar al doctor Mariño, mi cirujano, lo amo doc por hacer maravillas conmigo. Hablando de chicos, ¿ya vieron los nuevos jales del Real Madrid? Kaká, que tendrá un nombre de mierda, pero está como quiere. Y Cristiano Ronaldo, dios, son lo máximo, guapos, con plata y deben oler rico. No como el enamorado que me conseguí, misio, feo, y con olor a jabón neko, encima se llama Alberto, ¿a quién demonios se le ocurre? Bueno en fin, hablávamos de la Pili, la Cami y la Sofi, trio de zorras, aunque con ellas full hipocrecía ah, porque mejor tenerlas de amigas que de enemigas, además tengo que admitir que por lo menos la Cami tiene buen gusto, la Pili y la Sofi nada que ver, aunque yo les diga que se ven regias pues la verdad que bien guachafas mis friends, pero la Cami en cambio me acompaña de shoping y obvio que nos gastamos hasta lo que no tenemos y compramos como pelando papas, de hecho con la tarjeta de mi enamorado Alberto, que encima de misio es medio cojudo y me dio una extensión de su tarjeta. Por cierto ya que menciono papas ayer me empujé una causa rellena con pollo más buena que la madre Tereza de Calcuta, y hoy tendré que pasarme horas extras en el gim haciéndo abdominales para bajar todo lo que tragué ayer. Y obvio que este lunes si empiezo la dieta, lo juro por la virgencita que también era regia y light como yo. Ayyyyy demonios, olvidé la tarea de geo, y yo escribiendo cojudeces para un puto blog, aunque con una guiñada de ojo al vegete del profe se arregla todo, viejo mañoso del demonio. Bueno, me voy despidiendo chicos porque tengo clases en la noche, y obvio que tengo que pasar por el salón para hacerme las uñas, la garricure y la paticure como dice el guarro de mi enamorado, bueno whatever, un besito, babais.
Basta de tonterías, no es toy satisfecho con este ejercicio, y la verdad no sé de que forma me va a ayudar a comprender al otro sexo, por el contrario, creo que ahora entiendo menos a las mujeres, tarea de nunca acabar.

Nuevo Dominio

2009-06-18T16:48:00.001-05:00

Tenemos a partir de hoy un dominio más sencillo, para los que no recuerden este que es un poco largo. Este se mantendrá también sin embargo, o sea ambos redireccionarán para este. El nuevo es www.literapolis.ok.pe nada más...saludos...

Carta a mi hijo

2009-05-29T21:47:00.001-05:00

Querido hijo:
Yo sé que aún no naces, que ni siquiera te he conseguido una madre, pero esos nueve meses que esperé por tu nacimiento han sido de los más felices de mi vida. ¿Te acuerdas cuando me acerqué a la barriguita de tu mami y pateaste? Que felicidad, tal vez fue un anticipo de lo que serías, un gran futbolista. Yo en verdad hubiera preferido que fueras triatleta como yo, que ganaras una copa ITU y que corrieras las olimpiadas del 2028. Pero bueno, el fútbol no está mal. El otro día que recibí la carta del Barcelona FC ofreciéndome ese dinero para que te enviara a jugar por sus divisiones menores me llené de orgullo, pero más cuando tu mismito rechazaste la propuesta pues como yo eres hincha del Madrid hasta la muerte. Por cierto ¿cuándo te vas a cortar esa melena?, tu look no me gusta para nada, ese cabello todo largo y desordenado, esas ropas todo desbaratadas que se usan hoy en día, aunque por otro lado van bien con tu lado ese de escritor oscuro (que obvio heredaste de mí, porque de tu madre ni hablemos). El sábado pasado que llegaste de esa fiesta, de la que hablaremos luego, vi sin querer algunos poemas tuyos, son mejores que los míos a tu edad, son mejores que los míos a cualquier edad, se me salieron las lágrimas. Me parece genial que no tomes en cuenta mis sugerencias para tu primera novela, que sea tuya, solo tuya y no dejes que ni siquiera yo, tu padre se entrometa en ella (aunque no descartes eliminar esas palabras rimbombantes que desorientan a los lectores). Ahora sí, vayamos a lo de la fiesta jovencito, ¿esas son horas de llegar? ¿Y en esas condiciones? ¿Ah? Seguro estuviste chupando esas porquerías que toman ahora los jóvenes y estuviste bailando esos ritmos, válgame dios, ¿Qué diría tu abuela que es del opus dei?, yo soy un padre juvenil, lo sabes, pero eso ya es mucho hijito, el perreo chacalonero era una misa al lado de esos bailes modernos. Pero bueno para no ponerme como un padre antipático mejor dejemos de lado eso. Por haber sacado tan buenas notas en el cole te llevaré a la feria del libro como el año pasado, ¿te acuerdas? Que no te vas a acordar pues desgraciado si nos tiramos mi escueto sueldo comprando libros y luego tu madre nos armó un chongaso, pero bueno, a ella la calmamos con cariñitos y besos. Ah verdad, no la hagas renegar ¿ya? Ahora que espera a tu hermanita está muy sensible. Ya quiero que nazca y que de grande sea diplomática, como tú, porque ni sueñes que vas a vivir del fútbol o de vender libros, así que anda haciéndote la idea de estudiar derecho y postular a la academia de diplomacia luego. Oye (espero que esto no lo lea tu madre) ¿cuándo nos damos otra escapada como la de la otra vez? Ese par de hembritas estaban buenotas ¿sí o no?, la pasamos chévere en la disco de los 2000 que me recuerda a cuando yo tenía veinte o veintiún años, y de ahí donde teníamos que acabar pues, ¿te pusiste el condón que te di no pendejo? Recuerda que nada sin condón carajo, shuuu, ni se te ocurra contárselo a tu vieja huevón que ahí sí que metes las cuatro patas y yo le cuento todo a Carolina, tu hembrita. Que linda, inteligente y sobre todo con plata la Carolinita esa, ojalá te cases con ella y de pasadita como que mejoras la raza, porque a pesar de que me convertí al islamismo y le recé a Alá, saliste cholo como tu padre y no como tu madre, pero no importa, guapo como tu viejo también. Te quiero mucho hijo, desde ahora que no naces y cuando nazcas te querré más aún. Atte. Tu viejo.

Mujeres prohibidas

2009-05-23T18:11:00.004-05:00

Mis círculos de amigos siempre han estado plagados de mujeres guapas e inteligentes, y uno no es un galanazo ni mucho menos, pero con un poco de maña y otro tanto de persistencia eh tenido uno que otro amorío que ha teñido mi curriculum amoroso con un tono tenue que me deja tranquilo. Hoy en día mis círculos continúan expandiéndose pero contrariamente a lo que la lógica ordenaría las mujeres cada vez me son más esquivas. Con Rolando, mi primo y eterno compañero de búsquedas amorosas caímos en cuenta de que cada vez pareciera que las chicas son menos y más esquivas, tenemos para remediar eso un par de proyectos, un viaje a la selva y hacerla de gigoló (gigolós elegantes, casi casi decentes eso sí) entre otros. Me expandiré, actualmente trabajo como profesor en una academia y pues estoy en contacto con algunas chicas, muy guapas ellas, pero todas con el rótulo de prohibidas, mejor dicho con el rótulo de alumnas, por lo que tengo que contener mi lívido y no mirarlas como nada más que eso, aunque algunas, cruelmente se contorneen con esas faldas tan cortas al pasar delante de uno. Por otro lado también trabajo en el Ministerio Público, en el sétimo juzgado penal del Cono Norte, que es básicamente un ambiente de varones, y eso ya es malo, pero la cosa empeora cuando las pocas chicas que hay se ponen todas estiradas y serias, tanto que no aceptan bromas ni coqueterías de uno. Mi teoría sobre estas chicas es que como habitan en un ambiente básicamente masculino, donde todos o casi todos son profesionales del derecho, pues ellas en su afán de no sentirse minimizadas por su condición de mujeres han formado una coraza que las proteja de aquellas desigualdades que solo en su mente hay. No soy de ningún modo machista, yo creo que una abogada se puede desempeñar tan bien o mejor que un varón en el ámbito jurídico. Más bien lo que creo es que las machistas son ellas que se han formado esa costra que las convierte en personas esquivas, y tengo que decirlo, hasta poco femeninas y poco atractivas. De la Universidad estoy temporalmente alejado, por lo que los caminos están cerrados por ese lado. En el instituto la cosa nunca ha sido fácil, mensualmente cambio de horario por lo que no tengo un grupo de amigos, conozco gente nueva un mes y luego es muy probable que no las vuelva a ver nunca más, y pues un mes es muy poco tiempo para hacer que nazca por lo menos una amistad, menos si se habla solo en un idioma que obviamente no es el de uno. Se preguntarán mis lectores por qué nunca he contado sobre nada sobre mi barrio, el de la infancia, o el de ahora, lo que pasa es que la gente de mis barrios respectivamente han volado, se han independizado, cada uno ha tomado un camino diferente y muy lejano del otro, a aquellos vecinos y vecinas con los que compartía el populoso y ya casi extinto juego de las escondidas y más que eso los primeros cigarrillos comprados por el único mayor de edad del grupo y alguna que otra botella de ron debajo de un árbol que con su sombra nos encubriera. Otro lugar del que estoy alejad, aunque no tanto, pero para el caso sí, es la YMCA, la asociación cristiana de jóvenes, donde pasé gran parte de mi adolescencia y donde el verano pasado trabajé como profesor de natación. Aún comparto alguna que otra escapada con algunos amigos de la Guay pero para el caso práctico no cuentan, todos son solo eso mis amigos y amigas y aunque las copas van y vienen y nunca se detienen los amigos se respetan (por lo menos mientras haya conciencia). Podría continuar pero en todo lado el resultado es el mismo, no mujeres, las chicas que aún veo del colegio me conocen demasiado como para darme un sajiro a tener algo con ellas, me conocen para bien o para mal, no lo sé, pero han compartido tanto conmigo que estoy seguro ninguna se arriesgaría a tener nada conmigo, bien por ellas, sabia decisión, ¿no?

Crítica estética: Los argentinos

2009-05-04T10:46:00.008-05:00

Por supuesto me atraen las curvas de las brasileñas y colombianas, y lo bien promocionadas que son las venezolanas, pero como sacerdote de la estética en general y la belleza humana en particular, tengo que decir que los pocos días que pasé en Buenos Aires fueron suficientes para darme cuenta que los argentinos son de una belleza insuperable. No conozco más que dos o tres países sudamericanos, y como en todo lado, hay de todo, pero los bonaerenses son de una belleza particular, de una belleza que no corresponde a la de este lado del continente. Es cierto que sobre gustos y colores no han escrito los autores, pero eso sí, si se trata de poner a prueba mis capacidades estéticas, pues las pongo a prueba.
Debe tener mucha influencia la cantidad de italianos que llegaron al Argentina siglos atrás. Pero los italianos no me parecen tan bellos como los argentinos, nadie me parece tan bellos como los argentinos, pues parecen ser europeos con un toque latino, que para mí, es la combinación perfecta de la belleza, no como los limeños por ejemplo que (salvando los obvios casos) somos en general latinos con un toque europeo algunos y andino otros (heredado ya sea de buena o mala manera), en fin. Aunque ahora que lo pienso, en los estúpidos concursos de belleza que yo recuerde, últimamente ha habido finalistas venezolanas (que siempre están), colombianas y peruanas, pero no recuerdo ninguna argentina, pero el hecho es que si tuviera que dar un premio a la belleza colectiva, Buenos Aires se la lleva de lejos.
A propósito de todo esto, cuando viajaba en un taxi, el chofer me preguntó: "¿Usted no es argentino no?". Pensé que lo habría notado pues no soy ni de lejos tan bello como los argentinos, le respondí que no. El chofer tampoco parecía serlo pues tenía (aparte de ser feo) un dejo como de venezolano, colombiano o ecuatoriano, que sé yo. De pronto el tipo comenzó a despotricar de los argentinos, que son vagos, mentirosos, tramposos, exagerados, que son estafadores, que se bajan sin pagar y salen corriendo del taxi y que los odia, y yo siento que lo odio a él por odiar a los bellos argentinos y que así todo lo que diga sea cierto, el solo hecho de ser tan bonitos ya les da autorización de ser todo lo ruines que les de la gana joder y pienso que el taxista los odia de puro envidioso por que él es feo y los argentinos suelen no serlo y entonces le pregunto que qué hace en Buenos aires si odia a los argentinos, por qué no regresa a su país y me responde que por lo menos aquí hay trabajo y libertad (entonces descubro que es venezolano), además le gusta la ciudad, entonces me bajo del taxi en el primer semáforo y salí corriendo sin pagar, yo no seré argentino, ni bello como ellos, pero soy solidario (y más si me sale gratis el viajecito) y si el taxista feo ese, odia a los boanerences por ser bellos yo lo odio a él y no seré tan mentiroso, vago, tramposo y estafador como ellos, (no tan), por lo menos.

Foto tomada por la perspicaz cáma de Luciano.

Importante no irse de Boca

2009-05-04T10:26:00.003-05:00

Yo no soy muy futbolero, pero si soy muy mitómano, así que si hay que ser de Boca, pues se es de Boca, que tanta vaina. Mientras recorría con Luciano el estadio de Boca Juniors al que le llaman "La Bombonera", y yo recién me entero, que es porque tiene forma de una caja de bombones, dicen ellos claro, porque yo que vi el estadio desde todos los ángulos posibles pues solo tiene forma como que de estadio ¿no? Y nada más, pensaba que Boca debe ser uno de los equipos con más fanáticos en el mundo, pero deben ser el único que tiene una fanaticada tan ciegamente religiosa como la ceneise. Tanto que tienen hasta su propio dios, Maradona.
He llegado al Argentina en una época en que las pasiones futboleras están al 100%, a pesar de no ser fecha de eliminatorias, se está jugando la copa libertadores de América, campeonato que es algo que excita a los argentinos, como a mí las argentinas. Como a Luciano, que está feliz de que boca haya pasado a la siguiente ronda, y pues ya que hablamos de eso, felizmente no me encontré con nadie del River Plate, pues yo estudio en la universidad cuyo equipo los dejó fuera de esta instancia y con lo empinchados que están pues fácil y me propinan una buena paliza. Lástima (perdonen la tristeza), que no pueda referirme de la misma forma del San Lorenzo, que dejó fuera al equipo de mis amores, Universitario de deportes, de una manera no solo dolorosa sino también injusta. Pero como goles son amores y no buenas razones y yo tengo más de una razón para seguir en pie, el dolor de la eliminación, espero se vea recompensada en el campeonato local.
En Argentina hay apoyo para todos los deportes, el jockey, el voley y el básquet son muy populares, pero el fútbol es el que de lejos el más, dice Luciano que cuando juega la selección, el país se paraliza por noventa minutos, y no le debe faltar razón pues tienen un gran equipo que es producto de del trabajo planificado desde inferiores. En Argentina levantas una piedra y encuentras un pelotero o deportista en general, en el Perú levantas una piedra y encuentras un escritor fumón o un vago en general.
Salíamos del museo de la pasión boquense y pensaba que por lo menos me queda el orgullo de que el monumental de universitario es mucho mejor estadio que cuatro bomboneras llenas de chocolates juntas, cuando recordé a este técnico crema que nos llevó al tricampeonato hace ya varios años, argentino él y coincidentemente con el mismo apellido que Luciano, Piaza, le pregunté a Luciano Piaza si tenía algo que ver con Oswaldo Piaza, a lo que me respondió que no sabía quién era. Yo no sé que será de él, pero en momentos de tristeza crema como la de estos días, me hace bien recordar la pelada brillosa que reluciente salía a ganar cada partido de la U. Un saludo donde esté señor Piaza, se lo extraña por aquí.

Pongamos que hablo de Buenos Aires

2009-04-25T01:41:00.006-05:00

Aterricé en Ezeiza en plena madrugada. Mientras duraba el vuelo iniciaba mi plan de desligarme de mi ser y convertirme como por arte de magia en otro, un Alberto renovado, uno nunca antes visto, uno inédito. Tenía una almohada bajo la nuca, un libro de Proust, traía enchufado el i-pod en las orejas (coincidentemente sonaba Buenos Aires, de Sabina y Fito) y un vaso de güisqui que la aeromoza me ofreció al partir.

Horas antes de partir, recibiría un par de noticias que le dieron un giro diferente al viaje, la primera fue que papá había logrado, mediante sus influencias que me aceptaran en el Ministerio Público, en la séptima fiscalía de lo penal, apenas volviera de Buenos Aires comenzaría por las tardes. Por otro lado comenzaría también a dictar clases en una conocida academia, cuyo nombre no diré por no desprestigiarla con mi presencia, eso de ser profesor me gusta, por algún lado de mis venas debe correr la docencia, ya que mi mamá, mi abuela, y muchas de mis tías son maestras. Todo esto está bien, pero sin duda significarán una merma enorme a mi tiempo libre que venía dedicando exclusivamente a la literatura. Ahora tendré que preparar clase como responsable profesor, y tendré que remplazar mis lecturas literarias por las jurídicas. Por esto, es que este viaje, será posiblemente en mucho tiempo, todo el tiempo libre que tendré, no me quejo, creo, pero me dolerá estar alejado de la literatura un buen tiempo.

En Ezeiza me esperaba Luciano, y la primera pregunta que me hizo fue: "¿Qué nombre tendrás en Buenos Aires?". Luciano, recurrente y masoquista lector de mi blog, estaba enterado de mis planes de cambio de identidad. Le respondí que el que él quisiera y el eligió Fernando (como De Szyszlo, pintor preferido de Luciano), yo acepté. Sería Fernando, el escritor peruano que venía a empaparse de la bonaerense atmósfera en busca de su Rocamadour.

Tomamos un taxi que nos llevaría a casa de Luciano. El taxista parecía haber sido esculpido por Botero. Malhumorado, renegón y abusivo, no traía taxímetro y nos cobró una fortuna hacia el centro de Buenos Aires. Se me vino a la mente esa argentina canción de que todo gordo es bueno y entré en clara contradicción con ella. Mientras viajábamos por la carretera Ricchieri Luciano me confirmaba que no podría nadar en el Río de la Plata por estar muy contaminado. Cruzamos todo el corazón de Buenos Aires hasta invadir la Avenida de Mayo, hasta que llegamos al paraíso, Puerto Madero, que debe ser uno de los lugares más lujosos de Latinoamérica y donde Luciano tiene un departamento en el piso 23 de uno de los edificios más bellos que yo haya visto, Las torres Le Parc (por más que les describa el lugar no se podrán imaginar lo bello que es, digiten el nombre de las torres en google y verán). Tenemos vista al Río de la Plata y por mí no saldría nunca de aquí. Pasamos lo que queda de la noche bebiendo vino argentino (no muy bueno) y al día siguiente salimos hacia un tour por Buenos Aires. Lo primero que hice fue pedirle a Luciano que me llevara a la boletería del Luna Park, donde sufrí por que los conciertos de Café Tacuba, Calamaro y Fito no coincidían con mi estadía, aunque a estos dos últimos los he visto ya en Lima a a los Tacuba pienso verlos cuando vayan, hubiera sido diferente verlos en el mismísimo Luna Park. Adquirí un par de entradas para ver a No te va a gustar (NTVG), que tocan un gran rock. Conocí la plaza de Mayo, la plaza de la República y en esta el obelisco tan popular (sorry Luciano, nada del otro mundo), el parque Patricios, la plaza San Martín y el árbol gigante, que en verdad es gigante y demás. Pasamos la tarde en un café y por la noche fuimos al museo de Boca, a la bombonera, sobre esto y la pasión futbolera que sentí apenas pisé tierras gauchas les comentaré en el siguiente post. Pongamos que hablo de buenos Aires.

Nuevos Aires los de Buenos Aires

2009-04-17T16:18:00.003-05:00

Hace bastante tiempo que no salgo del país, y pues por estos días, el cuerpo me lo pedía. Así que la invitación de un amigo argentino, Luciano Piazza, que conocí hace un tiempo en su visita a Lima, me cayó a pelo. Pasar unos días en Buenos Aires, ha sido lo mejor que me ha podido ocurrir, no solo por el salir de Lima sino que además Buenos Aires es una ciudad con la que estoy obseso desde hace un tiempo. Me muero por recorrer las librerías, conocer la casa rosada y gritarle un par de verdades a los Kishner, me gustaría nadar en el río de la Plata (no sé si se pueda), si es como el Rímac, ni loco me meto, me gustaría ir a un concierto en el mero mero Luna Park, pasear por la plaza dos de Mayo, recorrer el museo de la Bombonera, el obelisco, en fin, simplemente tomarme un café donde Borges lo tomada, o caminar con un cigarrillo por donde Cortázar lo fumaba. Por ahora mi vuelo está confirmado y llegaré al Aeropuerto de Ezeiza en unos días, pero he decidido que no aterrizaré como yo mismo. O sea, si seré yo, pero con otra identidad, quiero que este viaje me sirva para quitarme el disfraz de yo, quiero suspender temporalmente mi identidad, llegar a mi destino y colocarme una máscara, un antifaz. Muchas personas hacen eso cuando están aburridas o decepcionadas: huyen por unos cuantos días y, una vez en el extranjero, se transforman, mutan, olvidan intencionalmente quiénes son.

Todo desplazamiento geográfico es, en el fondo, un cambio de escenario. Viajar a otro país te permite actuar. O sobreactuar. Es como ingresar a otro set, como mudarte de película. Y en tales circunstancias resulta lógico que te provoque deshacerte del hombrecillo que eres todos los días, elegir otro personaje del reparto y encarnarlo a espaldas de los demás integrantes del elenco. A cada persona que conozca le inventaré una identidad falsa, les diré que soy un joven bailador de flamenco o un estudiante de ingeniería nuclear que vino a Buenos Aires a hacer una investigación. Qué más da. Por unos días no quiero ser yo. En las últimas horas me ha ido mal interpretándome y ante tan opaca performance es saludable tomar un receso, un break, un intermedio como en el teatro. Quizá me ocurre lo que le ocurría al escritor argentino Osvaldo Soriano: quizá ya estoy cansado de llevarme puesto.

De Luciano, supongo, les contaré más adelante en los siguientes post que estarán dedicados al particular, y no solo a la ciudad de Buenos aires sino que no dejaré de hablarles, mejor dicho, escribirles sobre la belleza de los argentinos (me refiero a los de ambos sexos, no hay que ser mezquinos, aunque las que me interesan son las argentinas, los argentinos son personajes cuya belleza no corresponde a la sudamericana), la música, la pasión futbolera, el deporte, la vida cultural, lo que se me ocurra, quién sabe hasta les cuento alguna aventurilla bonaerense, quién sabe, por qué no, pero no quiero emocionarme demasiado con este viaje, no quiero esperar mucho, así las cosas salen mejor. Por lo pronto Luciano me prometió "che Betito, nos iremos de farra a diario, sha verás, y por el morfi ni te preocupes", lo que no sabe Luciano es que me la pasaré encerrado en su casa terminando mi novela, que lujo, de escritor en Argentina, bueno bueno, ya les contaré que tal me va yendo.

Semana Santa

2009-04-11T16:18:00.005-05:00

Semana Santa, Semana Santa, no sé por qué no puedo quitarme el tema de la cabeza. No sé por qué no puedo como tanta gente de mi edad simplemente ponerme al hombro mi carpa y salir a alcoholizarme fuera de Lima o recorrer en mi auto las discotecas limeñas (esto puede ser porque no tengo auto). Fui católico desde que nací hasta hace unos años, y mamá siempre lo es también, ella era incluso la que arreaba a papá todos los domingos a misa, aunque papá tenía también mucha fe. No estoy en contra de la fe de las personas, por el contrario soy muy respetuoso y me gustaría tener la fe ciega de papá por ejemplo que cree tanto en la memoria de su madre muerta o en la virgen de Llauca a la que peregrinamos anualmente en una homerística caminata por el desierto, pero no puedo. Si por el contrario soy capas de zurrarme el recorrido por las siete iglesias con mamá y el sermón de las tres horas que desde siempre fueron tradición familiar, así como el salmón y las pelas de la vida de Jesucristo en semana santa, solo con la recompensa de ver a mamá contenta. Pero me calló como un baldaso de agua fría la noticia de que mamá es la nueva miembro del opus dei, mamá se convirtió en supernumeraria y si eso le hace bien, pues bienvenido sea. Hay carajo, yo no sé por qué hago esto si sé bien que todo el que habla mal del opus dei termina mal parado, pero bueno. No puedo dejar de estar en desacuerdo con las viejas y viejos regordetes platudos que discuten con el caviar sobre la mesa y el champagne servido acerca de pobreza y la crisis del cristianismo, joder, con que autoridad pueden hablar ellos de pobreza si calman sus conciencias con míseras donaciones siempre insuficientes. Yo por supuesto no soy un ejemplo de caritatividad pero tampoco soy de los que me rasgo las vestiduras cuando ponen en duda mi fe, que está por demás decir, no tengo. No estoy diciendo que hay que dar todo a los pobres y seguir a cristo, yo tampoco lo haría, pero con que cara sermonean ellos que gastan dinero en cenas lujosas y cocaína (de la cara, purita al 100%) que bien alcanzarían para dar de comer por un par de días a un hambriento. De Benedicto no quiero decir mucho por respeto, más a su inteligencia que a su sotana papal, pero que diferencia con Juan Pablo II que si era un tipo digno de santificar. Que es eso de prohibir el uso de los condones señor papa? Acaso no se da cuenta de que eso no generará abstinencia sino la extensión del maldito SIDA? En que cabeza cabe? Usted se comporta como un genocida, no de los que apretan en gatillo sino de los que lo inducen, ahora que está de moda la teoría de la autoría mediata que San Martín aplicó a Fujimori (muy buena la sentencia pero 711 folios?, que pereza leerla toda) haber si en el Vaticano modulan su bocota. Cipriani me parece inteligentísimo también, pero yo soy más cura que él, y eso ya es decir bastante. En fin, no quiero alargarme como él hizo en su sermón de hace dos días por semana santa, así que voy terminando, con un mensaje (que si no llega a nadie me importa tan poco como el opus dei), que cada uno viva con la fe que quiera o que, como en mi caso pueda, y si se dedican a la religiosidad, siempre y cuando esta los hagan mejores personas, más caritativas y solidarias, pero sobretodo más humanas, pues bienvenido sea, por mí que el mundo se llene de supernumerarios como mamá (no de los otros porque no estoy de acuerdo con la castidad tampoco).

Mi biblioteca personal

2009-04-02T10:19:00.005-05:00

Hace ya bastante tiempo que dejé mi casa, y con ella mis tesoros más preciados, mis libros. El departamento que hoy habito es escueto, y no da más espacio que para unos cuántos volúmenes de cabecera. En mi habitación, lugar en el que habitaban mis libros, el polvo y la suciedad han impuesto una monarquía, con ella las polillas, desde siempre mis peores enemigas, han hallado un habitad despreocupado. Es por ello que decidí mudarla a la sala de mi casa, donde por la ubicación, se hará meritoria a una limpieza más adecuada.

Al mudar los más de mil volúmenes me di cuenta de que son demasiados y pocos al mismo tiempo. Me explico, siento que me faltan algunos libros que deberían ser piezas clave en mi biblioteca y que aún no adquiero, como algunos libros de Roth (que espero gane un Nóbel ya), unos cuántos de Auster que aún no tengo y que planeo tener, otros de J.M Coetzee, recién me doy cuenta de que solo tengo tres de Shakespiare, y solo dos de Cortázar, no tengo ninguno de Sartre ni de Chejov. Por otro lado, entre los primeros candidatos a la expulsión están algunos ejemplares de Coelho, Allende, y Sánchez (Cuautemoc Sánchez, por supuesto, jamás sacaría "Perú: Retrato de un país adolescente" de Luís Alberto Sánchez). Tienen lugar asegurado algunos libros especiales, algunos regalados por los propios autores, otros regalados por amigos y familiares, otros dedicados, etcétera. Por supuesto que mis autores favoritos tienen sus secciones especiales, tanto es así que tengo algunos repetidos en diferentes ediciones de Vargas Llosa o Roncagliolo o de Borges y de García Márquez, aunque este último no sea de mi entero gusto. También están los más antiguos, los heredados de papá (en su mayoría de derecho, aunque los ejemplares de literatura española son altamente valorados por mí), los que más me costó conseguir como: "Habrá que hacer algo mientras tanto" de Neyra Magagna o por los que pagué más como el: "The Brooklyng Follies" de Auster que me costó un mes de ahorro. Están por otro lado los libros robados (teniendo en cuenta que como decía Bolaños robar libros no es delito), por cierto que solo tengo un libro de Bolaños y una biblioteca respetable necesita más, tal vez su bibliografía completa. En fin, esto es una tarea de nunca acabar, pero si algo que da claro es que mientras tenga uso de razón, mi biblioteca será una de las razones de mi vida y trabajaré por convertirla en la biblioteca ideal.

FOTO 1: Parte de mi biblioteca aún en mi cuarto.

Juana la cubana

2009-03-26T23:12:00.005-05:00

No recuerdo su nombre, así que la llamaremos Juana, Juana la cubana. Aunque no sé si sea en realidad de la Habana como ella dice, y que se escapó de Cuba en un bote hacia los Estados Unidos de muy niña y llegó al Perú maravillada por la arquitectura Inca. El hecho es que terminó cambiando la cosmopólita ciudad del Cuzco por las no menos agitadas noches limeñas. Era sábado por la noche, no muy tarde, mi hermana, un par de primos y yo salimos en busca de lo que debía ser una noche de copas y salsa. Arribamos para tal fin a una "cubanada", que para los que no sepan, son conciertos de salsa cubana en vivo, con una amplia pista de baile y mucho alcohol. Como siempre me ocurre en las cubanadas, las canciones que tocan son muy desconocidas para mí, pero el ritmo es universal, así que no tengo mayores problemas a la hora de lanzarme a la pista de baile cual Jhon Travolta en fiebre de sábado por la noche, algo duro, chamuscado y falto de oído, pero suficientemente envalentonado por las adecuadas dosis de líquidos espirituosos previamente suministrados. La había visto desde un inicio, rodeada de mastodontes espigados y altos, morenos rapados que hacían juego con el ambiente caribeño. Ella alta y espigada también, con el cabello largo y las ropas ajustadas que resaltaban sus pasamayescas curvas. Bailaba solo con los miembros de su secta, cerrada, inalcanzable, lejana, era imposible, con mi poca preparación física y mi impericia para la lucha cuerpo a cuerpo, intentar siquiera penetrar ese círculo (de diámetro considerable) que formaban sus séquitos habaneros.

Avanzaba la noche, con los sentidos, venidos a menos y el bullicio de las trompetas, el piano y el timbal, Juana la cubana se "desmarcó", logró escabullirse del grupo con el que vino y fue cuando la abordé. Comenzamos a bailar, en un inicio yo tomé el control del baile, pero mi poca habilidad la invitó a que ella condujera la situación. Comenzamos con las vueltitas, dobladitas y demás firuletes que el baile cubano amerita, cuando la guapa habanera me invitó a tomar aire fuera del local. Eché una rápida mirada a mi grupo y ellos parecían divertirse, miré icso facto al grupo de ella y parecían distraídos. Acepté. Fuera del local, la espectacular morena (algo ebria, aunque no tanto) comenzó con los besos y abrazos, con los que seguramente atrapa a sus incautos clientes. Luego de un rato de miel, saca del bolsillo un pequeño paquete de pasta (obviamente no la dental, sino la de cocaína) y me la ofrece. He de admitir que lo dudé, pero terminé rechazando su ofrecimiento, lo que la enfureció y me dejó en pindinga fuera del local. Volví a mi grupo y dejé que la noche se diluyera, como quizás se hubiera diluido mi vida si aceptaba el paquete de la habanera y no sé, tal vez terminaba muerto y desnudo y sin pertenencias (un par de soles y mi DNI), tirado en un zanjón, o violado por la cubana o peor aún, por todo su séquito, ah no, que carajo. La noche terminó, como espero termine pronto la dictadura cubana de Fidel y su hermano Raúl, para que la gente como Juana la cubana, nunca salga de la isla. Si por mí fuera que la metan a Guantánamo por coquera joder.

Cosas que amo y que odio I

2009-03-19T15:18:00.001-05:00

Amo mi soledad, cuando me encierro a leer o escribir, pero la detesto los sábados por la noche. Odio a los choferes y cobradores de combi, cada vez más imprudentes y vulgares, pero los extraño cuando salgo de Lima. Amo el derecho, pero me frustra saber que nunca cumple su función. Odio la cumbia, pero me divierte cuando estoy borracho. Amo las hamburguesas, pero las odio cuando me generan indigestión. Odio la literatura ligera, pero le envidio su cantidad de adeptos. Amo la nicotina, pero temo morir de cáncer al pulmón. Odio los blogs, pero no puedo vivir sin seguirlos y postear. Amo a las mujeres, pero detesto sus manías. Odio los idiomas, pero muero por aprenderlos. Amo el orden, pero detesto a los maniáticos. Odio lo convencional, pero exploto cuando algo no se hace de acuerdo a los parámetros. Amo que las chicas me regalen rosas, porque pienso que así seremos un día más iguales, pero detesto esa idea porque la igualdad es la mayor injusticia. Odio las fronteras, pero defendería las mías con la vida. Amo mi reloj a pulso, pero lo detesto cuando se para por el desuso. Odio las nacionalidades, pero seré peruano hasta la muerte. Amo la literatura de Vargas Llosa, pero detesto que me guste tanto. Odio el fútbol, pero no me pierdo un partido de la Champions. Amo el café, pero detesto los granos. Odio la vanidad, pero me paso horas eligiendo mi vestuario. Amo los animales, pero no tengo mascotas porque huelen mal. Odio los días soleados, pero me gusta andar bronceado. Amo la política, pero detesto los políticos. Odio la TV, pero no hay un día que no la vea. Amo el Internet, pero creo que destruirá el mundo. Odio la oscuridad, pero amo a Baudelaire. Amo la universidad, pero si pudiera no iría. Odio que el día tenga solo veinte y cuatro horas, pero creo que son suficientes. Amo los impresionistas, pero detesto los colores chillones. Odio a los alcohólicos, pero amo el alcohol….Continuará.

"No eres tú, soy yo"

2009-03-10T17:34:00.004-05:00

Hoy publico hace mucho tiempo. No voy a disculparme diciendo que no escribo artículos por estar concentrado en una novela, porque eso es una verdad a medias. La otra mitad de la verdad es que eh estado llevando la vida normal de un chico de veintiún años, cosa que por supuesto no soy, con un trabajo temporal aunque con sueldo muy bien remunerados, sueldos que por supuesto volatilicé apenas ingresaron a mi tuberculosa cuenta bancaria, y salidas con chicas y grupos de amigos a interminables noches de bullicio que me dejaban fuera de juego por varios días.
Hoy que volví a escribir este artículo, lo hice con la misma finalidad de siempre, valerme de la literatura para liberarme de un mounstro que me consume. Nunca he pensado en ser un servidor de la literatura, no pretendo escribir para entretener a los demás, no quiero marcar un hito en la literatura, ganar un Nóbel y ser el Pamuk peruano, la literatura solo me sirve para hacerme bien (o tal vez mal) a mi mismo. Pueden castigar todo lo dicho antes, cerrando la ventana o colocando el cursor en la barra de direcciones y visitando otras páginas mejores. Les recomiendo el Moleskine que siempre tiene algo interesante, o la novela que publica por partes Daniel Alarcón en su blog que esta muy buena o el blog de Cisneros que con sus enredos amorosos siempre entretiene a los lectores y, a diferencia de mí, publica (casi) con puntualidad. Si deciden en cambio seguir, masoquistamente, leyendo este artículo que posiblemente marque mi regreso al posteo en este blog, será bajo su entera responsabilidad.
Conocí a C. En el trabajo temporal que líneas arriba les comenté. Me fijé en ella luego de que sus amigas me dijeran que ella se fijaba en mí. Comenzamos a salir y hubo, aparentemente, química. Como clausura de la temporada de verano se organizó un campamento al sur de Lima, al que por supuesto asistimos ambos. Fue ahí, no lo había planeado así, creo que ni siquiera lo había pensado, pero con el contexto de la arena, el rugido de las olas, la música, las varias copas de alcohol (nos aprovisionamos de mucho vino barato para pasar la noche) que yo traía encima, el calor y la noche (auque sin estrellas) le propuse ser mi enamorada, no sin advertirle que no conseguía un buen enamorado, si en cambio una gran responsabilidad, cosa que ella no pareció entender. Pasamos la noche en mi destartalada carpa que fue testigo de las bobaliconadas que dices cuando tienes la ilusión encima. Pasamos el día siguiente achicharrándonos en el playero sol, alimentándonos (muy campamenteros nosotros) de galletas y atún, atún que más tarde (bien hecho por tragona) le provocaría ronchas en todo el cuerpo. Regresamos a Lima en una especie de camioneta-combi, oyendo esa mariconada de música que ha invadido Lima, el latin, pero que sin embargo me pareció adecuada para el momento romanticón en el que cantaba estrofas (recién aprendidas) al oído y le robaba besos desprevenidos.
Todo andaba bien, C. Es una chica liberal, divertida, alegre y aparentemente madura y estable., con esa cuota infaltable de inteligencia (aunque a su manera) que tienen que tener como conditio sine qua non (atención a mi latín, tsss...carajo!) las chicas con las que salgo. Todo esto hacía presagiar una bonita y duradera relación, a pesar de mi falta de pasión y enamoramiento, cosas que pensaba conseguir en el camino. Pero (siempre el maldito “pero”) el primer inconveniente, tal vez el único, tal vez el más importante se dio días después, en la terraza de un conocido café. Tomábamos de lo más animados, ella un té helado y yo un frapuccino cuando aparece un ente medio extraño, un ser salido de una comedia de mal gusto, un alemán que pronunciaba pésimamente el español y al que C. Reconoció a lo lejos y viceversa. El (pastor) alemán se acercó masticando una goma de mascar (tan mal como su español), la saludó, se dijeron un par de cosas sin importancia cuando de pronto Boom! “Vergdad qgue tge vags a Alegmania gno? (¿verdad que te vas a Alemania no?) le suelta el rubicundo ente, C. Me miró a los ojos que seguramente fueron expulsados de sus órbitas, y luego lo miró a él, ya era muy tarde para disimulos, el nerviosismo la delataba, el alemán inoportuno la había cagado de película. Un par de palabras más y el alemán se despidió sabiendo que, había metido su atorada lengua donde no debía. Solos otra vez, comenzaron las explicaciones. Lo tenía planeado hace meses, radicar un año en Alemania, el viaje era impostergable, en unos meses partiría de manera definitiva, me lo diría poco antes de partir. Traté de ser maduro, comprensivo, nunca lo he sido, creo que tampoco lo fui en ese momento. Salimos un par de veces más tratando de no tocar el tema, sabíamos que nuestra relación terminaría, si no era pronto, sería cuando parta a Alemania. Esto motivó a que ella rompiera conmigo, o yo con ella, o que lo hagamos de mutuo acuerdo, qué carajo, es mi blog así que digamos que yo rompí con ella. Durante nuestra conversación de rompimiento me dijo que no estaba en condiciones de mantener una relación teniendo problemas existenciales (motivo aparente de su viaje a Alemania), que no era justo para mí siendo yo tan lindo (por cierto, ¿quién churchill es lindo?, lindos son los muñecos de peluche, los cachorros, las odas de Neruda, un chico no es lindo, atractivo o feuco, sexy o mata pasión, nunca lindo, joder). Le dije que podíamos ser amigos, aunque sé que eso es mentira ya que nuestros círculos son totalmente diferentes y lo más probable es que no nos volvamos a ver, ya que cuando yo vuelva el siguiente verano (si vuelvo) a trabajar en el lugar donde nos conocimos, ella estará germánicamente lejos. Mientras terminábamos la relación que acabábamos de empezar me dijo, “no eres tú, soy yo”, cosa que recomiendo a mis queridos y masocos lectores nunca decir en estos casos, es preferible decir “termino contigo por tal o cual motivo, porque eres así o asá” que aunque más cruel es más sincero.

¿El sexo acaba con la amistad?

2009-03-10T16:22:00.003-05:00

Yo siempre eh tenido mis extrañas teorías acerca del sexo y de la amistad. En un artículo publicado en este mismo blog, defendí mi teoría de que no existe pura y verdadera amistad entre hombres y mujeres, pues siempre hay intereses sexuales de por medio, en palabras vulgares, siempre queremos levantarnos a nuestras a migas y viceversa. Con respecto al sexo tengo mis peorías también, pero hoy me toca preguntarme ¿el sexo acaba con la amistad? Yo creo que el sexo afianza y es complementario en el amor, pero y ¿en la amistad?.
Hace unas semanas, en una reunión de viejos amigos, de esas en las que no falta el exceso, terminé, inimaginablemente encamado con dos amigas. En esas reuniones donde los viejos amigos se reencuentran no es descabellado que se termine en sexo, pero jamás imaginé que sea con “X” y con “Y”, y menos con ambas al mismo tiempo. Con “X”, no hay mayor problema, hemos tenido ya filtreos y acercamientos anteriores, por lo que nuestra amistad sigue como si nada hubiera pasado. Con “Y” en cambio, siento que algo no anda bien, por más que ella trate de disimularlo no es la misma, evita conversar conmigo, rehuye, etcétera. Puede ser que sea el hecho de que estoy seguro, al igual que yo, jamás pensó que terminaríamos en la situación en la que terminamos. Me parece raro ya que “Y” fue la que mejor se comportó en el placentero menester. Quiero pensar que todo es producto de la falta de comunicación y que luego de conversarlo todo volverá a la normalidad, pero ¿qué tan dispuestas están las chicas a conversar sobre el tema con los chicos con los que se acuestan? Las mujeres por lo general son más pudorosas al momento de hablar de sexo y la verdad es que a yo nunca sé como iniciar una conversación acerca del particular con una de ellas. Me sentiría un sucio marrano si hubiera amor por parte de ellas hacia mí, pero, afortunadamente, creo que no hay amor por parte de ninguna de las tres partes y todo fue producto del exceso. Por otro lado, no sé que tan valiente sea eso, culpar al exceso por nuestros actos. Creo que el alcohol elimina ciertas barreras existentes en sobriedad, pero estoy convencido que los ebrios siempre dicen la verdad y actúan de manera consciente, o sea que hacen lo que de sobrios no harían pero si desearían. Yo por mi parte no soy sincero al culpar al exceso porque de sobrio igual deseaba a “X” y a “Y”, aunque tal vez por separado y con intensidades distintas, pero no me hubiera atrevido a proponerles nada si no fuera por el alcohol alojado en mi masa encefálica, sin tener la seguridad de que al día siguiente podría decir, para tranquilizar mi conciencia: “chucha, ¿qué hice?” o para tranquilizar las conciencias de “X” y de “Y”: “Estábamos pasadazos, fue culpa del alcohol que nos suministramos abusivamente” y liberarnos así de irresponsablemente de las culpabilidades. ¿Qué pasará? ¿Qué creen ustedes?

Vísperas de Navidad

2008-12-29T12:40:00.002-05:00

Era 23 de diciembre casi a media noche y yo llegaba completamente cansado de brindar una buena performance en mi, ahora, habitual entrenamiento de natación. En mi departamento yacía el cuerpo inerte de mi padre, no estaba muerto, había estado de parranda. Yo que moría de hambre salí en busca de algo insano que embutirme. A la salida me encontré con Luchito, muchacho de 16 años que vive dos pisos debajo del mío, quien se dirigía hacia el mismo menester. Con él me empuje un chica cai con tai con chay y no sé que más. Luchito, por lo menos conmigo, no tiene muchos temas de conversación, debe ser por la diferencia de edades, siempre somos presas de los silencios incómodos. Fue en uno de esos silencios en los que me puse a filosofar y concluí en la teoría de que los chicos que dicen pocas cosas pueden llegar a ser más inteligentes y más exitosos en ciertos menesteres, en cambio los que nos creemos los floreritos y soltamos esas cojonudas bolas de paparruchadas que nos hacen creernos los chuchan boy, somos menos hábiles en realidad pues soltamos cosas en las que no nos detenemos a pensar confiando en nuestro florido léxico. No somos mujeres pues, no poseemos, como ellas, ese don divino de poder hacer dos o más cosas al mismo tiempo, y no me refiero solamente a tener sexo y fingir placer, sino al hablar y pensar. Filosofando sobre eso y luego de enchufarme esos trozos de pollo, decidí meterle una leida a un libro de Hermann Hesse, al que le tengo hambre hace tiempo, El lobo estepario, que por cierto conseguí a un muy bajo precio en una venta de libros de segunda mano, donde siempre recomiendo revisar, pues dentro de toda esa basura editada, algo bueno se puede sacar. Ya le había agarrado el hilo a la lectura cuando comienzan incesantes los cohetes, bombardas y fuegos artificiales, colando su ruido furtivo por mi ventana. Ah no carajo. Salí por la ventana mismo Grinch y le metí su granputeada respectiva al par de niños piros maniáticos. “Dejen dormir tranquilocarcho” les grité desde mi 5to piso. “Fuera tío de mierda” me respondieron. Fue entonces cuando comenzó mi debacle. Di media vuelta y caí sobre la cama haciendo volar por los aires a Hesse. “Carajo que viejo estoy”, me dije, pues antes disfrutaba de reventar cohetes en las calles. Cuando era legal, permitido e inocente el arte incomprendido de la pirotecnia, y cuando no existía toda la familia Rata (rata blanca, mamá rata, papá rata). El hecho es que de pronto, ahí tirado sobre la cama, cual anciano derrotado por el infortunio, magullado y con el sonido de los cohetes de fondo recordé lo que Luchito me dijo camino al chifa de la esquina momentos atrás, cuando le comenté que ya no se sentía mucho la navidad como en otros años. “debe ser que vas creciendo, la navidad es más para los niños”, mocoso del carajo, quién se creyó para venir a restregarme en la cara su condición de indocumentado, a esos niños que revientan cohetes y no dejan leer y a todo mundo les demostraré este año que aún puedo disfrutar de la navidad como lo que en el fondo nunca dejaré de ser, a pesar de lo que diga la jodida y puñetera colectividad, un niño.

Nostalgia escolar

2008-12-16T16:54:00.004-05:00

Hace unos días que fui partícipe de la fiesta de promoción de mi hermana menor, que termina este año la etapa escolar en el mismo colegio que yo. No me había puesto a pensar en ello, pero hace ya cuatro años de que eso ocurrió. No había reparado pues en que la adultés se disputa mi vida con la juventud que aún se aferra a ella, pero que cada vez tiene menos fuerzas y va perdiendo terreno.

Mientras veía a los adolescentes llenos de deseos y sueños, emprender el que será el camino que seguirán sus pasos, malos o buenos, yo recordaba como hace apenas unos años tenía los mismos sueños, y en cuánto de ellos voy enrumbado a cumplir. Mal que bien he ido avanzando por una senda tiesa, y no me arrepiento de lo hecho hasta ahora ni del lugar en el que estoy. Pero fue recién cuando avanzaba la noche y los recién graduados, que aparte de divertirse disfrutando sus últimos momentos juntos, tal vez, buscaban de manera casi desesperada alguna bebida espirituosa con la que celebrar, bebidas que por ser menores de edad les eran negadas en el bar del local, eso no fue sin embargo motivo de mella y seguramente se divirtieron mucho hasta avanzadas horas de la madrugada, amanecida para ser exactos, pero aquellas bebidas que a ellos se les negaba y a mi me eran permitidas iba acabando poco a poco con cada uno de mis sentidos y la nostalgia se apoderó de mí. No cabe duda de que la etapa escolar fue la mejor de mi vida, tuve ahí a mis mejores amigos y si me arrepiento de algo es de no haber disfrutado cada segundo en el colegio. Nunca fui un gran alumno, fui más bien un mediocre (como en todo), pero tenía bien ganado el respeto de los profesores, del de mis compañeros ni que decir, ya que siempre ocupé cargos como el de “policía escolar”, “brigadier”, “jefe de disciplina”, “asistente de tutoría” y poco me faltó para “jefe del área de aseo”, siempre políticamente correcto defendiendo los intereses de las mayorías estudiantiles ante la jerarquizada dirección.

La etapa escolar mía fue multidisciplinaria y ese es un mérito que hay que reconocerle al colegio, al mismo tiempo llegué a pertenecer al taller de danza, taller de oratoria, taller de teatro, selección de informática, selección de natación, fui escolta, estado mayor, batallón, policía escolar y de metiche en lo que pudiera meterme. Si hoy volviera al colegio estudiaría menos y me divertiría más, pensaba mientras me bebía el alcohol que a los recién graduados se les negaba.

Foto 1:Algunos compañeros de promoción el día de mi cumpleaños.

¿No importa el lugar, sino la compañía?

2008-12-01T21:25:00.003-05:00

Desde que tengo conciencia literaria y para mi bien, o para mi mal, decidí ser escritor, las fechas que más espero son las de la FIL de Lima y la de la Feria Ricardo Palma, que a pesar de ser la más antigua de Lima es vista siempre como la hermana menor de la FIL. Sin embargo ambas ferias me gustan mucho y yo disfruto ambas como si fueran la última. Pero en la presente, no pretendo hablar de éstas, sino de los acompañantes que en ellas me soportaron, algunos estoicamente, otros de manera más impaciente. Debe ser difícil, lo admito.

Daniel Hernández y Stephany León: Ambos, al igual que yo, estudian derecho, pero en diferentes universidades, en la Católica uno, y en la de Lima la segunda. Ambos, aparte de ser amantes del derecho como yo, lo son también de la literatura, aunque de manera no tan pasional y subjetiva como yo. Con ellos visité las dos ferias en el 2006. Recuerdo que a ambas dimos por completo un minucioso recorrido, pero solo para mí no fue suficiente, quise darle otra repasada, pero las cuatro horas que duró la primera fueron suficientes para mis acompañantes. Compramos unos cuantos libros, de los que recuerdo la “obra completa de Vallejo”. Luego del respectivo café, seguimos cada uno su camino,

Omar Saavedra: Omar es un gran amigo mío que aparte del no correspondido amor por el deporte, compartimos el gusto por los libros. Con Omar asistí a ambas ferias en el 2007. Recuerdo q en ambas casi se impacientó por mi obsesivo orden al visitar cada uno de los stands. Él es más libre, por no llamarlo desordenado, y salta de stand en stand sin importarle seguir el orden, cosa que yo no le permitía. Me molestaba el hecho de, por causa del desorden, pudiera de visitar alguno de los stans. Hasta hoy mantengo la misma obsesión. Luego un café en la FIL y una cena en la Ricardo Palma y a revisar las nuevas adquisiciones en casa. No recuerdo que libros compré en la FIL, pero en la Ricardo Palma compré, entre otros, “Dossier Vargas Llosa” de José Miguel Oviedo.

L... C...: LC me acompañó a la Feria del Norte, que no quedaba lejos de donde ambos vivimos actualmente. Supongo que yo lo disfruté más que ella ya que fue algo casual. Yo no estaba enterado de la feria. LC y yo tuvimos una cita en la que luego de comer en una gelatería decidimos caminar y chocamos con la feria, en la que para disgusto de mi acompañante, pasé varias horas mientras ella disimulaba su aburrimiento. No volví a ver a LC desde ese día a inicios de este año, pero cada que veo “La Regenta” y “La isla del Tesoro” de Julio Verne que compré, la recuerdo.

Eifel y ¿?: Eifel es un amigo del “Club Literario” al igual que ¿?. Eifel es un huanuqueño residente en Lima, ¿?, no sé de dónde sea. Se preguntarán por qué no pongo su nombre y coloco en cambio signos de interrogación, pues es que la verdad no recuerdo su nombre. Es una chica que también conocí en el “Club Literario” y que se unió a Eifel y yo en la FIL del 2008. Ella en realidad no parecía estar interesada en Eifel y yo, y la verdad no la culpo. Se nos perdía a cada rato entre los laberínticos stands de la FIL y al final se quedó en un concierto de la misma a la hora en que Eifel y yo nos retirábamos. Compré un libro de Proust que hasta hoy no leo porque resultó ser “Un amor Swam”, que es la primera parte de la saga “En busca del tiempo perdido”, y aún no consigo “combray”, la primera parte.

Yesenia y Jonatan: Yesenia es mi prima y Jonatan es, ahora, su ex enamorado. Con ellos visité alguna vez, la “Cámara Popular de Libreros” conocida como “Amazonas”. Recuerdo que Yesenia tuvo que sacarme a rastras del lugar x que yo obviamente no quería salir de ahí. Compré “pudor” de “Roncagliolo” que resultó ser una buena novela, a cambio de “El secreto” que resultó ser auto ayuda basura.

Mis ex enamoradas: Con M... y con U... hicimos un pacto, ellas no tendrían que acompañarme a comprar libros y yo no tendría que pasar la misma tortura de acompañarlas a comprar ropa. Carmen, en cambio no se salvó, y me tuvo que aguantar en la “Cámara popular de libreros” y debo decir que aguantó heroicamente y no se quejó más que de hambre (yo pierdo hasta el apetito cuando compro libros), sin embargo Carmen fue ampliamente superada por Sandra, otra de mis ex enamoradas que hasta tuvo problemas a causa de la gran demora que e causé por culpa de mi obsesión libresca.

Mi mamá: Mamá me acompañó a la última FIL, la del 2008 y creo que de lejos, fue la mejor de las acompañantes. No le molestó hacer largas colas para asistir a la presentación de un libro mientras yo rebuscaba libros stand por stand. Mamá se pasó toda la noche en una cola por conseguir una firma de el autor y me esperó con un keke y una gaseosa mientras yo paseaba deliberadamente entre libros. De lejos mamá es la elegida para acompañarme a la feria Ricardo Palma que acaba de abrir y en la que espero consiga la firma de Alberto Fuget, uno de mis últimas obsesiones de culto.

Y volver, volver, vooooolver...

2008-11-21T23:18:00.010-05:00

Hace un par de semanas que volví a ser el deportista que tal vez nunca debí dejar de ser, o tal vez si. He vuelto a tener la rutina que solía tener antaño y eso ha traído grandes movimientos telúricos y magnéticos a mi ya agitada y estruendosa (aunque algo aburrida) vida.
Parece todo haber confabulado para mi retorno. La propuesta se dio el día del fatídico fallecimiento de la mamá de Ángelo. Ángelo a parte de ser mi entrenador, siempre fue mi amigo por lo que no podía hacer menos que asistir al velorio y entierro de su señora madre (como dicen los huachafos), a la que algún día conocí. Ángelo me propuso volver a entrenar pero yo le contesté con mis dudas de siempre. A los días, y luego de mucho meditarlo, decidí llamarlo para tantear las condiciones de un posible regreso al mundo del deporte. Ángelo aparte de eso, me propuso trabajar en verano enseñando a nadar a niños en la academia en donde él me enseñó a mí alguna vez y donde hoy entrena el que siempre fue, aunque ahora menos que antes, el mejor club que el triatlón peruano ha visto, el Orko’s club, club que mi ex entrenador personal de ciclismo y hasta hoy gran amigo mío, Jimmy Meneses fundó. La palabra trabajo, sin embargo sonó, mejor dicho retumbó, con inusual fragor en mi mente. Nunca he hecho yo en mi vida algo que merezca remuneración alguna y hoy se me proponía tra-ba-jar. Aún a semanas de esto no lo asimilo, pero acepté la propuesta y volví a entrenar y en unas semanas comenzaré a trabajar enseñando a niños a adecuarse al que personalmente considero mi habitad natural.
Volver a entrenar es duro, sobretodo luego de haberle dedicado casi dos años a las malas noches, el alcohol, el cigarro y peor aún a la literatura. Los chicos que antes veían como yo disputaba campeonatos y como capitaneaba el club, hoy me destrozan ya sea en el agua, sobre las ruedas o en el trote, y aunque aún hay respeto por lo que alguna vez fui y por los galones que alguna vez conseguí, no voltean siquiera a mirar como los sigo desde muy atrás. Sin embargo se que en un par de meses estaré a la altura, y aunque veo difícil volver a ser el deportista que fui, si hay algo a lo que no le corro es a los retos.

Foto 1: Yo, en dos ruedas.

Foto2: Llegando a la meta.

Foto3: Con Angelo y Jimmy.

Foto4: Con Angelo, Paco y Jymmy.

Foto5: El club completo hace unos años.

El terrorismo en la mente de Roncagliolo y en la mía

2008-11-05T11:27:00.003-05:00

He terminado de leer lo más importante de la bibliografía de Santiago Roncagliolo. Él es en definitiva uno de los escritores jóvenes con mayor calidad que el Perú está dando. Hay muchos otros más de gran calidad como Daniel Alarcón y Ezio Neyra, pero Santiago parece tomar la batuta en esta generación de escritores que ya esta dando mucho de que hablar.
Sobre su “Pudor” no tengo mucho que decir, se lee de un tirón y es muy divertida, en cuanto al estilo me parece algo forzado eso de cambiar de narrador en cada capítulo, me incomodó un poco, no sé por qué. Sin embargo su “Abril rojo” es muy notable, simplemente una gran literatura, esta novela y su libro novela-ensayo “La cuarta espada” me hicieron reflexionar mucho sobre el terrorismo, que es un tema que yo a mis veinte años veía como algo muy lejano, como si cada que leyera sobre el MRTA o Sendero Luminoso estuviera leyendo algo así como la Guerra con Chile o la proclamación de la independencia. Pero no había caído en cuenta de que el problema del terrorismo es muy reciente. Que cuando yo nacía en lima, a unas horas, en un departamento de la sierra se llevaba a cabo el primer congreso del partido Comunista peruano que luego se convertiría en Sendero Luminoso. No había reparado en que mientras yo jugaba en casa, alejado del centro de Lima, a unos minutos de distancia estallaban bombas que mataban miles de personas, se cometían atentados y se torturaba gente de manera cruel.Trataba de hacer memoria mientras leía “La cuarta espada” y en realidad me di cuenta que tengo muy pocos recuerdos de mi niñez relacionada con el terrorismo, a pesar de que mi mamá y mi madrina (tía) estudiaban en La Cantuta, que es la universidad foco del terrorismo. Recuerdo ya lo último, La captura de Feliciano, La toma de la embajada de Japón por el MRTA y cosas menores. Nací en el 88 y comencé a tener noción de realidad nacional muy tarde, debió ser a los 8 o 9 años, para esto ya el terrorismo (o su etapa más cruel) había pasado. Debe ser por esto que mi generación no se ha visto marcada por el terrorismo y lo vemos como algo tan lejano. Me hubiera gustado estar más al tanto del día a día cuando ocurría todo esto en mi país, pero al fin y al cabo que o quién decide que influirá en la literatura y la vida de uno.

De Pisco y Tequila

2008-11-05T10:41:00.002-05:00

Recuerdo que conocí a Anabel Rodriguez Sánches en una de mis incursiones a “El club literario”; ese lugar al que suelen llegar aquellos extraños a los que en pleno siglo XXI, aún disfrutan de la literatura. Era solo unos años mayor que yo, pero había leído, escrito y vivido mucho más. Hubo compatibilidad antes de que nos diéramos cuenta, coincidíamos en muchas opiniones sobre diversos temas, y si teníamos diferente opinión la zanjábamos conversando. Nos hicimos amigos pronto y fue gracias a eso, que pude tener el privilegio de ser el primero que leería su primera novela, “Aún con las heridas”, que además de la amistad que ya sentía por ella, agregó mucho de admiración. Luego la novela fue un éxito en “El club literario”, del que ahora estoy alejado por falta de tiempo. Sin embargo el contacto con Anabel no se ha perdido. Recuerdo las fotos que tomó para mi cumpleaños, el libro que me envió y los dulces mexicanos que me alegraron el día. Mis regalos favoritos son los libros, y a pesar de que todos lo saben, recibo pocos en mi cumpleaños. Recibir uno desde un país tan lejano fue muy especial. Ayer fue cumpleaños de Anabel, y yo, aparte del libro y el turrón que le envié, muy poco tengo que ofrecerle, sin embargo tiene mi amistad y mi admiración, cosas, una más que la otra, difíciles de conseguir de mi parte. Ya me prometió que me ayudaría a corregir la novela que estoy terminando, y aunque no es la novela que hubiera querido escribir, estoy seguro que a ella le gustará, y aunque su opinión por subjetiva, no se debe tomar en cuenta, me sentiré satisfecho de que la lea. Un abrazo a lo lejos querida amiga, ya celebraremos, tu con un pisco y yo con un tequila.

Catarsis I

2008-10-19T17:59:00.007-05:00

Estos días me he sentido particularmente deshallado, como si perteneciera a alguna parte que no se ubica a ningún plano, que no es parte de ningún mapa. Para ello estoy seguro colaboró la elección, nuevamente controvertida, de la academia sueca, al darle el Nóbel a Le Clézio. Al inicio me disgusté ya que de Le Clézio nada había leído y era para mí un completo desconocido. Sin embargo al leer algunas cosillas de él pues creo que el Nóbel de este año esta en buenas manos por lo menos.
Asunto muy aparte constituye el hecho de que los periódicos limeños sean un reflejo nuevamente de la mucha ignorancia que aún persigue a mi país como un cáncer difícilmente tratable por ahora. No pretendo extenderme con la explicación del caso que mencionaré, y no pretendo con este artículo ganar el apoyo de nadie, es más, creo que mucha gente criticará mi punto de vista, pero como siempre, me importa muy poco. El asunto comenzó cuando El “periodista” Fernando Rospigliosi presentó a la fiscalía unos audios en los que se oyen al ex ministro Rómulo León y al, ahora, ex presidente de PERUPETRO, Alberto Quimper, en los que al parecer facilitan de manera ilícita la adjudicación de barriles de petróleo a la empresa Discover Petroleum, que los corrompió para tal finalidad. No pretendo defender a estos dos señores antes mencionados, soy enemigo de la corrupción. Pero algo que me parece totalmente detestable, tanto como la corrupción es la mentira y la terquedad acompañada de ignorancia. No estoy de acuerdo con que el señor Rospigliosi y su abogaducho, nos vengan a querer tomar de tontos a los ciudadanos, tratándonos de meter a la mente que lo que está haciendo es un acto de civismo, de patriotismo lícito. Esos audios en los que el señor Rospigliosi se basa, son prueba ilícita, porque la manera de obtenerlos fue ilícita también, lo que quiere decir que esas pruebas no sirven de nada. Hacernos creer que con esas pruebas se debe encarcelar a los presuntos corruptos es nada más que mentira, pues va en contra de la constitución y el código procesal penal. Los peruanos no somos tontos señor Rospigliosi (aunque si desgraciadamente ignorantes), ¿de dónde saco esos audios? ¿qué teléfonos tuvo que intervenir? ¿cuántos derechos a la privacidad tuvo que violar?. No nos engañemos, usted es tan delincuente como cualquiera, ya no estamos en la época de las persecuciones políticas, ni en la época del autoritarismo amedrentador señor Rospigliosi, pierda esas costumbres ya.

Otra cosa que tiene que ver con esto es la crueldad que se comete con la hija del mencionado León Alegría. No se puede juzgar a los hijos por los actos de los padres, ni siquiera por lo que ellos sean. Si esto fuere así a mí se me tendría que considerar un gran abogado y obviamente no es así. Luciana es una persona proba, y lo digo con conocimiento de causa ya que la conosco personalmente. Caso parecido ocurrió hace unas semanas con Renato Cisneros, un poeta y blogger muy querido al que algunos envidiosos intentaron acuñar algunos rasgos de su padre, el general autoritario Cisneros, cuyo autoritarismo es incluso discutible. en fin.
Y ya que hablamos de leyes y de opinión pública, otro tema que me causa exceso de segregación de bilis es el hecho de que la opinión pública (y su ignorancia) apoyen a Magali Medina y critiquen su encarcelamiento. La señora Medina ha sido ya condenada más de dos veces por el delito de difamación, en los que como condena solo tuvo que pagar reparaciones civiles, ahora esta afrontando un nuevo juicio en el que se le dio la oportunidad de rectificarse. Incluso se le envió una carta notarial de la que se burló y la que rompió públicamente. Nuevamente es condenada y por reincidencia (como debería ser en cualquier parte del mundo y lo es en el Perú) es encarcelada. ¿Acaso en nombre de la libertad de expresión puede alguien venir a decir lo que quiera y mancillar el honor de las personas? Sus derechos terminan donde comienzan los de las demás personas señora Medina. Opinión pública, entiendan CARAJO!Hecho mi desfogue, podré ir a seguir leyendo a Le Clézio.

A un día del Nóbel

2008-10-08T01:52:00.001-05:00

Mañana por fin la academia sueca informará sobre su decisión del merecedor del premio más importante de literatura del año. Sobre las polémicas se ha hablado bastante, sobre que hay discriminación a los latinoamericanos, se ha acusado de politizada a la academia y que a veces los ganadores no cuentan con los galardones necesarios. No vengo a discutir nada de esto en esta ocasión aunque ya lo he hecho en veces anteriores. Hoy solo voy a mencionar a mis favoritos personales. Estarán de acuerdo o no, pero ahí van:

1.Philip Roth
2.Paul Auster
3.Mario Vargas Llosa
4.Carlos Fuentes
5.Ernesto Cardenal

Estabilidad jurídica Vs. Buena poesía

2008-09-09T17:42:00.002-05:00

Eh de iniciar este artículo mencionando que tengo posiciones encontradas. Como a cada instante de mi vida, mi vocación jurídica se enfrente a mi vocación literaria. Mientras que por la primera soy un demócrata a carta cabal, defensor de los derechos humanos y antinacionalista, por la segunda soy un convencido de que para producir buena literatura hay que sufrir. Menciono esto porque al enterarme de lo que viene ocurriendo en Nicaragua con uno d mis candidatos personales al Nóbel, Ernesto Cardenal, estas dos posiciones se volvieron a cruzar.
Me explico. A grandes rasgos, el problema es el siguiente; hace poco juramentó como nuevo presidente paraguayo, Fernando Lugo, que es un ex sacerdote. A la ceremonia de juramentación estaba invitado el poeta y también sacerdote Ernesto cardenal, éste, una vez en Paraguay, declaró a la prensa en contra de la pareja presidencial nicaragüense, a quienes Cardenal se opone rotundamente por los malos manejos que vienen llevando a Nicaragua a la ruina (sobre esto escribí un artículo en el presente blog, “Camino pedregoso al Nóbel”). Éstas declaraciones irritaron a Daniel Ortega y a su esposa, quienes en un claro acto de venganza, reabrieron un caso archivado acusando a Cardenal por el delito de estafa, y condenándolo a pagar 20 mil córdobas o ir preso de manera indefinida. Para terminar con Ortega, quiero manifestar que todos los que queremos vivir en una mejor Latinoamérica, detestamos los malos manejos que disfraza Ortega de revolución. Hace unas semanas, conversaba en Lima, con la poeta nicaragüense Gioconda Bellique fue otrora seguidora incondicional de Ortega tal y como lo fuera Cardenal y juntos hicieron triunfar la revolución sandinista realmente esperanzadora que ahora, como dice Cardenal, como me lo corroboró Belli y como es obvio, ya no es la misma y se ha convertido en corrupción al más alto nivel.
La contradicción a la que hacía mención al inicio del presente es que por un lado el hecho de que se reabra un proceso ya archivado (que por lo tanto ostenta calidad de cosa juzgada) del que Cardenal había sido absuelto, librado de polvo y paja, me parece una violación tremenda a los derechos de un ciudadano, sea este poeta, opositor o mermelero del gobierno que sea. Esto no solo genera inestabilidad jurídica, pero ¿cómo se puede hablar de cómo se puede hablar de términos como estabilidad jurídica en un gobierno sucio y corrupto como el de Ortega?. Por todo ello rechazo las acciones tomadas por el Presidente nicaragüense. Por otro lado, Cardenal ya declaró que no pagará suma alguna y que está dispuesto a sufrir prisión, esto sería sumamente favorable para los amantes de su poesía (entre los que por supuesto, me cuento). ¿No fue en el exilio donde Luis Alberto Sánchez escribió su obra cumbre? ¿No fue en prisión de donde salieron los mejores poemas de Vallejo? ¿No es al sufrimiento amoroso al que dedica sus versos Neruda? ¿Imaginan los nombres Mallarmé o Rimbaud sin asociarlos con la palabra sufrimiento? Y no se agota la lluvia de casos que me vienen a la mente. La decisión está en manos de Ortega, que Nicaragua lo juzgue a él.

Disculpas...

2008-08-27T14:22:00.003-05:00

Pido disculpas a mis masoquistas, sacrificados y fieles lectores (si es que los tengo) porque no he publicado nada hace ya algunas semanas, eso se debe a muchos factores, tanto que los hechos ocurridos es éstas últimas semanas, fácil pudieron haber ocurrido en todo un año. El primero es que estoy abocado a un proyecto literario que toma cada vez un cuerpo más sólido, un mounstro que me viene persiguiendo hace mucho tiempo y que ya se va transformando en una novela que ya tiene hasta un probable título (“Santos solo hay en el cielo”), ya les contaré de ella más adelante.

Durante los días que duro la feria del libro mi producción fue completamente nula, ya que pasé casi todos los días dando rienda suelta a mi compulsión por comprar libros y por ojear y descubrir nuevos autores que alimenten mi biblioteca y mi alma con su literatura. Sobre esto quiero felicitar a un blogger muy querido, Renato Cisneros por su éxito (éxito que muy pocas personas, entre las que me cuento, pronosticábamos) en la feria y le agradezco por el ejemplar autografiado de su libro que cayó en mis manos.

El instituto y la universidad han sido dos factores que han acaparado mi tiempo y mis esfuerzos horas de lectura éstos últimos días. A propósito de la universidad, debo desfogar mi disgusto, mi molestia por la cantidad de cachimbos que han invadido mi sacrosanta facultad. No es que tenga nada contra ellos, pero al ver chicos de 16 o 17 años de edad despidiendo excitadas hormonas juveniles por los pabellones, me siento cada vez más viejo. Bueno si tengo algo contra ellos, detesto que hagan bulla creyendo que lo más difícil ya paso, creyendo ser capaces de cambiar el país, y hasta el mundo con sus escasos (casi nulos) conocimientos del derecho, comportándose impetuosamente, o sea como seguramente yo me comportaba hace no muchos años. Una cosa que vale la pena comentar sobre la universidad también es que ¿no se supone que si en algún lugar del mundo, las injusticias no deben existir es en una facultad de derecho? Pues esto no es cierto, déjenme contarles, hace unos días conocí en la biblioteca a una cachimba que respondía al nombre de Romina. Todo iba muy bien, es una chica linda y a pesar de ello, inteligente, hicimos buena conversación desde el inicio. la invité a tomar un café y aceptó. Cuando terminábamos el café me confiesa que tenía enamorado y que éste estaba a punto de salir de clases. Horas más tarde la vi de la mano con un tipejo que fácil se lleva el título del personaje más feo y mal vestido de la facultad. ¿Qué hace la linda Romina con un tipo tan terriblemente feo? Me pregunté, que injusticia caramba. No es que uno sea un adonis pero el tipo ese era realmente abusivo, en fin.

Otro factor de mi nula producción en este blog, es una serie de problemas personales que van obteniendo una lenta solución con la ayuda de mi tocayo y psicólogo personal y con la ayuda invalorable de las intensas terapias de poesía y buena literatura a las que me someto a diario.

Mi adicción por los novelistas contemporáneos anglosajones como phillip Roth, Paul Auster, J.M Coetzee, Grass, Pamuk, entre otros, es otro factor importante. Éstos d{ías hasta he releído “The Brooklin Follies”, simplemente una de las mejores novelas que reviso hace mucho tiempo.

A parte de estos, hay algunos más que espero comentarles, sin embargo ya estoy safándome de algunos y espero en éstos días retomar con fuerza la administración de este blog.

Poeta a medio tiempo, novelista a tiempo completo

2008-07-22T18:08:00.002-05:00

Siempre creí que sería un gran poeta, desde los once años leí completo a Vallejo y algunos de sus poemas me hicieron ganar concursos de declamación. A los quince años leí casi por completo al vasto Neruda y enamoré a más de una incauta con sus poemas, escribí un ensayo de él, que se traspapeló en la embajada chilena o ya se perdió en el olvido. Cuando mayor incursioné en Baudelaire y Rimbaud. Hoy soy adicto a Sabina y Cisneros. Siempre, y aún hoy escribo poemas de amor que guardo, sumidos en su poca calidad entre espacios en blanco. No estoy seguro, pero me parece que mi gusto por escribir poesía avanza en paralelo con respecto a otras circunstancias como la religión por ejemplo. Las sociedades históricamente teístas producen muchos poetas y muy buena poesía, raramente producen novela. La novela, a lo que estoy abocado ahora, es muestra del inconformismo de la realidad (cosa contraria al teísmo). Los que escribimos novela no estamos conformes con la realidad tal y como es, quisiéramos que fueran diferentes, que sean como en las historias que inventamos y llenamos de ellas los vacíos que no podemos llenar con circunstancias palpables. Creamos mundos paralelos que se convierten en la realidad en la que de una u otra forma quisiéramos vivir, nos sumergimos en ellas y hacemos de esa ficción, de esas mentiras el mundo real.
Escribir novela es un acto de heroísmo y de cobardía al mismo tiempo. Se necesita la valentía de un héroe para contar una historia digna de ser leída sin llegar a ruborizarse por lo que esta pueda contener, sin temor a fallar o a ser criticado y es también un acto de cobardía puesto que en general los novelistas no tenemos otra forma de eternizar algo que no sea escribirlo. ¿Acaso el “Che” Guevara, Hitler, Kennedy o Juan Pablo II tuvieron que escribir sus historias para que estas se conocieran y se hicieran inmortales? No tuvieron la necesidad que los novelistas tenemos de acceder a lo absoluto, los novelistas somos gente incapaz de esos actos de valentía, por lo que tenemos que escribir.
Los novelistas somos grandes embusteros, tanto que incluso nos llegamos a creer nuestros propios embustes y después de todo, si todo es mentira, nada lo es, si vivimos en un mundo de falsedades, esas falsedades son la realidad.
Algunas personas me han llamado loco por esto, pero aún no está claramente establecido si la locura es o no la forma más elevada de la inteligencia humana. De si mucho de lo que es glorioso, de si todo lo que es profundo, no surge de dolencias del pensamiento, de estados de la mente exaltados a expensas de la inteligencia general. Yo creo que más que locos somos soñadores, soñadores a tiempo completo. Los que soñamos de día somos conscientes de muchas cosas que escapan a los que solo sueñan de noche. Es por eso que, aunque todo mundo tiene por lo menos una buena historia que contar, los novelistas somos esa casta difícil de encontrar.

Poesía...

2008-07-22T15:36:00.006-05:00

Hace varios días ya que publiqué un artículo (¡Enamorado?) en el que doy rienda suelta a mi apuro, las cosas no salieron bien quizás por este mismo motivo, ahora no tengo ganas de hacer nada, solo de escribir, y aunque lo mío es la narrativa, creo en el poder curativo de la poesía, aquí algunos productos de mi terapia. Cuando me recupere del todo les contaré que pasó con J. en verdad.

Para J...
Prepárame una carapulcra y sazónala con cicuta,
prepáramela tú, maldita hija de puta.
Que en mi velorio no falte un buen pisco,
si no es peruano éste, no es lo mismo.
Entiérrenme domingo y al cabo de tres días,
para que tengan tiempo de llorar las amantes mías.
Que el cura sea católico como todos en mi casa,
romano y no gusano el madero en que se abraza.
Que al fin de mi domingo los “pésame” caigan sobre ti,
para que los demás te den los abrazos que nunca di.
Oculta las lágrimas pues no las quiero,
recuerda ponerme flores los veinticuatro de febrero.
Al cabo de un año abandona tu riguroso luto,
ve y engáñame de nuevo con ese otro puto.
No heredarás de mi, más que mi poesía,
lo demás le pertenece al alma mía.
Si te mueres, que te entierren a mi lado,
y consumemos después de muertos el pecado.
Juntos nos asociaremos y ayudaremos niños pobres,
espero que los gastos a mí no me los cobres.
Haremos el amor y olvidaremos el preservativo,
tendremos un hijo al que matarás con el olvido.
Cuando te llame que me conteste el otro loco,
para después de muerto morirme poco a poco.

Lo peor y lo mejor...
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando se siente el vacío en nuestra casa.
Cuando después de hacer el amor con la almohada,
esta no te mira enamorada.

Lo peor del amor es tu recuerdo,
ese siempre tenerte presente,
ese tuyo si te vi no me acuerdo,
esos cascajos que te caen de repente.

Lo mejor que tuvimos fue el sexo,
ese tu cóncavo, ese mi convexo,
eso que nos sirvió de pretexto.

Lo mejor que hicimos fue estar juntos,
aunque este poema no lleve documentos adjuntos,
porque ahora solo yo me ocupo de mis asuntos.

Aún enamorado...
Este silencio suena a tu voz,
Estas palabras no dicen nada,
Este argumento no cuenta un cuento,
Este dulzor ya sabe amargo
Esta canción de nuestro encuentro
Es lo único en lo que me amparo.
Este deseo que sabe a pecado,
Esos besos que ya se han marchado,
Esas cosa que no han conjugado
Esas, me tienen aún enamorado.

Devuélveme...
Devuélveme las pasas con chocolate,
y encárgate de este corazón que ya no late.
Paga mi Martini de maracuyá,
que mi presupuesto ha rebalsado ya.

Devuélveme el café dulce que bebiste,
y esos besos que me diste.
El sexo con ropa,
ese nuestro mate de coca.

Mi tiempo perdido en un distrito lejano,
la crema que gastaste lubricando tu ano.
La ropa que dijiste y nunca te pusiste,
la cara de cojudo que seguro me viste.

Devuélveme los gemidos en tu cama,
el video chistoso que no dio risa.
Devuélveme esas cosas que uno dice cuando ama,
devuélvemelo todo que tengo prisa.

Por si te lo preguntas...
Me lo advirtieron cuando todo comenzó,
pero no le puse atención,
ahora que todo acabó,
convivo con la decepción.

Llegaste a mi vida de pronto,
cambiaste mi mundo de repente,
yo te creí como un tonto
y tú me engañaste vilmente.

Si te lo preguntas, aún te amo,
si llegaras esta noche,
seguro que juntos escapamos.

Si algún día lo necesitas, llámame,
que siempre tendré un sí para ti,
solo te pediré, por favor ámame.

Yo no dije eso...

2008-07-22T14:39:00.002-05:00

Me suele pasar continuamente que la gente me reprocha y hasta me enrostra cosas, palabras, frases que dije sin querer o quizás queriendo, meditando en ellas o sin meditación alguna, con argumentos válidos que luego se declaran tu peor enemigo. Entre el humo y el alcohol, cuando soy más honesto, sobrio, cuando miento menos. No es que mienta cuando las diga (no necesariamente) pero a veces uno evoluciona o simplemente cambia de opinión. Aquí algunas cosas que en algún momento dije y que forman parte de mi oscuro pasado retórico.

¡Destruiré a los chilenos!: Cuando era parte pasiva del sistema educativo nacional y era bombardeado abusivamente por ideas nacionalistas e historias mal contadas de la historia con el fin de sembrar un patriotismo innecesario, era más que un sueño, una decisión a largo plazo destruir al país sureño que “tanto daño nos causó”. Hoy que soy liberal y profeso el anti nacionalismo, hoy que no quisiera ser de ningún lado, hoy que miro al sur y lo miro de costado, no debí decir lo que dije.
¡Siempre creeré en Dios!: Cuando uno es débil y tiene que aferrarse a alguna fuerza superior, por más imaginaria que esta sea, Dios es un buen refugio, total, (casi siempre) sale gratis ser creyente. Hoy soy más débil que antes, tanto que ya ni la fe me alcanza.
Te amaré por siempre: Nunca mentí cuando decía esto, siempre pensé que amaría por siempre, cuando lo dije, amaba en serio y esos eran los planes. Soy un romántico incurable, después de todo quién que es, no es romántico y yo vaya que lo soy. Ahora mismo podría decirle lo mismo a alguien, sabiendo incluso que más temprano que tarde l amor terminará.
Peruanicemos el Perú: Desde chico crecí comiendo ceviche y escuchando vals de callejón, tomando pisco y bailando festejo al compás del cajón. Hoy que no tengo fronteras, que mi país es el mundo y que mi mundo lo invento yo, quisiera no haber dicho eso, aunque aún hoy no haya mejor lugar en el mundo que el Perú.
Seré abogado para defender a los pobres: Con un abuelo, un padre, un padrino y tres tíos abogados, siempre fue mi sueño defender a los hambrientos de justicia. Hoy, aunque sigo amando el derecho, ya no pretendo litigar, mis expectativas cambiaron, mis perspectivas tomaron otro rumbo, espero ser abogado un día no muy lejano, y espero el derecho pertenezca en mi vida, toda la vida, pero lo siento pobres del mundo, seré un abogado que no los podrá ayudar.
Siempre seré deportista: Cada que recuerdo lo muy deportista que fui siento nostalgia, no fue tiempo perdido del todo, aprendí mucho y conocí mucha gente, hoy simplemente el deporte me estorba, me hace más feliz de lo que merezco y no me deja escribir, no me deja vivir.

Como estas, dije muchas otras cosas que no debí, dije que nunca fumaría, que siempre será responsable, que no me rendiría, que no huiría ante nada, que no hablaría con una almohada…

¿Enamorado!

2008-07-18T12:36:00.003-05:00

Supongo que mis lectores, más o menos continuos (si es que los tengo) deben estar ya un poco cansados de leer sobre mis siempre fallidas peripecias amorosas o mi sobredosis de impericia para las relaciones sentimentales, pero lo que hoy siento la necesidad de transmitirles es (aunque ni yo mismo lo creo aun) tan real como los post anteriores.
No sé que ocurrió esta vez que hizo la diferencia, normalmente soy muy cauto antes de empezar algo, mucho más cuando se trata de relaciones. Diré esto como mis escritores favoritos de estos días, los anglosajones contemporáneos, de frente al grano y sin rodeos. Hace unos días que sostengo una relación con J. (que extraño suena esta frase en mí) con lo que doy por finalizadas (espero que definitivamente) los post sobre el mi casi inexistente vida amorosa. A juzgar por los últimos post publicados en este blog, estas semanas eh dedicado algo más de energía a buscar alguien que venga a compartir mi soledad más no alguien que venga a salvarme de ella, sin embargo y a pesar de ello, el éxito no me ha acompañado. Es cierto que he estado despotricando sobre las relaciones, llamándolas ataduras, diciendo que van en contra del liberalismo que yo profeso, escribiendo artículos como "Sola soledad" donde resalto y ensalzo las bondades de la soledad, las facilidades que esta brinda y las desventajas de tener pareja, pero en realidad no era más que, en el fondo, un desfogue (como todo lo que sale de mi pluma), era ese destrozar los mounstros internos que no dejan vivir en paz, era disfrazar la mala fortuna haciéndome pasar por un ser independiente y autosuficiente, que obviamente no soy, era en resumidas cuentas, ese lado embustero de aquel bohemio disfrazado de caballero.
Fue extraña la manera como nos conocimos. Con lo tímido que soy, aún no sé como le sonreí y estoy seguro que aún ella entiende porqué se acercó a mí. Hace un tiempo conversaba con un amigo escritor (uno de verdad) y le comentaba que al momento de conocer a alguien de cierta manera (aunque inconscientemente) finjo ser una persona que normalmente no soy, como que presento solo lo mejor de mí, que aunque no es mucho, es como mi carta de presentación. Esta vez con J. no ocurrió así, seguramente por lo rápido que ocurrió todo, cuando menos lo pensé y sin forzar mucho la situación tenía a mi lado a la chica más guapa del lugar, aunque viviera mil años jamás podré olvidar la inmensa emoción con que miré a J., era liadísima, no hay otra palabra para describirla y aún el vocablo liadísima me parece ridículamente débil ahora cuando lo escribo. En ese momento no tuve palabras para decir, siempre he sido bueno con las palabras, siempre el soneto preciso en los labios, siempre la cita adecuada, pero en ese momento parecía incapaz de invocar las palabras justas para hablar y lo pero era que no tenía el tiempo de un funcionario frente a su escritorio ni el de un poeta frente a la hoja de papel.
No quiero contar, aún, más detalles de la relación ya que ni siquiera tengo la autorización de J. para sacarla del anonimato y publicar tan campantemente sus intimidades, por más que ahora las comparta conmigo, y es que no hice lo que suelo hacer cada que salgo con alguien o cada que conozco a alguien, advertirle que todo lo que haga o diga puede salir vilmente publicado en este blog, ya que no me presenté como el Alberto, estudiante derecho y ciencia política y escritor, sino como Alberto, el chico monce mantenido por sus papás y aburrido que obviamente también soy.
Espero hacer todo bien esta vez, espero que J. aguante mis arranques de clasicismo y el cúmulo de defectos que sin duda cargo conmigo, muchos de los cuales me he encargado de ventilar en este blog. Espero no note muy pronto lo muy pisado que puedo llegar a ser (más incluso que Ricardito Somocursio en “travesuras de la niña mala” de Vargas Llosa, para que tengan una idea) y espero seguir descubriendo lo encantadora que es. Por ahora no quiero escribir nada más, prefiero pensar en ella solamente y esperar que llegue la noche para verla de nuevo. Ya les contaré…

Aún te extraño...más

2008-07-07T20:05:00.006-05:00

No sé por que nunca publique nada de lo que escribí sobre ti, ahora que lo pienso no fue mucho. No sé por que conforme pasa el tiempo me parece más cercano el día en que te fuiste. Solo sé por que cada ves te extraño más, por lo que fuiste. Estoy seguro que si estuvieras aún conmigo todo sería diferente, quizás no fumara tanto, porque eres al único al que le hubiera hecho caso si me hubieras pedido que lo dejara. Quizás tuviera más granos en la cara por que devoraríamos juntos montañas de comida chatarra y grasienta, de esa que te gustaba mucho. Es casi un hecho que seguiría siendo más católico que nunca porque tu me hubieras enseñado a creer. Quizás fuera más valiente y no le temiera tanto a la muerte.
Me dejaste hecho mierda “tigre”, ¿te acuerdas? Recuerdas cuando saltimbanqueábamos por la casa de la Majullita creyéndonos súper héroes, “León y Tigre”, el León era yo por ser el primo mayor y tu siempre respetaste esos dos años que separaban tu nacimiento del mío. Bien ridículos se nos debe haber visto haciendo esas poses de súper héroes ¿no?. Tal vez ahora jugaría mejor al fútbol, o por lo menos no tan mal, no sé si como tú, por que tú si que la rompías con la pelota, y hablando de eso, hoy celebraríamos juntos el campeonato de la “U”, por que tú si que eras hincha, recuerdo cuando discutías con tu viejo por que él era hincha del Sport Boys, quizás celebraríamos con un par de chelas por que hoy tuvieras ya la mayoría de edad. Quizás hoy no me sentiría tan solo “Chini”.
Salí hace un rato a ver el cielo, consumiendo entre mis dedos, un cigarrillo más. Quise buscar una estrella para imaginar que eras tú, pero Lima ya no tiene estrellas, es general Lima ya no es la misma que tú dejaste, de cierta manera es más moderna y más segura, creo, pero sin embargo el clima sigue siendo tan loco como cuando íbamos a la playa en verano y nos caía una lluvia del carajo. El cielo parece más bajo, más chato, a veces pienso que con alzar la mano puedo traerme abajo un pedazo de nube, y cuando las nubes no son tan grises me recuerdan a ti.
Con tu partida “Alemán”, los primos que quedamos, los menos importantes nos unimos más, estoy seguro que te hubiera gustado ver como Rolando la rompe bailando salsa, como Favi juega cada vez mejor el vóley, como tu hermana crece y se hace cada vez más linda, como Clau y Yessy se divierten cada que inventamos una excusa para salir de parranda. Estoy seguro que te sentirías tan orgulloso como yo al ver que Any va a seguir el mismo camino del derecho, pasión que a ti y a mí nos unía más todavía. Verías con orgullo como los más chiquitos crecen, te sorprenderías al ver lo grandes que están Astrid, Flavia, Sebas, el “tin tin”.
Recuerdo que eres el que me metió el bichito de leer a Vargas Llosa cuando me preguntaste: “¿En qué momento se jodió el Perú?” y yo te respondí que :”mientras los peruanos pensemos que estamos jodidos, siempre lo estaremos”.
Que me disculpen los demás, pero eres al que más quise siempre, debe ser por todo lo que vivimos juntos, tengo tantos momentos contigo que recordar, casi todos felices, pero también te hice llorar ¿no?, perdóname, te juro que fue sin querer, fue crueldad de niño inmaduro que no sabía lo que hacía, pero sobretodo perdóname por no haber estado contigo cuando más me necesitaste, me duele más a mí que siendo nadador de mar no pudiera hacer nada para evitar que las olas te tragaran, mar jijuna pinche cobarde, por qué no te metiste con uno de tu tamaño, te llevaste al más débil, al más bondadoso, al mejor, a mi primo, a mi amigo, a mi cómplice.Me queda la tranquilidad (si algo puede quedar) de que lograra decirte que te quiero mucho antes de que emprendieras tu viaje a la eternidad, no estoy seguro si fue lo último que te dije, pero prefiero recordarlo así.

Encuentro novelesco

2008-06-26T18:29:00.002-05:00

Desde hace unos días que gozo de unas vacaciones, no se si merecidas, pero si muy necesarias. El viernes pasado di mi último examen en la universidad, el de Obligaciones, que en realidad no es un curso que considere muy complicado, a diferencia de la mayoría de compañeros del ciclo. El examen estuvo pactado para las 8 de la mañana. Yo la noche anterior, había estudiado lo suficiente y quería que el examen pasara lo más rápido posible para dar por fin concluida la estresante semana de exámenes y poder disfrutar de mi tiempo libre. El curso de Obligaciones tiene el tope máximo en cuanto a cantidad de alumnos (70), por lo que para mi desgracia, el profesor decidió tomar el examen en dos grupos, el primero, de la A a la L y el segundo de la L a la Z. Como mi apellido paterno comienza con S, tuve que resignarme a dar mi examen en el segundo turno, el de las 9 de la mañana.
Mis compañeros del segundo turno agradecían a todos los dioses griegos su buena fortuna de contar con una hora más para el repaso, mientras yo invocaba a Hades a visitar al profesor. Sin nada por hacer, tuve que consolarme con la idea de un café matutino.
Mientras atravesaba la plazoleta de la facultad, rumbo a la cafetería, en medio de los rezagos de la lluvia de la madrugada y con un frío atroz, veía grupos de compañeros desesperados por arrumar en sus cerebros algunos datos que pudieran serles útil en el examen, todos de pie por supuesto ya que la lluvia había empapado por completo los asientos y las bancas de la facultad. Menos una, y con una me refiero a ambas, una banca y una compañera. Aparentemente esta banca se secó más rápido, o la secó mi compañera y se sentó, en fin. Era una compañera cuyo apellido comienza con la letra N y en cuyo rostro no me había fijado en el transcurso de todo el ciclo. Extraño, ya que si alguna chica linda hay en la facultad ya diose cuenta esta de mi torpeza para caerle a la gente. Pero era viernes, último examen, último día y como para no perder la costumbre y continuar con las torpezas con las chicas, le pregunté: “Hola, ¿Tienes papel higiénico?”. Ella me miró y seguramente entendió que mi técnica para sentarme junto a ella fue demasiado estúpida, por lo que me contestó con un rotundo “NO”. Yo que estoy acostumbrado a recibir NO’s como respuesta, di media vuelta rumbo a mi café, sin mucho trámite. Cuando había dado un par de pasos, ella, CN, dijo: “pero acá hay espacio por si quieres sentarte”. Era cierto, había un espacio seco, pero era un espacio muy, muy junto a ella, n el cual si yo tuviera un par de kilos de más no hubiera entrado. Me senté a su lado y no quería hacer nada que no fuera verla estudiar Obligaciones, y eso hice, hasta que me miró (seguramente incómoda) y me dijo : “y ¿Tú no estudias?”, “Si claro” respondí mientras abría disimuladamente mi libro. Eran ya seguramente las 8:30 de la mañana y no tenía mucho tiempo para caerle a CN y mi ya conocida impericia en estos avatares se puso nuevamente de manifiesto cuando no encontré otro tema de conversación que no fuera un tema de derecho que fingí no comprender para que ella me enseñara. Cuando me enseñó me di cuenta que muy talentosa para las leyes no es, ya que dijo cualquier cosa, menos la respuesta correcta a mi pregunta, pero en fin, ella era linda. Ya no sabía que más hacer o que más decirle, los expertos en estas cosas recomiendan bromas o chistes para romper el hielo, pero yo no sirvo para esas cosas (tampoco). Me arriesgué nuevamente y le ofrecí un cigarrillo, lo encendí y le ofrecí uno a ella. Bingo, “un cigarrillo me caerá excelente para los nervios”, fumosaza me resultó la guapa CN. “Lo intento dejar hace tiempo” dijo ella mientras aspiraba una bocanada grande. “yo también” contesté, “pero siempre aparece un tarado que se sienta a mi lado y me ofrece un cigarrillo y no tengo más que aceptarlo”, ella rió y rompimos el hielo. Nos presentamos como debe ser y hoy en la noche saldremos al cine, ya sabe que escribo y ya está advertida de que todo lo que diga o lo que haga puede ser publicado. Como le dije a ella el viernes al despedirnos, yo creía que la gente solo se podía conocer de esta manera en una novela escrita por alguien tan cursi como yo, espero que esta historia siga pareciéndose a una novela escrita por mí, en todo caso ya les contaré.

Sola Soledad

2008-06-18T12:36:00.004-05:00

Éstos días no tengo el tiempo que quisiera para escribir, pero si lo tuviera escribiría de nuevo este artículo que escribí hace unos meses, por que me siento completamente igual, ahí se los dejo:

Acabo de ganar en una partida del muy popular juego “solitario” en mi PC nuevecita, que no solo es la más reciente adquisición de mi familia sino que es mi nuevo vicio y casi casi, mi nuevo amor. Pues sí, comiencen a insultarme y crucifíquenme con un cartel de “antisocial” en el pecho. Lo que ocurre es que he llegado a un punto de mi nada larga vida en que la soledad se hace tan ligera como una novelucha de Coelho. No es que no tenga amigos (aunque ahora que lo pienso bien, fácil y se cuentan con los dedos), tampoco pretendientes faltan -y ese fue mi instante del día en el que soy un botado, pero la verdad es la verdad-, y bueno, últimamente mi familia viene ocupando, gratamente, un espacio relativamente grueso en mi nada recargada agenda –por cierto aprovecho para agradecer públicamente a la linda S… que me regaló la agenda de Pablo Neruda 2008-. El problema de mi soledad no es la escases de compañía, sino ese gusto que le he agarrado, porque es cierto que hay ocasiones en que la soledad es más espesa y duele, pero si sabes llevarla puede convertirse también en tu mejor compañía.Personalmente disfruto de la soledad que la vida y mi impericia para los ligues, me han impuesto. No solo porque mis actividades preferidas sean esencialmente solitarias (leer y escribir) sino que poco a poco he ido descubriendo que la soledad tiene más de una cuestión positiva. Por ejemplo puedo salir de parranda los fines de semana con mis amigos y quedarme a dormir donde quiera sin tener que pensar en la escusa que daré al día siguiente, o pasarme la noche viendo la maratón de CSI sin que nadie moleste y bombardee abusivamente tu celular con mensajes como: “amorcito ¿a qué hora te duermes?” o “amorcito ¿estás pensando en mi no?” o el clásico “amorcito sueña conmigo ah”. También puedo jugar los SIMS toda la tarde sin que nadie mensaje diciendo: “amorcito ¿salimos hoy?”, puedo hacer zapping y verme todos los partidos de los octavos de final de la Champions o puedo enchufarme el i-pod a las orejas y escucharme todos los tracks sin que el celular suene con la misma voz gangosa: “supongo que ya estarás saliendo ¿no?”, “Ya estarás vestido ¿no? O “¿Don-de es-tas? Estamos a punto de cantarle el happy birthday a la bisabuela y tú que no llegas”. Hablando de vestirse, cuando estás solo puedes vestirte como te de la regalada gana, sin que nadie te diga: “hay flaquito ese pantalón no va con tu camisa” o “a no amor, esa chompa es del año de la pera, quítatela” (por cierto, por qué carajo decimos el año de la pera y no el año de la manzana o de las uvas, ¿alguien sabe?) o algunas más crueles “ese polo está horrible, sácatelo que así yo no salgo contigo”.Cuando estas solo puedes pasarte toda la mañana y toda la tarde recorriendo Amazonas, para al final no comprar ningún libro, puedes salir y mirar las chicas que te den la gana sin tener que torcer la mirada, puedes seducir colegialas o mandarle correos repentinos a tus ex para un “remember”. Cuando estás solo puedes ahorrar o gastar como te dé la gana. Puedes fastidias a tus amigos emparejados diciéndoles “pisados” y puedes pedirle a sus novias que lleven a alguna amiga suya para un “choque y fuga”. Puedes sentirte el Hugo Chávez de tu agenda y hacer con ella lo que quieras, puedes escribir y leer lo que te plasca a la hora que te plasca. Si te provoca bailar y estás solo, ve a una disco oscura y métete a la pista de baile a bailar que nadie te dice nada, si te provoca besar a alguien, busca en e-bay que siempre hay alguien que vende lo que tú buscas, etcétera, siempre hay solución. Pero cuando la soledad pesa y se hace dolorosa pues escribes artículos mongasos como este tratando de hacerte el valiente.